1. Бес человечности

Не могу сейчас вспомнить, с чего именно всё началось. 3 октября в Москве, вечером, тусовка национал-патриотов традиционно собиралась возле Белого Дома почтить память погибших. Как всегда, срывающимся, визгливым голоском что-то верещал с трибуны Анпилов, кругом ходили разные люди, почему-то стояли палатки. Я не искал в толпе знакомые лица, просто ходил, как пришибленный. Уже было темно, надо было что-то решать со впиской, то бишь найти, где бы можно было поспать. Мы с Доррисон определились окончательно в том, что наша семья решительно подошла к концу — ничего нас не связывает, у нее полно прочих привязанностей, ей надо жить в Москве, а мне как раз тут делать категорически нечего. В Брянске меня ждали музыканты и масса серьезной и интересной работы. Не думаю, чтоб я испытывал по этому поводу особой радости. Все же безбашенные девицы — это не совсем моя стихия. Доррисон, как мне казалось, была полностью безумна. В ее поступках любая логика отсутствовала, а это для меня было слишком опасным.

Я решил переночевать дома у дяди Вовы. Это был старый мамин приятель, и он не стал возражать. Дядя Вова был похож на пародиста Винокура. Так же вечно улыбался и подливал водки. Я оглядывался по сторонам. По сторонам сидела его дочка — очень даже симпатичная барышня с рыжими кудрявыми волосами, почему-то никак не воспринимавшая мои знаки внимания, и дяди Вовина жена. Квартира дяди Вовы походила на древние, уничтоженные Богом города, Содом и Гоморру. В молодости дядя Вова сильно пил, и бил жену так, что у нее началась эпилепсия. Он долго работал в милиции, сразу после армии — очень хотел остаться в Москве. Такой вот бывший московский мент дядя Вова, изгнанный, вероятно, за пьянство. Дочка, похоже, мужчинами не интересовалась вовсе. Здесь было жутко грязно, похоже, семья Вовина пребывала в глубокой нищете. Такое я часто наблюдал в богатой столице — сами москвичи живут очень и очень убого. То ли от тотальной лени, то ли это природная закономерность мегаполисов. Я видел этого дядю Вову пару раз, пока обитал в Москве все эти годы. Однажды, несколько лет назад, он остался без работы, а Бирюкову как раз нужны были охранники. Я привел его в подвал Животова — дядя Вова торжественно заполнил заявление и вступил в "лимоновский блок" из корыстных соображений. Он что-то там охранял, пока Бирюковская охранная структура окончательно не развалилась. Я его не видел уже года три.

Все же, расставание с Доррисон было определенным несчастьем, поскольку ни о чем другом в тот момент думать я решительно не мог, и с радостью напился водки до вертолётов. Это когда, принимая горизонтальное положение, тебя сваливает куда-то на бок. Перед глазами плыли картины Босха, жизнь казалась невыносимо гадкой. Надвигалась какая-то глобальная катастрофа, участником которой мне предполагалось стать. В какой-то момент я крепко заснул.

Как и следовало ожидать, снилась мне Доррисон, сон был абсолютно порнографическим, с элементами опасных извращений. И вдруг в паху что-то внезапно закололо. Я, путаясь в пьяных снах, продрал глаза. Над раздвижным креслом, в котором я спал в холодной октябрьской ночи, вваливающейся луной в окно, навис дядя Вова. Жадно причмокивая губами, бывший сотрудник московской милиции, друг моей мамы, дядя Вова, увлеченно сосал мой пенис, при этом робко поглаживая мой волосатый живот. Я проснулся оттого, что это существо кололо меня своим небритым подбородком. "Эта московская сволочь напоила меня специально". Я, недоумевая, приподнялся. Пидор дядя Вова виновато опустил глаза в пол.

— Вот такая у нас странная семья. Может, всё-таки захочешь со мной побалдеть?

Оказывается, пидор даже спать лёг вечером в этой же комнате, на кровати. А жена с дочкой в спальне. Думаю, они знали о его наклонностях, не зря дочка на мужчин не реагировала вообще. Наверное, он насиловал её в школьном возрасте. Настоящая московская семейка. Продвинутые все. Да, думаю, попал я с этой впиской. Ну и мамин друг! Наверное, всю ночь смотрел, как я сплю, караулил. До сих пор не понимаю, что меня сдержало, чтобы не заехать ему в рожу. Я быстро оделся и убрался вон. Метро еще не пустили. Я шлялся по разным дворам, было зябко. Немедленно протрезвел, стало понятно, что депрессия не отступила.

Я не знал, куда ехать, и поехал к Михалычу. Все равно больше некуда. К тому же, предполагалось, что Доррисон может оказаться там. Я добрался до знакомого подъезда, зашел на площадку. Дверь была не заперта. В квартире творилось черт знает что. Кругом вповалку спали пьяные люди. На полу, на кухне, везде. Михалыч спал, сидя на кухне. Весь пол был заставлен бутылками из-под водки. Великая женщина Доррисон в ботинках спала на полу. У нее была разрезана и перебинтована рука. Наверное, опять вены вскрывала и декламировала стихи Гумилёва. На кровати спал с блаженным выражением лица Непомнящий. Его обнимала Стася. Наверное, как обычно, до самого утра через окно раздавались крики: "Россия — всё, остальное — ничто!", вскидывались руки вверх, я и сам имел на протяжении нескольких месяцев подобный образ жизни. Наше всеобщее спасение России начиналось с михалычевского флэта. Потому что при курении марихуаны ни о какой России думать не хочется. Влом. А от водки обостряется патриотизм. Её не зря наливали в окопах, во время войны с немцами перед атакой — она дух поднимает.

Я огляделся по сторонам. Помимо Непомнящего, все остальные обитатели этого дома мне показались лишними на этой планете. Можно было включить газ, развернуться и уйти. Ну кто бы решил, что это убийство, когда в квартире друг на дружке в тотальной отключке валялись штук двадцать, абсолютно пьяных панков? Кто-то включил газ и забыл поджечь. Всего-то пустяков. Ну зачем они тут нужны, эти грязные панки?

Я ходил среди полумертвых тел, грязно ругаясь матом, пробовал даже больно наступать ногой на свободные части тел — всё равно никто не просыпался. Качал их за плечи, бил по щекам — все крепко спали. Наверное, заснули часа полтора назад. Я подумал, что когда-нибудь пусть скажут спасибо русскому рок-барду Александру Евгеньевичу Непомнящему, за то, что он случайным мистическим своим присутствием спас им всем жизнь. Я вспомнил Ваню Сафронова — "Аки Господь похоще". Господь отвел мою руку. Я с полминуты ещё посмотрел на вертушку газовой конфорки и выволок за шиворот на улицу полуживую Доррисон. Усадил на скамейку. Купил ей пива. Она ни хрена не соображала. Лицо было мордой, губы разбиты, волосы залиты сгустками крови. Одежда была полностью грязной от всеобщего спанья на полу в сапогах.

У Доррисон была необычная судьба. Она выросла в Севастополе и закончила школу с медалью. Заботливые родители развелись, но мама решила, что дочь должна поступить в престижный институт, и устроилось так, что Доррисон стала студенткой МГУ. Учеба давалась ей легко, но ей хотелось драйва, и, наверное, все это было из той серии, когда "от большого ума — лишь сума да тюрьма, от лихой головы — лишь канавы и рвы, от красивой души — только струпья и вши". Она обожала ездить по трассе автостопом и ничего не боялась, пока после очередной Оскольской Лиры её не подвезли менты на своем козле. Оскольские менты завезли её в лес и долго зверски насиловали, а потом бросили там. Странно, что не убили, а всего лишь припугнули. Наверное, это и был предел. Доррисон перепробовала все наркотики, которые бывают на свете. Без тормозов дралась со всеми подряд, пила неделями, курила гашиш и была абсолютно уверена, что жизнь её все равно уже закончилась. Валькирия революции, одним словом. Как бывалая старая кошка, падая с любой высоты, она умудрялась всегда подыматься на лапы и гордо хромать себе дальше. Здоровье у нее было отменное. Ничего у нее никогда не болело. Больше всего Доррисон мечтала затолкать в городскую водораспределительную станцию какой-нибудь наркотик, и устроить такой вот глобальный наркоманский приход, чтоб из кранов холодной воды в чайники к интеллигентным москвичам начал течь по трубам кокаин или ЛСД. Многочисленные проекты, однако, по пьяни выбалтывались всем, кому не лень, и идеям не суждено было воплотиться в реальность. Так что "любимый город может стать спокойно". Мне кажется, что Доррисон знала всегда нечто запредельное, и именно в этом знании, вообще-то, было её преимущество перед простыми смертными. Она на самом деле прочла за свою жизнь тонны книг и часто молчала в пьяных разговорах и общей ругани, хотя глубоко разбиралась в очень многих вещах. В отличие от множества революционных девушек, её экстремизм был самым запредельным, искренним, он был для неё всем. Он был её жизнью. А пьянство — это по Венечке Ерофееву. Здесь всё было никак не менее, а наоборот, очень трагично и возвышенно.

Придя в себя после пары глотков пива, Доррисон напрягла мозги и нечленораздельно начала объяснять, что ей тут безумно нравится, и она приедет в Брянск через пару недель. Я плюнул и уехал на вокзал. В поезде долго не открывали туалет. Так всегда бывает после Москвы. Я встал в гармошке между вагонов, поссал в дырочку на бегущие под ногами рельсы, затем достал зажигалку, паспорт, вынул оттуда её фотографию и сжег. Закрыл лицо руками. Блять, как же тошно. Цепочкой пробегали эпизоды, с первого дня нашего с ней случайного знакомства, с первого вечера дома у Михалыча, с концерта, после которого поехали на вписку к доброму несчастному Лёшке, огромное окно в ДАСе и бесконечный свет с небес. Демоническая безумная страсть. Радость, трава и михалычевский флэт. Миша уже был влюблен в неё. Знал бы он, чем мы тут промышляем у него под боком, пока он в любовных мучениях выбивает глазами потолок. Мы втроем лежим на широкой кровати в кромешной темноте. Эдакая первая брачная ночь. Меня кто-то за шиворот тащит в Вальгаллу.

