Уже четвертый час утра, а я не могу уснуть. Меня знобит, все тело мелко вибрирует, словно внутри функционирует на всю мощность автономная электростанция.

Мы встретились. Черт возьми, это совершенно немыслимо! Я чувствую себя долбанным Нео из старого фильма, избранником, которому удалось невозможное. Мирозданье явно благоволит ко мне. Иначе как объяснить эту ошеломительную череду разрозненных событий, соединивших двух людей в одной знаковой точке?

Конечно, я представлял его немного иначе. В моем воображении он виделся более харизматичным, жестким. Первую неловкость я замаскировал глупой шуткой, я действительно нервничал, и еще как! Я вел себя, как балаганный фигляр, мне простительно – не каждый день знакомишься со своим кумиром. Как же хочется расспросить его обо всем на свете, узнать его мнение по любому вопросу. Но у нас не так много времени, он расщедрился лишь на трое суток дружбы, и посчитал, что этими жалкими крохами я буду счастлив довольствоваться.

Нет, дорогой Александр Александрович, тремя сутками ты не отделаешься. С тобой сложно, но я справлюсь. Я не из тех, кто легко сдается, и ты уже сам мог бы об этом догадаться.

В незанавешенное окно светит полная луна – старый желтый мяч, брошенный кем-то с задворок вселенной. В такие ясные ночи мне всегда хотелось отправиться в дорожное приключение, подбирать по пути красивых девчонок-автостопщиц, а потом заворачивать их вымытые до блеска тела в прозрачную пленку и оставлять на обочине.

Но сегодня мне хочется другого: находиться в компании своего нового друга и делиться с ним сокровенным. Конечно, вся это игра в приятелей шита белыми нитками и напоминает буффонаду. Но иногда совсем неважно, с чего начать, главное запустить процесс, а вырулить в нужную колею нетрудно при должном умении.

Несмотря на нашу схожесть, мы во многом сильно отличаемся. Он ни шагу не ступит без продуманного плана. Я тоже не бросаюсь в омут с головой, но гораздо легче импровизирую, принимаю спонтанные решения. Я могу ввязаться в бой, имея лишь общее представление, и далее ориентируюсь по ходу дела. А-11 намного осторожнее и консервативнее.

Он сдерживается изо всех сил, чтобы не послать меня. Я это отлично вижу, как вижу и то, как отчаянно он нуждается в надежде. Крепко залип он на эту дамочку, Гончарову. Незавершенный гештальт – страшная штука, отнимает волю даже у лучших из людей. Это играет мне на руку. Я веду себя неосмотрительно, обнажаясь перед ним, как портовая шлюха, но других путей вызвать его доверие не существует. Он должен понять, что я не забавляюсь и серьезно настроен на долгое и плодотворное сотрудничество. Кам он! Рыбак рыбака, верно? Мы должны держаться вместе! Нам есть, что дать друг другу.

Я бросил себе дерзкий вызов. Господь творил шесть дней. А мне предстоит уложиться в три. Я мобилизовал все ресурсы, я почти не материален от распирающей меня энергии. Меня подташнивает от страха и волнения; это состояние чем-то похоже на испытываемое во время убийства, только без эротической составляющей. Моя жизнь меняется, я тонко чувствую это. Внешних проявлений нет, все процессы идут внутри – и мое тело едва справляется.

Только бы все получилось. Третий день будет самым сложным. Я уже снял новый коттедж. В тот, где я расправился с крошкой Мэри, решил не возвращаться. Появление незваных гостей смутило меня, и повторения я не хочу.

Новое место подходящее, на отшибе, есть изолированные комнаты. Я представляю, как разыграю свою главную карту, и мой пульс мгновенно ускоряется. Нервишки совсем расшалились. Я перехожу в высшую лигу, а значит, обязан прыгнуть выше головы.

Луна выжигает мои глаза. Теперь это не мяч, а допросная лампа, направленная в лицо узника. Я кладу подушку себе на голову, закрываясь от назойливого света, и перестаю дышать. Тридцать секунд. Шестьдесят. Сто двадцать. На черном фоне мельтешат яркие пятна. Я начинаю падать в бездонный удушливый колодец, ощущая, как немеют мои пальцы, шея, позвоночник…

Сбрасываю подушку с лица, судорожно втягивая воздух. Подпрыгиваю на кровати, включаю лампу и сажусь за стол. Не до сна сейчас, хоть ты сдохни. Открываю альбом, беру карандаш и несколько мгновений задумчиво гляжу в пространство. А потом начинаю рисовать.

