Снова осень проходит скверами, Клены старые золотя, Снова мне, ни во что не веря, По чужим проходить путям. Снова мне, закусивши губы, Без надежды чего-то ждать, Притворяться веселым и грубым, Плакать, биться и тосковать. И опять, устав от тревоги, Улыбаясь покорно: "Пусть", Принимать за свои пороги Тишь, туманы, тоску и грусть. И опять, затворяя двери, Понимая, что это ложь, Хоть немножко, Хоть капельку верить, В то, что где-нибудь ты живешь.