— Доррисон, это ты гладишь меня по голове?

— Нет, Миша, это, наверное, Коноплёв перепутал.

— А… Пойду кассету переверну. Хуй Забей, Рома, послушай, песня мне очень…

Миша поднялся перевернуть кассету. В темноте тонкие Танькины губы словно впустили внутрь, прямо в кровь, адскую винтовую эйфорию. Сердце словно машина, и меня здесь уже нет.

Правильные песни поет Хуй Забей. Миша тогда подарил мне кассету на память. Он соучастник. Быть может, всё подстроено, и на самом деле ничего этого нет… Михалычевский флэт — энергетическая пирамида. Энергетический центр Вселенной. А Доррисон — ведьма из сказок, разламывающая по ночам иголки и жгущая клоки волос обреченных шизофреников, из циничной твари, пожирателя юных дамских сердец, превратила меня в утопленника. Огромное, черное, свалившееся на меня несчастье. Многокилометровый слой черной воды. Никуда от него не деться. Может мне самому попробовать колдовство, приготовление зелья? Может уйти в лес к диким зверям, и остаться с ними, чтоб забыть это дерьмо, чтоб не проснуться…

В Брянске было намечено много работы, уже вечером я сел записывать очередной акустический альбом. Альбом назывался «Родина». При этом её расположение я был уже не в состоянии определить. Это было нечто условное, закодированное. Родина — это миф, это страна, которую искал румынский этнограф Мирча Элиаде среди чукчей и племен Новой Зеландии. Везде он обнаруживал своих Христов и странное совпадение в разных вариациях старой доброй истории про страдания за веру в Новый Мир, мир, где тебе будет приятно и сказочно. Не знаю, хотел ли я сам туда. Что делать, если тебе всегда будет приятно? Не надоест ли? Думаю, не очень — то к этому я и стремился. Утром раздался звонок в дверь. Я открыл, абсолютно не выспавшийся. На пороге, как наваждение, стояла Доррисон, со своим вечнозеленым солдатским рюкзаком.

Следующей ночью мы взяли баллоны с черной краской и пошли в город. Пили пиво и рисовали партийные граффити. Бродили до четырех утра, весь центр обработали. Я собственноручно нафигачил партийные буквы на здании областного УФСБ. Доррисон — прямо напротив, на разных там воротах. Теперь присутствие НБП в городе заметят и обыватели. Вообще, сам процесс завораживал гораздо сильней, чем мысли о полезности или бесполезности действия. Какая разница. Зато ветер в морду, вьюга, темень, а ты идешь куда-то, наперекор судьбе, как какой-нибудь Павка Корчагин. Благодать, одним словом.

Семейная идиллия длилась, однако, недолго. Целыми днями Доррисон лежа читала косноязычного Эткинда и курила марихуану через бурбулятор. Так называлась пластиковая бутылка с отрезанным донышком, которую следовало погружать в ведро с холодной водой, а потом медленно поднимать, выпуская туда порцию волшебного дыма. Нечего ей было в Брянске делать. Самым определенным образом. Ну кто она тут была? Жена Коноплёва, про которого в Брянске ходили легенды и сплетни, а её никто знать не знал? Это всего-то, в сравнении с Москвой, где Доррисон все кругом обожали и ценили именно за её собственные радикальные качества революционерки и панкушки!

Накануне 7 ноября моя старая хипповская подружка приволокла фильм про жизнь Артура Рембо. Это была хитрая провокация маленькой еврейки Хэлл. Она, конечно, улыбалась этой самой Доррисон, но, кое в чём была все же поумней. Доррисон от фильма немедленно сорвало башню. Её затрясло так, словно она пропустит в этом долбаном Брянске целое взятие Бастилии или штурм Зимнего Дворца, и она срочно засобиралась в Москву на подвиги в честь 7 ноября. Я не стал возражать, съездил на вокзал за билетом, помог собрать рюкзак, сколько ж можно было смотреть на это мучение. Купил бальзам «Дебрянск», мы распили бутылку прямо в постели, и я торжественно проводил её до троллейбуса.

На следующий день Хэлл немедленно перебралась ко мне вместе со своим театральным скарбом. Она ставила пьесу в университетском кружке. Мы с Боксёром и Мефодием продолжили работать над будущим электрическим альбомом. И еще я отправился подучиться на семинар по антикризисному управлению. Там читали лекции по экономике, мне было это очень интересно — хотелось немного разбираться в этих вопросах. Как раз через пару дней должны были состояться экзамены. Утром, в момент, когда я собирался уж было выскочить по своим делам, в квартире раздался звонок. Через глазок улыбнулся черноволосый молодой человек. Я не разобрал сразу, кто это, он достал из кармана маленькую книжку. В руках у него был членский партбилет, а человека, соответственно, звали Артём Акопян.

Акопян был правой рукой Лимонова. Уж не знаю, что там Доррисон наговорила в Москве, но там все решили, что никакого отделения в Брянске давно уже нет. Это, на самом деле, было недалеко от истины. Но был кружок, куда ходил народ университетский читать свежую «Лимонку», слушать мои рассказы по мотивам сочинений Дугина, и были там споры разные, потому что студенты в основной своей массе были людьми очень даже не глупыми. Хотя ни на какие революции никто идти упорно не желал — не верилось. НБП в том убогом виде, какой она была тогда, в 1998 году, кроме как партию любителей горячительных напитков я в упор не воспринимал — слишком опротивело подбирать пьяную революционерку. И всё это было, как некая норма — пили тогда все и помногу. Спивались целые отделения. Уходили в запой старые легендарные партийцы, те, чьи фотографии были в газете, и о которых рядовые члены партии говорили вполголоса. Непомнящий придумал новую расшифровку аббревиатуры НБП — Непрерывно Бухающая Пьянь.

Лимонов тем временем летал у себя в облаках, общаясь, в основном у себя дома, наверное, с одними избранными — приближенными учениками. Активистами. Думаю, что именно они в скором времени и задурили ему голову безумными проектами завоевательных военных походов национал-большевистской армии.

Акопяна прислали сделать списки Брянского отделения для подачи в Минюст. Все это было оформлено в течение дня. Вечером он сходил в ближайший магазин, и принёс домой две авоськи — в одной был портвейн, в другой — водка, пиво и огромных размеров бутылка кока-колы. В первые месяцы после августовского кризиса эта Кока-Кола была запредельным барством и стоила, как десять бутылок аналогичного лимонада. Алкоголь на нашу малопьющую троицу приходился в практически неограниченных количествах. Он всё пытался вызвать в нас здоровый национал-большевистский азарт. Рассказывал всякие приколы из жизни отделений. Про то, как старший Гребнев в Питере, как только в трамвае к нему подходил кондуктор, грозно спрашивал:

— Какой кондуктор? Теперь я здесь кондуктор, — и тут же начинал проверять билеты пассажиров, тыча в лицо партбилетом и собирая штрафы.

Или про то, как при каждом его собственном появлении в Питере ему тут же, прямо на вокзале, запихивают в рот немеренное количество наркотика, и остается лишь ловить кайф до самой посадки на обратный поезд. Мои музыканты смотрели на него, изумляясь. Спустя полтора часа таких вот странных агитационных телег, Мефодий отвел меня в студию, и вполголоса отметил:

— Слышишь, Ром, по-моему, этот парень из вашей партии — полный придурок.

Вечером мы смотрели культовый фильм германских режиссеров, снятый в 30-х годах. Фильм "Наше Знамя" рассказывал о судьбе немецкого мальчика Хайне, отец которого записал сынишку в компартию, а Хайне тайком ушел в другой "пионерский отряд" — со стильными рубашками, флагом со свастикой и армейской дисциплиной. Поклонники же идей Ленина и Карла Маркса были представлены пьяницами, полуевреями, грязнулями, вместе с курящими и дающими всем без разбору девушками. Мы ржали, как кони, отождествляя "положительные образы" режиссёра — с РНЕ, а «отрицательные» — с самими собой. С НБП. В конце фильма подлые коммунисты загоняют в ловушку и убивают юного героя Хайне, но на его место тут же встают колонны идущих вместе. Идущие вместе гордо несут тысячи стягов, и поют "Унзер Фаане". Уверенно и твёрдо.

Акопян купил мне билет до Питера — спустя несколько дней там должен был состояться очередной съезд Партии. "Ну, хрен со всем этим, хоть в Питере побываю, — подумалось мне, — Ладно, посмотрим, куда эта кривая выведет. Всё одно — сидеть тут, гнить в Брянске — невыносимо".

В отношении с "официальной линией партии" у меня на тот момент сформировался ряд устойчивых противоречий. Некоторые партийцы не могли переварить уход Дугина. Такой быстрый, спонтанный. Мы с Непомнящим побывали в музее Маяковского на презентации нового дугинского проекта, где он зачитал претензии к Лимонову. Все было пронизано глухой обидой московского рафинированного интеллигента, без которого, однако, уж если и говорить о партии начистоту, теперь многое ускользнуло в небытие. Мне было жаль ухода философа. Просто потому, что вместе с человеком ты всегда теряешь целый мир, маленькую планету. Как Лимонов не пыжился по поводу того, что от Дугина "всё равно никакой пользы не было", меня вот привели в партию книги и аудиокассеты с лекциями Дугина — это было новое лицо в оппозиционном движении, это был романтик и мечтатель, добрый сказочник. Лимонов назовет его сказочником. Это чистая правда. Но на хер мне сдался тогда, после всех предательств октября девяноста третьего, лимоновский соцреализм? Людям нужны сказки. В любом возрасте. Так легче жить. И легче верить.

