Лето выцвело, как лишай, и белым-бело на душе. Я на белом тень рисовал, по карманам день рассовал. Тень качается, как в воде, день кончается, как везде. И слетаются на шабаш, озираются — где тут наш? Вот он, вот же я — на виду! Отворите им — я их жду. Этот с тыквою — головой — пропустить его! Это — свой. Ухо мерзлое — ай сосед! — отломил его и сосет. И свою же кровь — будто чай… Что, не нравится? Привыкай! Перебит хребет у одной, а она хрипит — «мальчик мой!..». Вон безносые — трое в ряд — и они туда ж норовят. Ах, родимые — мой салон! Эту зиму я в вас влюблен… (Кровь растаяла у огня — руки липкие у меня.) Это сон, а может — кино… Мне проснуться надо давно.