Пока роятся у висков

Весенние заначки,

Подходит время отпусков

И время летней спячки.

И лес по-доброму сердит

В своих побегах пробных,

И людям следует бродить

В его чертах подробных.

Бродить по улицам, взахлёб

Лопочущим, что где-то,

Бетховенский насупив лоб,

К весне шагает лето.

Подхлёстывает лето нас

То ласково, то люто,

Но каждый день и каждый час

К каждую минуту.

Весна шагнула за порог.

На трапезе прощальной

Надломим, как ржаной кусок,

Мой стих экспроментальный.

24 мая 1971

* * *

Неба ли весеннего кусочек,

Не разбитого на этажи,

Или бег моих небрежных строчек:

Что сегодня выберешь, скажи?

Снилось мне, что нас тропа лесная

Приглашает на прогулку, но

Небо пасмурно, и я не знаю,

Отчего неласково оно.

У тропы внимательные ели,

Зноем доведённые до слез,

Тихо растворяют акварели

Девичьего шепота берез.

На полянах, собранные в горстки,

Из-под земляничного листка

Ягоды, большие, как напёрстки,

Дразнятся, зелёные пока...

Снилась мне, зачем — ещё не знаю,

Да и ты едва ли объяснишь,

Созерцательная глушь лесная,

Хвойная и лиственная тишь.

25 мая 1971