Как рассказал мне ещё в Брянске этот самый Акопян, истинной причиной ухода Дугина было то, что "актив московского отделения" во главе с самим Артёмом, был очень недоволен статьями Гельевича и его высокомерным, «учительским» отношением к ним. Одну из последних статей Дугин назвал «Диакрисис». Ну, очень любил Александр Гельевич никому не знакомые латинизированные термины изобретать. За эту статью философ-трациционалист получил кличку «Кариес». И "бункерские бомжи" по пьяни дружно решили Дугина побить. Прицепились к нему из-за мелочи, драки не вышло, вышел скандал. Дугин потребовал у Лимонова убрать отморозков, а Лимонов решил, как мудрый интриган, что лучше он ситуацией воспользуется и уберет самого Дугина. На этом всё вот так позорно и закончилось. Ради власти, которой кому-то не хватало. И что бы там кто ни говорил, с тех пор многое изменилось. Вся эта недостойная история полноценно характеризует вообще любые там нравы политиков. Не тех, кто любит подчиняться приказам, а тех, кто эти самые приказы привык отдавать. Дугина позорно изгнали, а Лимонов посмотрел, помолчал и не заступился. В волчьей стае двух вожаков не бывает.

Ничего ужасного, вроде, не произошло, даже из ребят никто никуда не ушел. Естественный процесс, что называется, "происхождение видов путём естественного отбора". Дугин — учёный, а не создатель партий. Его выгнали те, кто оказался шустрей, кто больше подходил для роли уличных радикалов. Все последующие попытки Гельевича создать хотя бы отдаленное подобие классической партии безуспешно провалились.

Дугин подарил проекту сам термин «национал-большевизм». Извлек его из пыльного шкафа, как позабытую сказку, сочиненную русскими эмигрантами в начале прошлого века. Теми, кто от революции сбежал, но в тайне питал к ней особую патологическую страсть, прославляя издалека новый порядок и Сталина, его до смерти любимый русскому человеку царский облик. Но те самые эмигранты и не помышляли об уличной политике. Библиотекари и интеллигенты ведать не ведали, что почти сто лет спустя в Москве появятся молодые отморозки и назовут себя ими придуманным именем. Дугин, как и первые классические национал-большевики, никогда тем самым "уличным революционером" не был — и нечего было мутить этот крайне сырой, не обеспеченный ничем проект. Пустая затея. Практически никто его вклада не оценил, а вынужденный уход заметили вообще единицы. Были, конечно, потери ощутимые — партия утратила связь с историей своих предков — Устряловым, Савицким — возможно, чтоб написать историю свою собственную. Хуже или лучше? Быть может, лет через сто эту историю под лупой будут рассматривать социологи и психиатры, пытаясь объяснить многие мистические вещи. Хотя бы то, каким образом партия после множества тяжелых ударов все же устояла. Безденежная, безыдейная, сплошь состоящая из язв и пороков земных.

А ответ в общем-то простой, даже относительно изгнания Дугина. У Дугина полностью отсутствовала электоральная база, его идеи интересны экспертам и непонятны маргиналам. Его книги восхищают избранных. А у нас президентом был Ельцин, хам и свинья. Чего уж об аристократии, о работах Эволы и Рене Генона. Опоздали. Дугин хотел победы новой аристократии, которой уж давно не существовало в природе, тем более в затхлом совке, так откуда было им взяться в маленькой партии. Рыцари духа, алхимики, пророки, великие творцы — никого ведь не было. Умер единственный великий человек в Партии — Сергей Курёхин. Отдалился и волынил Летов. Лимонов сделал ставку на уличных маргиналов. Как все радикалы прошлого века. Как Ленин, как Гитлер. В этом ему никакие помощники были не нужны. Соавторы побед не очень-то и радуют. Поэтому их изгоняют вон, не смотря на заслуги. Быть может, Лимонову показалось, что победа близка. Мне же произошедшее напомнило лишь свойственные тому времени войны между криминалом и директорами за промышленные объекты. Один собственник приказал зарезать партнёра. И всё. Безо всякого там глубокого политического пафоса.

А тем, кто уже пришел в НБП, идти было оттуда всё равно решительно некуда. И никаких идей было не нужно. Нужен был повод остаться вместе. По одному оно уже было никак — не выжить. По одному — "только в небо с моста", по Янке Дягилевой. Чтобы жить в этом циничном, омерзительном, блядском мире — нужно быть сильным. А слабым следует собраться вместе. Людей таких в умирающей, обнищавшей стране — сколько угодно. Миллионы. Где угодно они тогда собирались — вступали в Великое Белое Братство, ходили на сеансы Кашпировского, уезжали в Сибирь к Виссариону, шли в подвалы к хиппи и панкам, в общины Муна, к сайентологам и в монахи РПЦ. Или просто попадали в психушку после нескольких попыток суицида. В миру слабому — никак. Так что повод был крайне простым — вместе легче, теплей. И светлей, даже если это тёмный Бункер, куда по понедельникам проводить собрания приезжает известный всему миру классик, который видел Европу, Америку. Как бежавшего от бесправия и притеснений в ненавистной всем цивилизованным мировым сообществом коммунистической империи, на новой родине его с радостью принимали и давали гражданство — платили пособие и приглашали читать лекции. Ты послушаешь его, потому что он — мудрый и умный. Он знает, как тебе распорядиться твоей никчёмной жизнью провинциального балбеса. И тогда уже спокойней переживется твой полный конец. Всему: мечтам, надеждам, юности. Ведь что так — что так, ничего не будет — в стране, где победило царство цинизма, измены, где разрушены все идеалы и институты, если ты не мажор и не уголовник — у тебя ничего не будет. Никогда. Так что можно забить и расслабиться, наплевать на всё, и ни к чему уже не стремиться — ты — это просто еще один кирпич в стене. Забудь обо всём, просто ещё один кирпич в стене. И по ту — и по другую сторону. Но всё же лучше по эту. Кирпич в стене. Как у Непомнящего:

Во мне всё протестовало. Внутри буйствовали два полностью сумасшедших ублюдка. Каждую минуту я насмерть ругался сам с собою — презирал за мысли, крутившиеся в голове всего лишь полчаса назад. Как я мог так плохо подумать про единственное, что в моей жизни осталось? Про мою партию? Про Вениаминыча? Как я мог дома, от обиды за Доррисон, ножом разорвать на мелкие кусочки наш флаг? Флаг, который я иногда вижу во сне. Да, то, что лежало впереди — это партия, которая, как я полагал, виновата в том, что у меня не стало Доррисон. Которая, как я считал, развратила и споила её. Это было мое самое страшное обвинение партии. Мне казалось, что все её члены трахают Доррисон своими горячими нацбольскими фаллосами. Каждую ночь. Мне рассказали, что она в Бункере кричит по ночам: "Кто меня ебёт?"… И я должен был ехать на её, на их дурацкий съезд? А вдруг там будет и она? Только то, что было вместо этого — холодная пустота. Ничто. Моя непутёвая рок — группа? Музыка сама в себе — мертва, скучна, неинтересна.

Считал ли я себя слабым человеком? Вряд ли. Кто ж так посмеет. Просто страшно хотелось куда-нибудь выйти. А куда можно было выйти из закрытого, заснеженного поезда, бьющего железными колёсами «тудух-тудух» по жуткой вьюге в город Ленинград? Куда можно было выйти, когда у тебя в руках "Анатомия героя", где классик сходит с ума по уходящей в грибные наркоманские дали Наташе, трахающейся с презренными тушами почти у него на глазах? И ты перечитываешь одни и те же десять страниц в пятисотый по счёту раз. Сложно сказать, сколько молодых людей задыхались, читая эту ужасную правду жизни. Доррисон променяла меня на них? Хорошо. Значит, я никуда не уйду. "Все люди бегут по кругу. Все звери бегут по кругу". Я поднимаюсь, вскидывая руку в римском приветствии. В пустом холодном тамбуре вырисовывая в запотевшем окне серп и молот в круге. И, обезумев от свалившегося на меня холодного чёрного неба, медленно шепчу Луне закопченными от выкуренной пачки сигарет губами: "Россия — всё, остальное — ничто".

 

2. Оружие

Питер встретил ледяным, пронизывающим ветром. Никто меня и не думал встречать, поэтому я постоял минут пятнадцать и побрел к метро. У Гребнева дома, несмотря на большое количество басен, не оказалось дыбы и печей для плавки раскалённого олова, которое необходимо лить на разные части тела подросткам, не согласным с нормами партийной этики, а так же политическим оппонентам. Дома оказалось чисто и уютно. Гребнев младший налил всем горячего чаю в симпатичные чашки и угостил печеньем. Посидели какое-то время и побрели на съезд. Ехали и шли долго. Заседали быстро. Вскоре всё закончилось.

Возле метро ко мне подошла девушка по имени Джен. Делегатка из Иваново и бывшая жена русского растамана — Ромы ВПРа. Я её и не узнал, оказывается, мы были вместе на съезде РОСа, и она писала статью в Ивановской газете после моего концерта. По её предложению мы поехали на вписку к музыкантам из Кинешмы. Группа у них была очень своеобразная. Эдакие монгольские ритмы с обескураживающими текстами. Назывались они "Друзья Будорагина". Они снимали квартиру в самом центре Питера. В шикарном древнем доме, сплошь состоящем из одних углов. Все углы в квартире имели неправильную форму. Друзья этого самого Будорагина гостеприимно сходили в магазин, откуда не менее гостеприимно приволокли шесть бутылок водки, пиво, чипсы и окорочка. После третьего стакана я начал грязно приставать к Джен. Нам, похоже, было в тот день одинаково хреново и неуютно в этой омерзительной действительности. Закончилось всё совместным с друзьями Будорагина пением песен Майка Науменко. Напившись водки, я долго лечил друзей Будорагина преимуществами рыночной экономики, с трудом соображая, прав я сам или все же неправ. Все расползлись по кроватям. Полет Валькирий. Я наплевал на весь мир — Джен, кажется, в эту ночь спасла меня от стопроцентного суицида, своим божественным телом заслонив от меня бездонную пропасть черного, зловещего Питера. И никаких больше ассоциаций. Похоже, ради одной неё, я обязан был в тот день не из Брянска — с того света вернуться.

На следующий день она проводила меня до вокзала. Мы договорились встретиться на очередном съезде. Однако, Лимонов её спустя полгода отругал за недостаточный энтузиазм, и Джен от обиды забила на НБП полностью. Ей в пример Лимонов совершенно зря похвалил Ковровского гауляйтера Нину. В недалеком прошлом Нина была девушкой барда Непомнящего, и в юности освободила маму от папы, зарубив его топором. Ковров был заботливо изрисован граффити "Россия — всё, остальное — нечто!". Наверное, «нечто» приближалось с одной из рядом расположенных галактик, и все его очень ждали. Джен помахала мне рукой и грустно так улыбнулась. Я сел в скоростной экспресс. Эту долбанную Москву словно мёдом намазали. И чего я там забыл?

