Стихи нам дарят красоту, сбирая за чертой черту в извилисто-капризной текучей нашей жизни. И без ее высоких черт тебя ни ангел и ни черт не сделает поэтом… Но нынче не об этом. Любовь — вот чудо из чудес! Что наша жизнь, простите, без сияющего чуда?! Но это — не отсюда. О чем же разговор? О том, как катишь в гору грязный ком подтаявшего снега, а в небе — только небо. И нужен ли кому твой труд? Слова «потомки разберут» — банально-обиходны, а жизнь — она ж проходит. И вдруг когда-нибудь потом ты ощущаешь за плечом уверенные крылья, и нет уже бессилья.