Анюта, милый человек! Конечно, кое-что мешает. Но все же кое-что вмещает наш не такой уж краткий век. С чего мы начинали, мать? С того, что песню мы родили — одни, в то время как другие пытались все это обнять — обнять и песню, и творца и защитить их всех крылами, как мы храним от спички пламя в ладонях около лица. Смотри, метафора растет: когда перегорают лампы, то огонек — хотя бы слабый — нам нужен ночи напролет. Мы сберегли — свидетель Бог! — творца, ладони и светильник. Он, может быть, не очень сильный, но каждый сделал все, что смог. А что теперь? Да боже мой! Костер горит и не погаснет, огонь — ведь это высший праздник победы Дня над Темнотой. Вот так вот, мать! Живи сама и впредь расти своих питомцев. Как пел поэт: Да будет Солнце! Добавив: и да сгинет Тьма!