На Ленинградском вокзале колотилась в своем вечно чёрном пальто несчастная Доррисон. Голова была повязана чёрной косынкой. Кудрявые каштановые волосы полностью отсутствовали. Они со Стасей дружно обрились. Выглядела она просто как космонавт. Ей, наверное, было очень холодно.

— Коноплёв, это просто атас. У Михалыча дома стекла выбиты, в квартире холод, как на улице. Куча народу. Михалыч от ревности сходит с ума. Подралась я с ним даже. Паук меня на работу взял в ларёк кассетами торговать — а там выручки нет совсем. Дела — просто жопа. Я отогреться не могу. Коноплёв, поехали куда-нибудь. Купи водки, мне холодно.

Доррисон дозвонилась до Акопяна, и мы вписались у него. Выпили две бутылки водки. Перекусили, что было. Акопян оказался бывшим хиппи и большим эстетом. Ставил на магнитофоне музыки всякие и подолгу их комментировал. Аудиофил. Утром мы поблагодарили его за кровать и вывалились обратно в холодную, заснеженную Москву.

Я решил, что, коли уж такие проблемы, то можно снять комнату. Сняли у пожилой еврейской женщины, очень интеллигентной и аккуратной. Я уже у неё подолгу жил раньше, она меня знала, но Доррисон её просто шокировала.

— Рома, ну давай я познакомлю тебя с нормальной еврейской девочкой, из синагоги. Мне кажется, что тебе очень не везет со всем этим. Ну какая это жена! — Качая головой, шептала Людмила Яковлевна.

Я только разводил руками. Ясно было, что никакая. Да и сам я был никакой. Вскоре я улетел в Эмираты за тканями для одного московского свадебного салона. Я выбирал для них белые и золотые ткани и всевозможную отделку — вышивки, бриллиантики и прочую беду. Из всего этого потом шились платья, и рабыни подиума на длинных костлявых ногах волочили их в Милане и Париже. Такая вот русская экзотика. Вернулся 25 ноября, вечером. При вылете из Дубаи купил бутылку мартини и выпил в самолете в одну харю, думая о высокой любви и своей поганой, ни к чему не ведущей, жизни. В Шереметьево-2 меня встречала в дым укуренная Доррисон. На чуть обросшей лысине Костя Локотков вырезал ей бритвой свастику. На обеих руках у Доррисон выступали здоровенные шишки. Этого трудно было не заметить, да она уже и не скрывала. Это бывает от уколов. Поздно было скрывать.

— Лучше бы ты умерла, — ответил я, глядя ей в лицо.

Я ненавидел её просто до безумия. Оказывается, она уже очень давно ездила к одному приятелю. Тот колол ей винт — это наркотик, хоть и не такой тяжелый, как, к примеру, героин. Но, безусловно, определенные последствия для психики были налицо, да и зависимость была выражена достаточно ярко. Доррисон неделями не выходила из глубокой депрессии. А я-то думал, чего это она две недели с трудом в Брянске высиживает, колотило её регулярно. Дурак, грешил на партию. Партия, как оказалось, была совсем ни при чём. Партия в моих глазах была полностью реабилитирована. Не в НБП она от меня бежала. Я решил купить огнестрельное оружие и своими руками убить наркомана.

Вскоре было куплено за какие-то смешные деньги отличное ружьё. Старая немецкая двустволка, в неплохом состоянии. Из него-то уж убить можно было не одного наркомана, а сразу наркоманов пять или десять. Но, как оказалось вскоре, именно тот, нужный наркоман, вовремя сдох. А это значит, что убийство мной кого бы то ни было откладывается на неопределенный срок.

В Брянске недели через две прошел очередной концерт Непомнящего. Перед концертом я сел за пианино, и мы дружно спели Мурку и Таганку. По залу ходила лысая Доррисон со свастикой на затылке, журналистки хором показывали её друг дружке, со словами "жена Коноплёва" и крутили пальцем у виска. Видок у неё был просто психоделический. Депрессивная Доррисон не стала дожидаться окончания концерта, и немедленно нажралась прямо за кулисами какого-то там портвейна с какой-то там водкой. Все повеселели и поехали в Боксёрскую общагу для продолжения банкета. Там Непомнящий прочитал молодому поколению лекцию о любви к родине, попел песен ещё. Доррисон, с трудом втыкая в суть общего разговора, попросила у некоего Степана Блинова пластмассовый стаканчик из-под самогона, сблевала в него чистой желчью и протянула ему через весь стол к окошку:

— Вылей, пожалуйста, в форточку.

Ей сразу стало дурно, и вскоре мы поволоклись домой прочь. По дороге пришлось для профилактики все же её набить немного, чтоб пришла в себя. Мы еще долго бродили по заснеженному ночному Брянску — я потерял свой ключ, а Хэлл, которая жила там же, с нами, свалила к каким-то театральным друзьям. Ночь обломов. Нас чудом вписал один местный рок-деятель, мой старый приятель, по имени Блондин. У Блондина были неплохие тексты, хотя сам по себе нравился он не всем. Законченный бабник и алкоголик, Блондин был природным альбиносом, с красными и почти ослепшими глазами. В трудные минуты жизни у Блондина всегда можно было чего-нибудь попросить. Он элементарно мог в домашних условиях сварить любое наркоманское зелье.

Степан Блинов — крестьянский сын, из старинного русского города Унечи, был коллегой моего гитариста Боксёра по учебному процессу. Отличался Степан истинным нордическим характером — не боялся трудностей и относился с энтузиазмом к любому делу. Просыпаясь обычно на занятия, Степан поворачивал голову влево. На спинке кровати у него была составлена настоящая порногалерея из наклеек от жвачки. И глядя на эти самые наклейки, не смущаясь ничуть самого Боксёра, с тоскливым вздохом "женщину бы", Степан яростно принимался дрочить. Был, однако, Степан человеком принципиальным и политически грамотным, поэтому не стал сразу вступать в НБП, а долго прислушивался к нашим разговорам. Посещал собрания и написал своё заявление только через год. Мы с Боксёром радостно недоумевали.

Через день мы уже оказались в Москве. Доррисон поехала с нацболами на акцию в Подмосковье — устраивать публичное сожжение глянцевых журналов. Хэлл поехала к Акопяну с ним гулять. Он был с ней крайне галантен, ухаживал и прижимал в метро. Я приехал на объявленный концерт, и полез на сцену. В перерыве между исполнителями вышел в фойе. В районе туалета на креслах, в полной отключке, с вытекающим на пол взглядом, лежала в абсолютно нездоровой позе Доррисон. Ни стоять, ни тем более передвигаться самостоятельно она, разумеется, уже не могла. Я отдал Хэлл гитару, взвалил на плечо свою жену, и пошел к метро. Она всю дорогу требовала портвейна. Дома я сварил ей пельменей и уложил спать. Жизнь казалась пустой и невыносимой.

В Брянске я собрал большую сумку с её шмотками, и в следующий визит в Москву торжественно вручил Михалычу. Тот взвалил на себя необъятный баул и попёр в метро. В следующий раз я встретил её месяца через три, на моём с Непомнящим квартирнике, дома у Михалыча. На душе было мерзко. Мы вышли погулять и окончательно подвели печальные итоги. Собственно, на кой хрен нам это было надо с самого начала? Спустя несколько лет Доррисон ещё раз поступит в МГУ, на философский факультет.

Подходил к концу тяжелый, во всех отношениях, год. 1998. Пожалуй, в этом году я исчерпал себя полностью. Не хотелось больше писать никаких таких песен. Ценность всего этого, музыкального, как-то пошла на убыль. Я в упор не понимал, а ради чего? Какой смысл во всём этом? Я вспоминал слова неизвестного околомузыкального деятеля, сказанные Джиму Моррисону: "Ничего серьезного в этом нет. Это всего лишь рок-н-ролл, а ты — всего лишь рок-поэт". Слова, сказанные в каких-то далёких шестидесятых, были искренни и правдивы. Этим не перевернешь планету, не "подтолкнёшь, что падает". Это просто досуг, это даже не часть идеологии. Искусство — это глубокая, рыхлая мусорная свалка. Клоака. Я ненавижу искусство.

Сразу после Нового Года Толя Тишин пригласил нас к себе в Мытищи записать пару песен для альбома «Небеспочвенное», где предполагалось собрать все более-менее сыгранные музыкальные коллективы НБП на одной кассете. Мы примерно месяц погоняли репертуар по разным репетиционным базам и поехали. Доррисон нас встретила на Ярославском вокзале и проводила до Мытищ. В электричке я медленно сходил с ума. Со стены на меня смотрела, прямо с рекламного плаката каких-то незнакомых лекарств от простуды, закутанная в шарфик, первая бывшая жена Ира. В тамбуре стояла вторая бывшая жена Доррисон. Великая магия жизни. Этот мир мало ненавидеть — его следует убить, и рано или поздно, я это обязательно сделаю.

