Есть один только праздник, Когда маюсь с утра И при этом пою, чтоб не плакать. Это майский, девятое — Скорбь и война Разделившая свет со мраком. Где ты был, когда дед, Не вернувшись с войны, Умирая, на солнце смотрел? И подумал о том, Что появишься ты Через время; он так жить хотел! И бесформенный строй Ветеранов, венки, Красным маком закрывшие площадь; И огонь, что горит На износ у звезды, И чей-то крик в микрофон. Не смотри.