Я ложусь под утро, когда льющийся в комнату серый сумрак сменяется на розовые всполохи зимнего рассвета. Перед тем, как отключиться, я ловлю себя на том, что хочу увидеть его собаку.

– Хочу увидеть твою собаку.

– Она не любит незнакомцев.

– Я представлюсь.

А-11 колеблется. Он старается не нарушать договоренности, но похоже, я вторгаюсь в личное пространство. Собака – это почти семья.

Мы сидим в моей тачке, для которой он слишком велик. Я более спортивный, подтянутый, а он тяжелее и шире в плечах. Ему подошел бы большой внедорожник с мощным мотором, но я даже не уверен, водит ли он машину. Я вообще ни хрена о нем не знаю.

– Это плохая идея.

– Ладно, – соглашаюсь я. – Как скажешь.

Вчера я малость передавил. Сегодня я просто лапочка.

– Можно задать вопрос?

А-11 подозрительно косится на меня, чуя подвох в этой неожиданной робости.

– Задавай.

– Когда и как ты понял, что хочешь убивать?

– Я никогда не хотел убивать, – холодно отзывается он.

– Хорошо, перефразирую. Персонаж твоих рассказов. Как он осознал свои потребности? Как отрефлексировал тягу лишить человека жизни?

– Не было и нет никакой тяги.

Я хмурю брови:

– Зачем ты снова это делаешь?

– Что?

– Прикидываешься дураком.

– Не понимаю, о чем ты.

– Господи, да я же тебе всю подноготную выложил, ты меня полиции можешь сдать со всеми потрохами, – я начинаю злиться и кусать губы. – Ты можешь проявить щедрость и просто ответить на вопрос – хотя бы раз?

– Я ответил, – невозмутимо говорит он. – Ты так зациклен на том, что мы близнецы, что отказываешься слышать то, что противоречит твоей теории.

– Поясни, – я сижу в пол-оборота и не свожу с него глаз. Внутри меня закипает густое, тягучее раздражение.

– Пошли, пройдемся, – он не ждет моего согласия, открывает дверцу и выбирается наружу.

Я готов психануть, но тоже выпрыгиваю из салона. Мой мучитель поворачивает в сторону сквера, и я как жалкая псина плетусь следом. На улице не холодно, но довольно сыро. Под ногами чавкает слякоть, голые ветви деревьев навевают тоску, вокруг никого – мало охотников гулять по такой погоде.

Мы выходим на уложенную плиткой аллею, и я воображаю, какое странное зрелище наша парочка представляет со стороны. Зрелый мужчина с бесстрастным лицом и размашистым шагом, и нетерпеливый пацанчик с дерганной походкой.

Наконец он заговаривает:

– Расскажи, что именно тебе нравится?

– В смысле? – я радуясь, как ребенок, его вопросу. – Вообще в жизни? Или по нашей теме?

Он еле заметно кривится, но кивает:

– По теме.

Я сую руки в карманы куртки – пальцы начинают мерзнуть:

– Смерть. Мне нравится смерть.

– Если бы тебе нравилась смерть, ты бы пошел в ритуальные услуги работать, там этого добра навалом. Выражайся точнее.

– Ок. Мне нравится лишать человека жизни.

– Почему? Что в этом такого особенного? – он поднимает воротник двубортного пальто, закрываясь от промозглого ветра.

– А ты сам не в курсе?

– Я могу перестать задавать вопросы.

– Извини, – поспешно откликаюсь я. – Особенное то, какие эмоции это дарит. Знаю, что некоторые таким образом самоутверждаются, но это не мой случай. Во время убийства я не чувствую себя крутым или всесильным, – я в обычной жизни достаточно крут, чтобы не нуждаться в этом. Меня завораживает процесс насильственного умирания… Человек в этот момент такой искренний, будто сдираешь всю шелуху и видишь живую сердцевину, бьющееся сердце, всю его суть… Это как если бы ты поймал – на долю секунды – нечто очень эфемерное, саму суть мирозданья, и созерцаешь, как оно быстро угасает, исчезает бесследно… Черт, – я осекаюсь. – Никогда не озвучивал то, что испытывал во время убийства, и сейчас пытаюсь выразить словами, и получается высокопарная хрень.