Толя встретил нас на платформе Мытищ, и мы пошли за ним следом в студию. Там стояла масса профессионального оборудования — барабаны были спрятаны в маленькой стеклянной комнатке. Куча проводов, пульты, микрофоны, короче, всё, что надо для работы. Толя отправился за продуктами. Принес вкуснейшей колбасы. Мы пили чай и какое-то время записывали свои пару песен. Вечером отправились к нему на работу. Это был Мытищинский городской морг. Я впервые в жизни оказался в подобном месте. Толя повёл нас в смотровую — куда привозили свежие тела бывших уже людей. Люди попадались разные, отправившиеся в мир иной при самых неестественных на то обстоятельствах. Особенно страшные экспонаты были из Подмосковных лесов. На одном из столов лежал молодой браток в спортивном костюме и тапочках на босу ногу. Наверное, его выдернули прямо из дома. Вокруг горла двумя кольцами была туго завязана алюминиевая проволока в белой оболочке. Завязана и затянута. Браток был задушен ею. На руках — следы от наручников. Перед казнью братка, похоже, долго били — кругом были гематомы. Я взял его ладонь из любопытства — правда ли, что по линиям на руке можно угадать продолжительность жизни? Нет, враньё это всё. Линии были уверенные, ровные и длинные. Судьба застала молодого человека врасплох. На соседнем столе лежала бывшая молодая девушка. В легкой одежде, полураздетая. Быть может, она пролежала в лесу с самого лета. Похоже, её изнасиловали и зверски убили. В районе бедер тело было сковано толстым слоем льда. Рыжий клок волос на лобке торчал из грязных льдинок. Лицо девушки частично было утрачено — объели лесные звери и птицы. Толя сказал, что, возможно, девушка стала жертвой маньяка. Линии на её руке опять же не предполагали такой трагической участи. Я отпустил её холодную, мёртвую руку. Наверное, она каким-то образом планировала свой завтрашний день, а может быть, у неё есть ребенок, который так и не увидит больше маму. Голова закружилась. Я вышел вон оттуда. Толя еще показал холодильник, где друг на друге лежали невостребованные тела, на каких-то полках, как манекены. Голые и синие, как куры в морозильнике. Замороженные манекены умерших где-нибудь на улице и никем не востребованных московских пенсионеров. Похороны стоят дорого. Не каждый москвич, даже найдя своего ближнего родственника в морге, решится его опознать — многие предпочитают просто уходить, чтоб денег не тратить. А люди потом лежат полгода, и их хоронят в общей могиле. Таких — очень много.

Мы уселись ужинать, Толя развёл спирта, и быстро пришло алкогольное настроение. Мы долго беседовали о политике, о том, кто какой дорогой пришел в партию. Собственно, именно там, в морге, мы с Тишиным по настоящему и познакомились. Толя писал стихи и терзался от безысходности. У него когда-то была жена, Лариса, которая родила ему двоих пацанов. Толя работал в морге и медленно спивался с тоски. Попытался, было встать торговать на рынке — но это вообще опрокинуло весь мир. Так Толя остался без семьи. Он просто встал и ушел, чтоб не мучить своим присутствием окружающих. Пить бросил. И вступил в Партию. На мой взгляд, Тишин был одним из немногих её бриллиантов. Как раньше Дугин, хоть и толстых книжек не писал, и, кажется, больше слушал других, чем проповедовал. Благодарный слушатель Тишин, он умел очаровывать людей своим особенным магнетизмом, умел искренне вызывать симпатию и заражать любыми идеями. Через несколько часов знакомства я был потрясен до глубины души. Мне уже казалось, что лучше и чище людей я в жизни не встречал. И мои музыканты считали так же. Пожалуй, гениальный знаток человеческой психологии, Анатолий оказался тем самым мостиком, по которому я и пришел по настоящему в партию.

На один из партийных праздников Толя решил преподнести Лимонову подарок. В морге, как раз, уже на протяжении нескольких месяцев, валялось бесхозное тело девочки. За телом никто не являлся, и его вот уж должны были предать земле. Анатолий достал девочку из холодильника, мастерски отпилил ей голову и сварил в каком-то специальном растворе. Затем как следует вычистил остатки тканей, и высушил. Голова была торжественно подарена вождю и многие годы простояла себе в шкафчике с документами в его кабинете. Лимонов, думаю, по достоинству оценил мощь подарка и его экзистенциальный смысл. Череп украшает отныне множество культовых фотографий партийцев и фюрера.

Вернувшись в Брянск, мы приступили к упорным репетициям, и в середине марта отправились путешествовать. Первым делом мы побывали в небольшом городе Луховицы. Все местные жители говорили через «о», и вызывали умиление своей какой-то абсолютной добротой тех городов России, где смена власти происходит достаточно условно, а существует порядок человеческих взаимоотношений, сформировавшийся за столетия. Один из местных, пригласив нас на обед, скромно так заметил: "Есть в России три столицы — Рязань, Москва и Луховицы". Мне очень понравилось изречение, и, будь моя воля, я бы и впрямь перенес столицу в Луховицы. В непоколебимое царство традиции, достоинства и силы. Ещё там делают самые лучшие в мире военные самолёты. Из Луховиц, после очередного нацбольского рок-концерта, мы отправились в город Рязань.

В Рязани, однако, больше никакого концерта не последовало, и мы в обществе Непомнящего и Стаси потусили в каком-то клубе. Слушали местный Рязанский рокопопс и пили пиво. Вечером мы поехали на вписку к одному журналисту и промоутеру какой-то языческой рок-группы, без стеснения косившей под "Калинов Мост" Ревякина. Журналист благополучно нас разместил на полу, и мы организованно по ночи попёрлись за водкой в ночной магазин. Спустя год или два по телевизору очень часто показывали этот самый дом и тот самый магазин. В сводках теленовостей подвал этого дома фигурировал как место проведения закладки с учебными целями смеси гексогена, и настоящей эвакуацией среди ночи решительно ни во что не врубающегося населения целого многоэтажного дома. Это был тот самый рязанский инцидент, после которого политики уже несколько лет не могут определиться, кто же именно собирался его взорвать.

Прямо из Рязани мы двинулись в Мытищи, для завершения записи уже нашего собственного музыкального альбома. Однажды во время записи раздался телефонный звонок. Звонила Доррисон. Боксёр как раз писал партию гитары к какой-то там песне.

— Привет, как там дела? — грустно спросила Доррисон

— Спасибо, нормально. Вот, альбом пишем, — с легкой тоской в голосе ответил я. — Знаешь, Доррисон, тут мне твоя маман с какого-то члена письмо прислала, относительно твоего тотального отсутствия. Проявись как-нибудь, а то она уже твердо решила, что я тебя убил и труп твой спрятал. Грозится подать в розыск ментам, письмо мне написала. Переживает, наверное. Там все твои тёти крайне обеспокоены.

— Извини, я её найду, я не хотела тебя в это впутывать.

— Кто это? — спросил в микрофон Боксёр.

— Так, Доррисон звонит.

— Рома, пошли её на хуй, — громко в микрофон объявил Боксёр.

Я вежливо попрощался и повесил трубку. Надо было работать. Боксёр долго жил рядом со мной и видел, что ничего хорошего из этих моих свадеб в упор не клеилось. Думаю, что он её ненавидел за то, что она влетела вот так вот в наш мир и разворошила там всё. На самом деле, быть может, именно без неё никакого драйва вообще бы и не было. Было бы тепленько и сыро. Дерьмо, одним словом. Что так — что так.

Мы целыми днями сидели в студии, ночевали, как обычно, в морге, и я ползал по ночи в туалет, перелезая через фиолетовые гробы. Толя, как и прежде, носил свою жутко вкусную домашнюю колбасу и бадяжил спирт. В нашем обществе осталась тусить Стася. Мы с ней непрерывно домогались друг до друга, но ни до какого секса, на удивление, дело не дошло. В этом и состояло странное извращение. Нас связывало гораздо большее, и банальное траханье было лишним, пустым, бесплодным занятием. Хотя моя боевая подруга еще не определилась, как именно на прощание насолить высокомерному дяде Непомнящему. И я, вероятно, предполагался в виде повода к обидам и их расставанию. Я чувствовал подвох, женщина — есть женщина. Загадка природы. Стася в последний день отправилась к нему обратно, и наврала с целое ведро.

На следующий день приехал грустный Сашок, и мы пошли пить пиво. Я еще и не понял ничего. После второй бутылки, на платформе Мытищ, он раскололся:

— Ром, ты Стасю трахал?

— Если б трахал, то, конечно, не сказал. Но на этот раз нет. Это точно.

— Значит, она меня специально разозлить хотела, и нас поссорить. Давай тогда ей за это отомстим, и устроим группен-секс!

— Ну, давай, если хочешь. Мне всё равно, — безразлично ответил я.

Электричка увезла повеселевшего Непомнящего обратно в Москву.

В день 5 апреля мы с Мефодием сходили на нацбольское шествие. Главный праздник партии. Все ж, год назад было гораздо больше народу. Тогда это шли массы в несколько тысяч. Колонна КТР, колонна юных летовцев, колонна правых, колонна левых, кружок юных дугинистов. По окончании прошел где-то на окраине Москвы фестиваль Железный Марш, с целым залом радикальной молодежи.

Многое произошло за ушедший год. Ряды НБП серьезно поредели, очень заметно было по митингу. Непомнящий спел в пердящий и хрипящий мегафон для собравшихся своё вечное "Убей янки":

Лимонов попросил попеть что-нибудь и меня. Мне стало неловко, и я отказался. Сказал пару слов. Очень зажигательно и смело выступил парень из Латвии, Костя Маузер. Они там много начудили. Премьер-министр их страны, господин Улманис посадил "дубки Улманиса" в честь независимости и самого себя, чтоб они отмеряли годы крепнущей суверенной республики, превращаясь в большие дубы. Ребята Маузера их на хер спилили ночью. Улицу Дудаева переименовали обратно в улицу Космонавтов, таблички все посбивали. Много еще нахулиганили. Латвийское отделение партии было показательным — и Маузера справедливо всем ставили в пример. С ним первым, выйдя из застенков, общался ветеран Советской Армии Василий Кононов, посаженный в тюрьму новыми независимыми лабусами, старый русский диверсант НКВД.

Стоял собачий холод. В рядах демонстрантов, всё равно, кого только не было. В сторонке мёрз, как все, Пелевин. Он не был в партии — просто ему было, наверное, по приколу. С ним активно дружила Стася, он иногда приглашал её в кафе и поил кофе.

С митинга толпа дружно ломанула кто куда — музыканты и близкие к ним неформалы двинулись в гости, на какую-то рок-н-ролльную студию отмечать партийный праздник, мы же с Мефодием поехали в Мытищи есть пельмени и дальше прописывать его барабанные партии. Никакого настроения пить категорически не было. Стояло серое небо, собачий холод. В Москве — это не в Днестровске. Тут большее количество дней в году — серого цвета. И настроение отсюда ни хрена не радостное. В такое настроение хочется только нажраться. До солнышка ещё очень и очень далеко. Мерзкая сырость, проникающая под любую одежду. Я добавил денег Мефодию в подарок. Рядом со студией, в том же здании, в Сэконд-хэнде Мефодий присмотрел себе добротное, не сильно побитое пальто.

