Сидит на пугачевской пушке мальчонка рыженький верхом. Вихор задорный на макушке дрожит под свежим ветерком. Уперся пятками босыми в ступицы ржавые колес, сверкнул глазами озорными, как будто конь его понес. Ему и невдомек, пожалуй, что пушке этой двести лет и что она в дыму пожаров ему прокладывала след.

Камни, камушки, жарко, сухо! Речка-ниточка Громотуха! Не река — одно наказание! Но откуда такое название? Если жажда в горло стучится, воробью из нее не напиться! Но всему наступают сроки. Посылает весна потоки. И речонка, ворочая камни, стопудово бьет кулаками. И грохочет, гремит без натуги, как положено Громотухе!

Освежающий, хлесткий дождик летний прошел, и от капель березки отряхнули подол. Был он, дождик, и не был — скатерть неба чиста. А отсюда до неба лишь косая верста. Здесь тропинкой когда-то проходил грозный тур. Не случайно гора та названа Косотур! И хрустели травинки под ногою быка… Тает, тает тропинка, убегая в века.