– Все нормально. Продолжай.

За деревьями, на дороге, стоят на светофоре машины, разбавляя белыми и красными огнями фар мутную февральскую серость. Заурядный городской вечер, шелест шин по мостовой, силуэты понурых прохожих, горящие окна домов, провал неба над головой… На фоне этой обыденности наш разговор кажется порталом в параллельную вселенную.

– Когда лишаешь жизни человека, рождается такая недосягаемая иными способами интимность, от которой мозг просто взрывается. Взять самый мощный оргазм, помножить его на бесконечность и переместить в центр мозга – вот что примерно я испытываю. А вся подготовка – боль и страдания жертвы – любовная прелюдия, предварительные ласки для достижения нужного градуса, – я перевожу сбившееся дыхание.

– Природа создала идеальное творение. Собирало его любовно, по крупицам, миллионы и миллионы лет эволюции. А я беру и уничтожаю его.

Меня бросает в жар, я расстегиваю молнию куртки, втягивая всей грудью промозглый воздух. Здорово я завелся. От беседы с мужиком, ха-ха.

А-11 направляется к одинокой скамье, вытирает ладонью влажную древесину и садится. Я сажусь рядом.

– То, что ты описал, – его лицо направлен на меня, но глядит он куда-то сквозь. – Ты полагаешь, что все убийцы испытывают нечто подобное?

Я пожимаю плечами:

– Не знаю. Наверное. Если говорить о настоящих маньяках.

– Почему ты решил, что я тоже серийный убийца?

От нелепости его вопроса я теряюсь. А-11 не собирается приходить на выручку и молчит, ожидая ответа. За очками его глаза теряются, я не не могу поймать его взгляд.

Наконец мой ступор проходит.

– Гм. Ты убил по крайне мере десять женщин. Достаточно для вывода о том, кто ты такой?

– Я бы не назвал это убийствами.

Моя бровь скептически приподнимается. Этот А-11 еще более мутный, чем я предполагал.

– А как бы ты это назвал?

– Течение жизни. Люди встречаются, любят друг друга и расстаются, когда чувства угасают.

– Серьезно?

– Похоже, что я шучу?

Я пялюсь на него в изумлении. То ли он разыгрывает меня, то ли правда не от мира сего.

– Погоди, – я трясу головой в попытке сосредоточиться. – В своих рассказах ты называл их невестами, и когда они тебе надоедали, писал, что пора расставаться и прочие фигуры речи. Ты хочешь сказать, что это была не метафора? Ты действительно считаешь, что между мной и тобой существует разница?

А-11 молчит, и я чуть ли не вскрикиваю:

– То есть, задушить девчонку и спалить ее тело – это не убийство?

– Нужно учитывать контекст.

– Да какой контекст при очевидном итоге? Смотри на факты!

– Факты субъективны. Иногда ты совершаешь необходимое, чтобы обезопасить себя. Делает ли это тебя убийцей?

– Да, черт возьми, и еще как! Если ты убил человека, это делает тебя убийцей!

– Если все серийные убийцы, с твоих слов, испытывают удовольствие от процесса, как назвать того, кто не испытывает?

– Лицемером, быть может? – я ответил грубовато и с опаской жду его реакции. Ему постоянно удается повернуть все по-своему, несмотря на то, что козырь на руках именно у меня.

– Лицемером люди часто называют того, чьи мотивы не могут понять, – безэмоционально произносит он.

Неужели он совсем непробиваемый?

– Расскажи мне о своих мотивах, – прошу его.

А-11 задумывается, словно прикидывает, пойму ли я его объяснения.

– Любовь.

– Любовь? – абсурдность его логики раздражает меня. То ли он троллит меня, то ли лжет самому себе. – То есть мы с тобой делаем одно и то же, но при этом ты эдакий рыцарь в поисках вечной любви, а я гребанный псих?

– Мы не делаем одно и то же, – ни один мускул не дрогнул на его лице. Его выдержка нервирует и восхищает.

– Ладно, хорошо, – покорно киваю я. – У меня будет еще один вопрос.

А-11 молчит, и я продолжаю:

– Во всей истории с Лизой, – чисто гипотетически, разумеется – какой у тебя был любимый момент? И прошу, только не говори чушь вроде той, что в любви ценны любые моменты.

