Мои глаза сегодня – две большие лодки, Плывущие по океану грусти. Я пью солёный дождь с сиропом                                                    из солодки. Усталых мыслей рой роняет хруст и Мятущимся огнём сжигает неба купол. Безжизненно повисли песен перья (Ждать утешения от райских птичек                                                              глупо). Расту ромашкой белою теперь я… Опять промашка вышла. Виноватых —                                                             мало. Себя винить не хочется, поверьте. Но в предзакатном небе, нереально алом, Мелькает образ первозданной смерти. Холодный ветер, как оборванный                                                     бродяга, С опаской шарит в ветках оголённых… Ромашкой белою в тени седого стяга Расту на старом кладбище влюблённых.