Прости, дружок, — такое дело — ты зря старался, зря спешил — уж скоро год над этим телом стоят в обнимку камыши. В смолистых кольцах отболела тебе неведомая жизнь. Ах, милый мой, — такое дело — тут хоть спеши, хоть не спеши. Пока живем и дышим ровно, пока томит надежда нас, — нам пожелание здоровья — вполне достаточный наказ. Но червь незрим, незримо гложет… Где прав поэт, бессилен врач. Какой из дней нас подытожит — зачем, дружок, нам это знать! И вот стоим над павшим телом, чью крону заметает снег… Речь о сосне, и в ней все дело — о человеке речи нет.