А-11 ухмыляется – я впервые вижу у него намек на улыбку, и едва не надуваюсь от гордости, что смог развеселить маньяка.

Он надолго умолкает, и я не рискую нарушить тишину. Когда он заговаривает, я внутренне выдыхаю: я боялся, что он снова откажется ответить на мой вопрос.

– Я вывез ее в лес.

Слушаю, затаив дыхание.

– Остановил машину на пустынной дороге, была ночь. Я знал эту местность, до населенного пункта не близко, в это время нет случайных машин. Развязал ей руки, сказал, что отпускаю. Мы были вместе уже какое-то время, и она мне не поверила. Я убедил ее, что она может уходить. И она ушла.

Я сглатываю, боясь упустить хоть слово. А-11 говорит сухо, будто конспект читает.

– Я сел в машину и уехал. Она так думала.

Что-то в его лице неуловимо меняется. Как будто восковая маска, не выражающая никаких эмоций, вдруг начала подтаивать и оплывать, обнажая истинное лицо. Уголки рта напрягаются, растягивая губы в тонкую полоску. Ноздри еле заметно трепещут. В стеклянных глазах мелькает что-то похожее на эмоции.

Я забываю, как дышать. Я присутствую при священнодействии – когда дверь вольера приоткрывается и из темноты на свет выглядывает звериная морда.

А-11 переплетает пальцы – с такой силой, что белеют костяшки.

– Она бежала, с каждой минутой веря в собственное спасение. Она возрождалась. Я ехал следом, в сотне метров, не зажигая фар, следя за ней в бинокль ночного видения. Когда она полностью прониклась ощущением свободы, я прибавил газу и нагнал ее.

Теперь А-11 уже открыто улыбается – и его улыбка до чертиков пугает меня. В его облике столь чудовищный диссонанс, как если бы добрый дед Мороз – с заиндевелой бородой и ласковыми глазами – явился на праздник, держа в руке отрубленную голову вместо мешка с подарками.

– Она кричала. Все возведенные ею защиты рухнули, она снова стала собой настоящей: открытой, честной, искренней. Она была прекрасна. Уязвима. Мне хотелось смеяться от счастья – я так давно не видел свою девочку такой живой.

А-11 осекается, решив, что сказал лишнего – и мгновенно возвращается в свое привычное, полу-отмороженное состояние. Снова вместо живого лица – непробиваемая, нечитаемая маска. И мертвые, куриные глаза.

Фух, вот это шоу. Меня потряхивает. Наконец-то я действительно увидел в нем своего. Я долго и мучительно долбился в ледяную стену, и та дала трещину, когда надежда почти исчезла. Он, оказывается, тот еще пси-садист. Красава.

– Почему ты начал писать? – я пытаюсь продолжить беседу, но похоже, запал у моего ментора кончился.

Он выдает мне пищу, как тюремный надзиратель, строго по регламенту, отмеряет порции, чтобы я и не сдох, и не набрался сил для бунта. Что ж, пока играем по твоим правилам, Александр Александрович. Поглядим, за кем останется последнее слово.

Я подбрасываю его до метро, – свой адрес он скрывает, как будто я не могу выяснить при большом желании. Нанять детектива, организовать слежку – всего-то делов. Но коль уж мы играем по-честному (почти), то лучше придерживаться правил.

Дома, по традиции, меня встречает сестра, прибегает в прихожую, услышав мои шаги.

– Семечка, где ты был? Я соскучилась!

Впервые у меня нет желания покрутить мелюзгу на руках и наговорить ей ласковых слов. Мне сейчас совсем не до нее.

– Где твоя няня?

– Я здесь, Самуил Романович, – Ксюша возникает, как привидение, из ниоткуда. Интересно, отец сподобится ее трахнуть, или придется мне самому?

Я показываю ей знаками, чтобы забрала мелкую – я не настроен на родственное общение.

Под негодующие визги сестры я поднимаюсь наверх и закрываюсь у себя в комнате. Завтра ответственный день, и сегодня мне нужно решить последние организационные вопросы.

«Как насчет ужина завтра? Хочу тебя кое с кем познакомить» – пишу я Соне сообщение.

«Где и во сколько?»

Я копирую ей адрес ресторана, и добавляю приписку с небольшой, но принципиальной просьбой.