А ветер бродит за болотами, и заперт наглухо чердак. Но за сплошными поворотами не разглядеть тебя никак. А дом наш, как земля, вращается вокруг оси, вокруг оси. А ось кача-, а ось качается (наверно, впрочем, как у всех). Тропа коричневая с золотом бежит от самых от дверей. И мы не знаем, что на золото ложится пыль календарей. Но, боже мой, какая разница! — календари у нас в руках, и мы собрали вместе праздники и просто взяли напрокат. А волны нежно пахнут корюшкой и нежно тычутся в баркас. И камни с гладкой, нежной кожею, как под коленками у нас. Ты говоришь, что все изменится, — я улыбаюсь и курю. Нам ветряная машет мельница, маяк мигает кораблю. Но чем-то странна эта мельница, как вбитый в землю вертолет. И винт все вертится и вертится, как будто небо достает. И бродит ветер за болотами, и пахнет плесенью чердак, и за сплошными поворотами не разглядеть тебя никак. Не разглядеть никак…