— Как у Толи Тишина, — глядя в большое зеркало примерочной желтозубой улыбкой, отметил Мефодий. Ему хотелось хоть в чём-то походить на Толю. Хоть в наличии пальто.

— Ценная вещь, — заметил я и тут же извлек из штанины пачку денег, — носи, Мефодий. Ты так, и вправду, как Тишин — сплошная борода и пальто. Пошли барабанить.

Мы вернулись в Брянск, чтоб уже навсегда прекратить и репетиции, и концертную деятельность. Группа "Волшебная Гора" в одночасье сдохла. Было какое-то удовлетворение от проделанной работы, но тема себя полностью исчерпала. Всё, что хотелось, уже было сказано. Добавить было нечего. Петь песен больше категорически не хотелось. К тому ж, мы с Боксёром просто до смерти надоели друг другу. Он нашел себе девушку и тренировался на ней перед началом, как предполагалось, долгой и счастливой семейной жизни. Девушку звали Зайка. Шагги тут же дала ей погоняло «Зайка-заебайка». Уж ни за что не поверю, чтоб еврейская девушка Шагги вступала с Зайкой в любовную связь, но погоняло Зайкино вполне отвечало реалиям. В постели она била током, как электрический скат, и с непривычки, своей безумной сексуальной энергетикой, могла насмерть сразить быка или коня… Я был неистово влюблен в Зайку целых две недели, холодной осенью 2000 года возвращаясь поздними ночами обратно к себе домой, к сначала бросившей и сбежавшей в Питер, а потом возвернувшейся обратно Хэлл. Сердце заходилось и било как колокол, пока Зайка искусывала мне губы в кровь. У Хэлл были проблемы со зрением, поэтому, конечно, никто не заметил мою опухшую от Высокой Любви и переживаний физиономию. Я разрешил Зайке вытащить из груди свое сердце и подержать в ладошках. Она не поранила его, как настоящая русская женщина, пригревшая дворнягу. Милая Зайка… Её очень любили местные журналисты и телерепортеры. Одно время без Зайки с пачкой лимонок в руках, не обходился ни один местный телесюжет о НБП, фото в газетах… Но всё это в будущем. А пока…

Целыми днями я закрывал старые недоделки, и вскоре понадобилось лететь в Стамбул. Я снял опять комнату у добрейшего Лёши. Лену с ребенком он отправил на лето в Муром, а квартира превратилась в еще один рок-н-ролльный притон. В Лёшиной квартире поселилась барышня из Оскола по имени Анчута и бард-менестрель Олежек.

Анчута была очень волевой, импульсивной дамой, с безграничной любовью к алкоголю и марихуане. Она несколько лет прожила в Италии и знала итальянский. Писала стихи и устраивала разные поэтические вечера. К ней постоянно приезжали в гости какие-то полубандиты-полубизнесмены и волокли в дом водку ящиками. Все вынужденно её пили, не выливать же. Однажды Анчута на спор выиграла ванну шампанского, и те же полубандиты приволокли шампанское и налили им ванну. Анчута туда села и радостно забила ногами.

Олежек тихо куда-то выползал по ночам и так же тихо возвращался. У него были длинные волосы и специально разорванные в нескольких местах джинсы. Пока я жил в Москве у Лёши, кто-нибудь обязательно приезжал тусить из Брянских девиц. Я в это время старательно погружался в себя, но надолго не получалось. Вокруг бурлила рокенролльная жизнь. Постоянно шли какие-то квартирники, концерты, зависалова, поэтические вечера. Богемный санаторий. Короче, было всего навалом — и секса, и наркотиков, и рокенрола. Я прилетал из Стамбула, дома у Лёши сидели как раз очень нужные в этот момент люди. В мои, дрожащие от перемены мест и погоды, руки вкладывалась беломорина с самым добрым и бесконечным. Рядом сидел добрый Рома ВПР и Игорь Бычков, создатель группы «Алоэ». Косой с марихуаной шел по кругу, потом ВПР играл свое вечнозеленое солнечное рэгги, и жизнь не казалась больше пустой и неуютной.

Однажды в гости заглянул Клещ, один из руководителей студии «ХОР», издателя всех альбомов Гражданской обороны:

— Привет, меня зовут Клещ. А я про тебя слышал. Правда, что ты в первый раз пришел в Московскую рок-лабораторию с большим пакетом конопли, положил её на стол, и представился: "здравствуйте, я — Коноплёв"? — все заржали.

Вскоре из Оскола пришли очень плохие новости. Там умирал всеобщий любимец, лауреат трёх Оскольских Лир, поэт и композитор, Веня Дркин. Всего лишь какой-то год назад он приезжал в Москву, и на одном из неформальских флэтов устраивал пьяные веселые дебоши и водил туда девушек. Любвеобильный Веня словно боялся опоздать жить. Всем очень нравилось его творчество. Думаю, с его смертью от нас ушло очень и очень многое:

Он умирал от лимфосаркомы, и сделать уже было решительно ничего нельзя. Анчута продрала глаза, оклемалась после всех своих алкогольных передряг, и тут же развила бурную деятельность. Организовала фонд Вени Дркина, начала искать деньги на лечение. Я с несколькими другими музыкантами просидел на Арбате, пел под гитару какие-то песни. Анчута докапывалась до праздно гуляющих буржуинов. Так пришли в фонд первые небольшие деньги. Анчута умудрялась пробить стену. Она терроризировала всех, раздолбайка и наркоманка Анчута была в те дни образцом дисциплинированности и обязательности. Она очень старалась, и её труды не прошли даром. Каждый из нас тоже что-нибудь старался делать. Фанаты Непомнящего устраивали фестивали по сбору средств для фонда — в Белгороде, Воронеже. Были статьи в прессе. Я написал в прохановскую «Завтра». Статья вышла, но все уже понимали и чувствовали, что всё это зря.

Вскоре Веню привезли в Москву, положили в клинику и поставили окончательные диагнозы. Пообещали крайне незначительное время, пока он еще будет жить. Он попросил увезти себя куда-нибудь из Москвы, хоть в пригород, только б не умирать в этом жутком вонючем мегаполисе. Его отвезли в один из подмосковных санаториев. Позже Саша Непомнящий, побывавший у него незадолго до смерти, рассказывал, что поиски денег привели к парадоксальной ситуации. Появилась масса людей, пытающаяся воспользоваться всем этим. Шума ведь было много, вся неформальская тусовка была в курсе. Узнали и предприниматели, и политики. Все на это старались. И разные жулики пытались углядеть в его уже неизбежной смерти возможную для себя в будущем выгоду. Почти у самого гроба они суетились со своими бумажками, предлагая какие-то контракты. Кажется, речь шла о шести тысячах долларов — плате за Венино обследование в Московской клинике. Деньги обещал дать попсовый музыкальный продюсер Шульгин. Не из одних лишь добрых побуждений, а в обмен на пакет авторских прав, на всё Венино творчество. По-моему, это больше походило на мародерство, чем на благотворительность. Не знаю, с какими целями были куплены этим Шульгиным у умирающего Веньки все его стихи и песни. Так нигде больше они и не появились. Ни на радио, нигде. Неформат. Получается, что эти самые попсовые продюсеры своими контрактами нашего Веню от всех опять похоронили. Во второй раз закопали. Чтоб не создавал конкуренцию своим звёздно-мафиозным семейкам — с их некончаемой пошлятиной, тиражируемой центральными телеканалами.

По словам Непомнящего, Веня даже в самые тяжелые, последние дни своей жизни прекрасно понимал, кто сейчас перед ним и что происходит. Необходимые бумаги и завещания вскоре были подписаны. Веня хоть как-то хотел скрасить жизнь своим родным и близким. Из последних сил. Как оказалось, все это шевеление отнюдь не продлило ему жизни. Лучше бы его и не привозили в эту Москву. Быть может, он бы подольше продержался там, у себя на родине. Среди степей и трав украинских. Хоть на пару недель.

Анчута была, в самом деле, прототипом героини одной из известных Вениных песен — про «Анку-пулеметчицу»:

Она ненамного пережила Веню. Наверное, на год или полтора. Вышла замуж, родила ребенка, и через несколько месяцев умерла от сердечного приступа. Как-то быстро и спонтанно. Тусовка пожимала плечами в трагическом недоумении. Непомнящий тоже пожалел с грустью: "Жалко Анчуту, сердечная тётка".

Из Брянска в августе я отправился вместе с Мефодием и Блондином на последний в своей жизни рок — фестиваль. Мы ехали по трассе до Курска, затем до Харькова, и уже оттуда — электричкой, автобусом, и еще 10 километров пешком по пшеничным полям. Собралось там человек сто. Не очень много, и тем было лучше. Село, вблизи которого это все происходило, называлось Балаклея, а сам фест носил громкое название: "Русский рок против капитализма и мондиализма". Шли по полю в окружении каких-то панков и пили спирт прямо из горла пластиковой бутылки. Стася тогда уже почти разругалась с Непомнящим и шла со мной рядом, не очень довольная жизнью. Я, пребывая в очередной депрессии, разговаривал с ней и, тупо уставившись в землю, случайно на ходу углядел бок боевой гранаты Ф-1. Наверное, она лежала здесь с времен войны, или с каких-нибудь учений. Лимонка была утрамбована в землю прямо посреди дороги. Я попросил у народа нож, и, сосредоточив разъезжающийся от спирта взгляд, начал её выкапывать. Непомнящий заставил панков залечь в пшеницу, метров за двадцать. Напротив меня сидела просто чумовая — черноволосая в цвет "воронье крыло", с магически возвышенным взглядом арабской гордой шахидки, худющая девушка Стася. Мы были с ней втроем. Наедине. Я, она, и эта самая граната. Стасе, кажется, тоже было всё равно, как всё тут сейчас закончится. Я ковырял Лимонку, прилагая определенные усилия — все же это была дорога. И вынул полностью из земли, минуты через четыре. Такая вот русская рулетка. Хрен знает, зачем это было нужно. На гранате была сорвана чека. Всё уже радикально приржавело. Навстречу по этой же дороге, откуда-то из леса мчалась БМВ. Мы остановили её, я спросил у мужика:

— Далеко здесь до милиции?

