В том году, подобном хулигану
С головой кудлатой и шальной,
Хлебников скитался по Ирану,
Выжженному солнцем и войной.
Исхудавший на походных трактах,
С карабином на ремне, босой
И длинноволосый, брёл он как-то
Каспия прибрежной полосой.
И лишь день повинной головою
На черту закатную поник,
Перед путником явились двое:
Девочка и сгорбленный старик.
Будто бы соткались из сгущений
Сумерек и всхлипов тишины
Эти полупризрачные тени
Господом оставленной страны.
Страх ли, голод, помутивший разум,
Выгнали несчастных из лачуг?
Нищие, брели они к Ширазу,
В неизвестность, на далёкий юг.
Хлебников сказал им: — День мой прожит.
До ночлега недалёкий путь.
Вот моя осьмушка. Я, быть может,
В Энзели добуду что-нибудь.
Детские глаза сверкнули вечным
Голодом. Старик потупил взгляд.
— Мы бедны, и заплатить нам нечем.
Ты же сам, как видно, не богат… —
— Если впрямь необходима плата,
Знаком воинского ремесла
Пусть цветок украсит грудь солдата —
Тот, что девочка в руке несла! —
И старик ответил: — Ты не воин!
Ты приносишь счастье беднякам.
Будь по-твоему. И да спокоен
Сделается путь твоим ногам! —
А дорога выпала неблизкой —
Время осмысления начал.
Только месяц выскобленной миской
Рукописей правку замечал.
Предпоследнее стояло лето,
Вызревали злаками слова…
И повсюду впереди поэта
Шла о нём народная молва.
Говорили: — Путь не к нам ли держишь?
Не беги от нашего стола.
Мы ведь знаем, кто ты: русский дервиш,
Счастье приносящий, Гуль-мулла!
7 октября 1970
* * *
Уходят электрички
Прямые, как мечи,
Способные в кавычки
Минуту заключить,
Рассеянную просинь
Пронзая на ветру,
Туда, туда, где осень
Вершит свою игру.
В полях, где на этапах
Ночуют журавли,
Вдыхаю пряный запах
Распаханной земли
И воздух пью запоем,
Настоянный в лесах,
На листьях и на хвое,
На травах и грибах.
29 октября 1970
* * *
Что с Россиею сталось? Темно среди белого дня!
Это, верно, усталость лишила рассудка меня,
Или, может, я болен — такое привиделось мне!
Пол-Европы не сладило с нею в минувшей войне,
Бонапарт надорвался, а прежде Батый и Кончак…
— Саранча, говорю я тебе, на полях саранча!
1970
* * *
В нас притаилась осень
Листьями междометий:
Вспомнит, придёт и спросит
Что-то мы ей ответим?
Мы ведь должны ей: лето
Счёт потеряло встречам.
Явится за ответом —
Только ответить нечем.
Видишь, роняют вязы
И тополя, и клёны
Листья свои, как фразы, —
Сдержанно, удивленно.
Это и наша участь —
В нас притаилась осень:
Мы опадаем, мучась
Вечной весною сосен.
Их тишина сквозная
Нам улыбалась летом…
Хочется молвить: — Знаешь,
Не торопи с ответом!
2 ноября 1970
ЮРИЙ КОЛКЕР, 1967, ОРША