Пришла пора, печальная, как дверь.

Течёт пространство, прибывает время

И счёт приобретений и потерь

Лущит, и чешет темя.

И женщина, изверившись в любви,

Из прошлого глядит в моё сегодня,

А память лжёт, и просит: позови,

И радуется, сводня.

А я пишу стихи о том, что вот

Стоит пространство на моём пороге,

И много ожидается забот,

И длинные дороги;

И нужно что-нибудь переменить

В моей судьбе, иначе будет худо —

Не то со строчками повременить,

Не то дождаться чуда...

Перемениться, на себя взглянуть:

Любви и дружбы, совести и смысла

Добавить в мой замысловатый путь,

Пока душа не скисла.

Я упиваюсь памятью любви,

А не любовью — грустно, в самом деле!

И годы, стакнутые визави,

Расходятся без цели.

Но, может статься, так и быть должно:

Заткнуть измученные перепонки

И помнить, что ни жизни не дано,

Ни смерти в Миссолонги.

14 марта 1972

* * *

Всё идёт своим чередом.

Бесконечно тянется нить:

Учрежденье, улица, дом —

Ничего нельзя изменить.

Коридоры наш длинны.

Бесконечно тянется нить.

Разговоры наши важны.

Ничего нельзя изменить...

26 апреля 1972