— Километров пять — семь.

— Отвези туда это, — предложил я, протягивая в разжатой ладони лимонку.

Колёса резко взвыли, перепуганный мужик оставил за собой только столб пыли. Мы утопили её в глубоком ручье. От греха подальше.

Фестиваль ничем особым не запомнился. Всё, как всегда. Самогон, песни у костров, купание голышом и беспорядочный секс в узенькой речке с кристально чистой водой. Мы её же пили, и на ней готовили. Никто не отравился. По нынешним временам встретить в природе столь чистый естественный водоём — большая редкость. Все же Балаклея лучше, чем злосчастная Оскольская Лира с её пьяными ментами и местными гопниками. Через день я был уже дома, в Брянске.

Боксёр сыграл свадьбу с Зайкой на своей родине, в Калужской области, куда нацболы приехали в одинаковых чёрных наглаженных брюках и белых рубашках без галстуков. Брянское отделение НБП походило, скорее, на преступную бандгруппировку каких нибудь бутлегеров или хозяев подпольного казино где-нибудь на окраине Чикаго тридцатых годов. Толпа уже довольно взрослых, здоровенных, лысых и пьяных придурков громко прыгала и бесилась под "Инструкцию по выживанию" Неумоева:

Сразу в этот же день женился Мефодий. Его избранницу звали Лето. Она была против того, чтобы мы с Боксёром были на их свадьбе, поэтому выбрала тот же самый день. У нее была своя квартира и две борзые псины. Жутко худые. Мефодий ушел глубоко в себя, Лето его мучила, и любовь дурацкая его постоянно душила. Ни один из двух браков обоих моих музыкантов не продержался дольше года. Впрочем, я и сам не стал исключением. Наверное, это была наша, пока всё еще общая на всех троих, карма.

 

3. Погляди на небо

В один из дней позвонил Боксёр и сообщил, что нас пригласили на радио. Это была "Европа плюс Брянск" — вместе с какими-нибудь песнями, для интервью и прочего. Я удивился, вечером мы встретились и прогулялись до Телецентра. "Какого хрена кому-то мы могли понадобиться на этом самом радио?" — витали разные глупые мысли. Мы выпили по бутылке пива и закурили. Из ворот вышел кудрявый черноволосый парень с зияющими пустотами вместо передних зубов.

— Я тут делаю программу про музыкантов.

Довольно пошлая передача в прямом эфире, с дебильными вопросами дебильных радиослушателей закончилась через час. Вопреки большим просьбам не трогать политику и философию, в частности, НБП и Дугина, ведущий сам, однако, постоянно переходил именно на эти больные темы, словно и поговорить было больше не о чем. В перерывах звукорежиссер включал наши песни, уж не знаю, ради чего все это было затеяно. Звонили в основном какие-то уроды, выражали протест по поводу самого нашего появления в эфире. По поводу того, что радиостанция пустилась в крайности, пригласив откровенных провокаторов и экстремистов. Происходящее было сильно похоже на подставу, но даже если это было и так, ни хрена у них не вышло. Скорее, кто-то сильно пожалел, что нас вообще туда заволокли, на это сраное радио. Выходя, Роман предложил закрепить знакомство визитом ко мне в гости, под предлогом того, что у него жена очень любит все эти радикально-политические темы, и сама много об этом знает. Конечно, в тот момент само наличие в этом Брянске автономно существующих людей, увлеченных Традицией и революцией, вызывало у меня определенное любопытство. Через пару дней Роман и его жена Викуша посетили мой дом с дружественным визитом. Продолжением знакомства я оказался шокирован просто навзничь, однако, как и полагается истинному экстремисту, я был твердо убежден в том, что крайности нужно любить. И не просто любить. Крайности нужно беречь и лелеять. Нежно и трепетно.

Викуша в прошлой жизни была летчиком Люфтваффе по имени Курт. Как раз над Брянщиной её сбил какой-то русский ас. Роман был, соответственно, женой летчика. Высший разум, однако, дико напортачил. В следующей жизни летчик великой и непобедимой до поры до времени германской армии и его супруга стали простыми брянчанами. Познакомились в кружке Космонавтики. Вика не на шутку увлеклась авиацией — даже научилась летать на самолете. Она ненавидела свое тело и всегда представляла себя мужчиной. Эта чудовищная проблема заставляла Викушу специально ходить в бассейн, чтоб любоваться телами барышень, и вспоминать в эти редкие мгновенья утраченные ощущения прошлой жизни. Викуша искренне ненавидела окружающий её мир ненавистью всех фашистских оккупантов, зверствовавших на Брянщине в годы войны. Площадь Партизан Викуша именовала не иначе, как "Площадь террористов". Больше всего её увлекало небо: парашюты, парапланы, самолёты. Позже она купила шикарный чёрный мотоцикл и круто рассекала по центру города. Ну, чем не немец Курт, загляденье сплошное! И только небо, небо, небо.

В НБП я её взять не рискнул, даже не предложил — а отправил сначала в РОС, а затем в дугинскую Евразию. Поскольку Дугину, по моему глубокому убеждению, Викушкины внутренние миры были гораздо ближе. Сам Александр Гельевич в молодости, бывало, в Питере, накануне выборов в Госдуму, всю ночь медитировал с учениками на разрезанное яблоко. Оппонентом был какой-то местный яблочник. Член партии «Яблоко». Зашедший Лимонов так и не сумел поднять с кресел временно отошедшего в мир иной геополитика: "Ну надо же ехать на встречу, Александр Гельевич, опаздываем!".

Сейчас Дугин — один из советников Президента и ключевой стратег внешнеполитического курса страны. С директором ФСБ лазят вместе по горам, как немецкие конспирологи из тайной организации "Наследие Предков". И дружно седлают тигров, как итальянский барон Эвола.

Роман с Викушей одними из первых в стране соорудили сайт, основным объектом своего преклонения обозначив Президента. Кругом был один и то же главный персонаж: Путин и руны. Путин и Валькирии. Путин и свастика. Путин и стихи о Путине. По сценарию, наверное, их должны были заметить и каким-нибудь образом простимулировать.

Лимоновцы Брянские над Викушей как-то раз злобно пошутили, позвонив спьяну от имени того самого русского аса, сбившего Куртов Мессершмит:

— Я тебя долго искал, Курт. Теперь ты снова умрёшь, как тогда, в сорок втором. Жди.

Перепуганный насмерть Рома специально приехал просить автоматический определитель номера и всунул мне огромных размеров портрет Гитлера. Фюрера рисовал, наверное, сильно обкуренный местный художник. Одна рука Адольфа была как у Сталлоне, вторая — как у киношного Гитлера. Хиленькая. Картина непрерывно кочевала по разным квартирам брянских нацболов, как галерея Арманда Хаммера по музеям СССР. Пока мама очередного нацбола сурово не намекала о жестокой необходимости выбора: "Или портрет — или мы". Мать Викуши была известным в Брянске магом, экстрасенсом и целителем. В юности, когда к Викуше приходили на встречу суровые арийцы, геройски павшие под Брянском, мама частенько, трогая руками воздух, захаживала в её комнату с голосом, полным отчаянья: "Ах, опять целый дом фашистов!". Сама она в прошлой жизни к немцам отношения не имела. Бывает и такое.

Викуша даже однажды услышав мой кашель, заволокла меня на сеанс. Я из любопытства поддался. Её маман усадила меня в зеленое доисторическое кресло перед зеркалом и принялась делать пассы, читая знакомые мне с раннего детства православные молитвы, чудовищно коверкая оригинальный текст. Ужас длился минут двадцать. Спина затекла. После сеанса мне было решительно предложено через пару дней почистить ауру еще раз, и непременно выдать за это хотя бы рублей сорок. Я пожадничал, так что с тех пор приходится мучиться с грязной аурой. Так и хожу.

Со временем Викуша и Роман дружно разочаровалась в Дугине, найдя вполне адекватную замену в виде язычников, крутившихся возле музея художника Васильева. Им обоим дали какие-то древнеславянские имена, и они даже выпустили несколько номеров языческого журнала. «Ворон» и "Валькирия К." — это было так романтично, хоть чем-нибудь отличаться от окружающих тебя уродов. Так вот бывает, что где-то совсем рядом, на первый взгляд, в абсолютно обычном человеке скрывается масса неразрешимых секретов и тайн. Рядом с тобой в образе уборщицы или домохозяйки может скрываться просто загадка, а возможно — это уже большая взведенная мина. И чье-нибудь с ней столкновение рано или поздно обратится в катастрофу.

Как было уже сказано раньше, Константин Васильев многих окончательно свёл с ума. Я сам боюсь его картин. Есть в них и определенное демоническое позёрство. Хотя, наверняка, сам художник был более нормален, нежели его нынешние фэны.

Роман, похоже, в нордический эпос Викуши и свое женское прошлое верил не менее искренне. Я глубоко переживал за них обоих. Думаю, очень сложно жить в своей собственной сказке. Особенно, когда кругом — враги и внуки террористов. Вика была во всём остальном вполне нормальной, здоровой женщиной. Заботилась о больном ребенке, зарабатывала, как могла, и несла ту же нелегкую ношу "женщины в русских селеньях", как и все остальные. Рома был очень спокойным домашним мужем, заботливым и добрым. За всё это время я не услышал от них обоих ни одного грубого слова. Обычная еврейская семья.

