Верлену скрипки осени слышны.

Должно быть, осень хороша в Париже.

Хотя, конечно, и у нас не хуже —

Иначе отчего мы ей верны?

Садись к окну, придвинь тетрадь поближе.

Гляди на клен, краснеющий от стужи,

И наслаждайся хором тишины.

Поэт приходит в Люксембургский сад.

Песок поскрипывает под штиблетом.

Он видит вазы, статуи, мольберты,

Газон, дворца оранжевый фасад.

Еще не холодно, как поздним летом

Бывает, и осенние концерты

Слышны, и листья жёлтые висят.

Да, скрипки, скрипки слышит он вокруг.

Не замечает бледную брюнетку

С этюдами на полотняном стуле.

Он, забываясь, видит Петербург,

Фонтанку, клёна выцветшую ветку,

Где статуи античные уснули —

Наш маленький Jardin du Luxembourg.

Пусть я не лажу с русским языком,

Который всё на свете позволяет:

Я вижу, что девица, над альбомом

Склоняясь со своим карандашом,

Поэта, несомненно, замечает,

И взгляд его ей кажется знакомым,

Хоть он, я знаю, с нею не знаком.

Когда она покинула постель,

Был полдень. Полукруги под глазами

Об этом говорят. Забыв об этом,

Из сада по бульвару Сен-Мишель,

Высокими любуясь небесами,

Последуем тихонько за поэтом.

Сейчас он кончит эту канитель,

Сорбонну он оставит справа, мост

Пройдёт, спеша. Юстиции дворец он

Оставит слева — мне уж не угнаться

За ним, мой путь, ей-ей, не так уж прост!

Но вот домой приходит наконец он.

Ему осталось с мыслями собраться,

А мне — покинуть мой завидный пост.

1972

* * *

И вот воображение и опыт,

Соединясь, дают надёжный сплав,

И ты счастливый различаешь шёпот,

В подсказчице природу угадав.

Но трепещи, свыкаясь с этой властью,

Которая сама к себе строга,

Как Марк Аврелий, равнодушна к счастью

И не глядит на низость свысока.

12 сентября 1972

* * *

Пусть сдержанность станет опорой,

И с разумом будет дружить

Твой стих приглушенный, который

Мечтает тебя пережить.

В нем ровная явится сила,

Найдя примирительный шаг

С порой, когда слово пьянило

И время звенело в ушах.

12 сентября 1972