«Идет бычок, качается…» О чем ему мечтается? Наверно, позабыли мы слова. Уже полжизни прожито и оглянуться можно бы, но так, чтоб не кружилась голова — холодной оставалась голова. Себя тащили волоком, и под ногою облако нарочно принимали за туман. Хоть годы шли спиралями, друзей не растеряли мы, зато теряли теплые дома — уютные и зыбкие дома. Девчонки наши катятся, одергивая платьица, на саночках, на саночках с горы. И все идет, как водится — встречаются, расходятся, как маленькие теплые миры — далекие и пестрые миры. А нам грустить не хочется, что появилось отчество, а имя лишь осталось для друзей. И пусть доска качается, но только не кончается, и пусть бычок не падает на ней! И пусть бычок не падает на ней! И пусть бычок не падает на ней! И пусть бычок не падает на ней…