Не додумав малой толики И строки не дочитав, Засыпает та, что только Горьковатая мечта. Месяц кружит над столицей Знаменит, как АЭНТЭ, Этей ночью ей приснится Седоватый Сервантес. Он ей скажет, грустный рыцарь, Опускаясь на постель: "Как вам спится, что вам снится, Что вам грустно, мадмазель?" Лет старинных не имея, Похудевший от забот, Ходит в платье Москвошвея Современный Дон-Кихот. Он вас любит, дорогая, Но октябрьскою порой И мечта у вас другая И приснится вам другой… Он уходит, грустный рыцарь, За веков глухой порог. На другом конце столицы Мне не спится той порой. Я открою дверь. Густея, Догудят гудки, и вот Рыцарь в платье Москвошвея Отправляется в поход.