Я всегда шагал на зеленый свет, а тут на красный свет взял, полез, чудак. Вот и жизнь пошла, вот и жизнь пошла, вот и жизнь пошла наперекосяк. И, как водится, начинается все с побасенок, с прибауточек: где Вам ходится, как мечтается и нельзя ли Вас на минуточку? А минуточка — вот уж год почти — так и тянется, не кончается. Как же мне теперь, как себя найти, я чужих нашел и своих нашел, лишь она одна не встречается. Говорит одна: я и есть она. И уже почти дело слажено. Но в руке моей и в душе война, а она мне все про неважное. Я еще рискнул, и не то чтоб зря, только вроде я заговоренный: он колчан достал и палит в меня, он в меня палит, он палит в меня, я стою себе — грудь растворена! Ах ты боженька — ручки в ниточках — ну никак тебе не прицелиться! Да и то сказать — ты же дитятко, вот и бьешь стрелой, а я все в целости. Ну пускай не ту — так какую-то! Я ж и так стою, чтоб удобнее: на бугре стою, на ветру стою, пред тобой стою, сам с собой стою — далеко, видать, место лобное! Пока целишься — помереть могу, или ты в меня не туда пальнешь. (Только, может, я лишь того и жду — где стрела прошла, не проскочит нож.) …Как задумано, так и сбудется, а что врешь себе — то забудется. А забудется — так не вспомнится, только пыль вдали, только пыль вдали, только пыль вдали ветром клонится — пыль…