Через несколько дней пришло сообщение о захвате членами Партии башни в Севастополе. Нацболы заблокировали железную дверь сварочными карандашами и кидали сверху листовки. При захвате всех сильно побили и закрыли на долгих шесть месяцев. Листовки унесло в море. Ветер дул в другую сторону. Как оказалось, вообще-то, в скором времени, через каких-нибудь полгода, уже во всей стране ветер подует совсем в другую сторону. Самыми главными патриотами окажутся представители действующей власти — той самой, которая долгие годы сама патриотов пытала, травила газом и жгла огнеметами. Громила редакции оппозиционных газет и находила оружие в офисах оппозиционных маленьких партий и рюкзаках экстремистов — одиночек. Попы же, прославлявшие Ельцина, немедленно начнут боготворить и его преемника. Интеллигенция будет шутить, что в кабинетах чиновников уже вовсю мироточат портреты Ужасного Пу. Это была Реакция. Жить в компромиссе со всем этим никакой возможности не было. И никаких фантазий о скорых, зависящих от тебя самого переменах, не было то ж. Светлое будущее надвигалось, как огромная каменная глыба. Словно оборотень, который мог принимать по желанию любые, даже очень близкие тебе, образы. Прямо как в кино, когда из зараженного инопланетянами приятеля, у тебя на глазах, прямо из тела вылезают огромных размеров ножи и зубы. И кожа лица, разрываясь, уступает место железному панцирю. Мир, в котором мы живем, изменчив.

Этой зимой произошло событие очень странное. Мою абсолютно раздолбанную машину в автомастерской, одновременно служившей мне ежедневной платной стоянкой, ремонтировали два приятеля. Один её четыре раза перекрашивал. Второй, по идее, должен был приварить пороги. Обычная жизненная мелочь. Работу свою они оба выполнили крайне мерзко. Сил не было с ними за это ругаться. Слуплено с меня было страшное количество денег, как раз в ту пору я уж больше совсем нигде не работал. Конечно, жутко расстроился. Для себя я оправдал это свойством огромных таких вот еще совковых структур, где всего напихано очень много, и поэтому толком никто ни за что не отвечает. Спустя полгода маляр тот неудачливый пропал без вести. А злосчастный сварщик вскоре после того, как на месте его отсутствующей сварки из-под слоя закрашенной грунтовки проступили следы глубокой коррозии, попал в еще более мистическую историю — ехал он себе в КАМАЗе на сиденье пассажира, и в результате аварии тело его разорвало напополам другой машиной, с железобетонными плитами на борту. Директор автосервиса, встречая меня на улице, в ужасе разводил руками. Наверное, глупый, испугался и за свою директорскую шкурку.

Пришла зима. На новогодние праздники я с Хэлл отправился в гости к сестре, в Таллинн. По странному стечению обстоятельств, она, постепенно осваиваясь, входила в театральный образ моей жены, и мне казалось, что это уже намертво. Год назад Хэлл решила назло родителям покончить с собой и сожрала у них дома целую аптечку антидепрессантов и прочего снотворного. Тогда её бездыханное тело, после многочасовой спячки и полного нежелания просыпаться в 14 часов следующего дня, чудом воскресили в реанимации. Я привез Хэлл из больницы к себе домой. "Только не отдавай меня родителям". В принципе, теперь меня всё устраивало. Никто не лез в душу, я спокойно занимался интересующими меня вещами. Крайне редко теперь случались в моем доме бурные посиделки с большим количеством травы. Водку пить стало вообще некому. Она в разных видах была представлена по самым разным местам и закуткам. Плюшевый мир казался привычным и более непоколебимым. Я, уже целый год не имея никакого источника дохода, взялся медленно и постепенно распродавать музыкальную студию. Кругом было много снега и солнца. Русская зима — холодная и яркая. Нигде такой всё равно больше нету.

Вскоре я выехал в Москву на третий партийный съезд. На Лимонова, похоже, с неба упали бабосы, и он решил сплотить теснее ряды и попытаться в очередной раз зарегистрировать Партию. Я долго искал, кого бы мне из Брянска туда отправить. Боксёр служил в армии. Ему относительно повезло. Служить Боксёру посчастливилось в единственном в России кавалерийском полку. С конями. Именно здесь снимались все фильмы про красную конницу и с участием людей на лошадях. Боксёр целый год тщательно убирал навоз и мыл офицерский штаб в три этажа. На лошадях же ездили сами офицеры. Вскоре его сделали писарем. В этом проявились природные качества парня из настоящей российской глубинки — Боксёр нигде не пропадёт.

Короче, на партсъезд ехать было критически некому. Я поехал в общагу к Вадюхе. Он был близким другом Боксёра, уже не первой свежести нацболом. Образован, много читал. При этом Вадюха был большим поклонником творчества Егора Летова, носил очки, причёску, бороду и необходимые для полноты образа кеды. Вместе со своей женой Фуджи они составляли настоящую элиту Брянского отделения. У них, наверное, одних во всей общаге, в комнате был холодильник. Это была непозволительная роскошь. В холодильнике никогда не было продуктов, зато там стояли две трехлитровые банки. В одной их них в воде плавали использованные презервативы с маленькими, еще не родившимися панками внутри, а в другой — аккуратно лежало свежее Вадюхино говно. Это было глубоко концептуально. Я прошел в комнату. Семейка начинающих копрофагов как раз набивала папироску марихуаной. Сел на пол, косяк был пущен по кругу. Затянулся. Ещё раз. Прямо за выбитым местами окном, над заснеженными крышами студенческих общаг, над бескрайними равнинами, над Брянскими лесами и Белорусскими болотами летели русские МИГи. Они брали курс на Белград, на Багдад. На Ригу и Таллин. В МИГах сидели нацболы, пили неразбавленный медицинский спирт из тишинского морга, и пели свой главный партийный гимн:

А сзади, в машине обеспечения, набитой до упора вареньем, печеньем, мармеладом и шоколадом, летел Боксёр. Он вёз сладкое для армии героев-освободителей и тренькал в кабине пилота своего любимого БГ:

Вадюху не прельстила обещанная мной должность гауляйтера. Его не отпустила жена, несмотря на все мои обещания, что дорогу, еду и постель партия непременно гарантирует предоставить в полном объеме. Я понял, что на съезд поеду совсем один. Сам. И вывалился на хер на улицу. Ни с чем. Кругом шел снег.

Шел он и в Москве. Бункер был пуст. Мне случайно удалось дозвониться до одного из партийцев. Придется и ехать, и идти довольно далеко. Ну и прогуляюсь. Не обратно ж теперь. На маршрутке — в сторону Внуково, оттуда от трассы 7 километров в бок, до пансионата. Шел я по снегу. В рожу дул ледяной ветер.

 

4. Фома неверующий

Уже, наверное, полгода, с момента выхода НБП-Инфо?3, партийный люд энергично обсуждал новую фишку. 500 экземпляров глубоко секретного, очередного внутрипартийного бюллетеня представили на обсуждение революционных масс так называемый "проект Второй России". Для революционной партии главное — это центральный экшн. Действие, к которому все вместе, долго и упорно идут. Для серьезной подпольной политической организации, к немногочисленному числу которых и принадлежала НБП, этим экшном могла стать только реальная революция, либо её разновидности. То бишь всевозможные путчи, заговоры, перевороты и так далее. Больше ничто. Только так. По сценарию Лимонова, революция, с приходом к власти ужасного Пу, в самой России больше невозможна. Поэтому для начала все вольные люди, как доисторические казаки, должны объединиться вместе где-нибудь на окраине, где власти вообще никакой нет. В каких-нибудь дремучих таежных дебрях. И захватить такую же бесхозную часть соседней страны. А уже оттуда, из недр Второй России, начать экспансию обычной — первой. Предполагалось, что территорией для Второй России станет северный Казахстан. Усть-Каменогорск и прилегающие к нему степи.

Я впервые услышал о захвате Казахстана, кажется, еще летом, дома у Михалыча, во время очередной философско-политической водочной беседы. Припоминая свои учения в Белоруссии, я был крайне заинтригован. Всё было бы здорово. Только пока я не видел никого, кто бы был похож на ребят, которые были со мной в Белоруссии. В НБП, в отличие от бирюковских «Россов», приходили СОВСЕМ ДРУГИЕ люди. По характеру, по интересам. Там были пусть полные крэйзи, но мужественно непробиваемые, как бараны. Их всех можно было бы обучить, и они, как любой спецназ, убили бы, кого надо. В НБП шли сложные личности. Персонажи лимоновских книг. Со своими переживаниями, любовью к панк-року, продвинутой литературе, дугинским сказкам. Но уж никак не бараны для войны. А для настоящей войны нужны только бараны. Без обид. Это суровая правда жизни. И я из Брянска тут же написал письмо Лимонову. Письмо против войны. Напомнил ему про "опыт Казимирчука", которого в Казахстане уже посадили за революцию лет на пятнадцать. И высказал свои личные пожелания, чтоб поберег себя, и не лез в дурацкие авантюры, что всё равно будет он предан, со всеми своими творческими планами.

Не написал ему, однако, что, быть может, и был бы рад, если бы Партия решила захватить какую-нибудь Эстонию, или Латвию. Все же прибалтийские народы более женственны, чем дикие степные казахи. Плюс наличие очень важных для ведения войны коммуникаций и расстояний для снабжения продовольствием и боеприпасами. И климат, и ландшафт — всё в Прибалтике было более знакомым. Тем более, что я очень любил Эстонию и Таллинн. А на кой хрен нам нужен пустой, пыльный и абсолютно дикий, далёкий Казахстан? Так можно было бы и Монголию захватывать, и Китай, и Тибет. И даже Антарктические льды. Один хрен. Лимонов мне не ответил. С первого раза я его ни в чём не убедил.

Спустя нескольких месяцев, когда от секретности по вполне понятным причинам уже и след простыл, Проект Второй России был озвучен в центральных СМИ безумным тиражом в полтора миллиона экземпляров. В наполеоновские планы самой радикальной в России партии были посвящены все, кому не лень: бывшие сподвижники, оппоненты и враги. Лимонов даже написал письмо директору ФСБ Патрушеву, которое немедленно передали адресату в одной из элитных московских бань. В своем письме Лимонов просил Патрушева не мешать партии в её революционной борьбе в обмен на будущую лояльность. В газете лидера "Коррозии Металла" Паука, в таблице "Чем занимаются истинные патриоты России", напротив НБП и Лимонова прямо чёрным по белому журналисты написали: "Находится с рабочей поездкой на Алтае. Готовит вооруженный мятеж в Казахстане". Недоброжелатели рвали животы со смеху от уровня конспирации. Лимонов походил на чудаковатого персонажа древнего советского мульта про итальянцев, где многодетная жена кричала с балкона всем соседям и соседкам: "МОЙ МУЖ ИДЕТ ГРАБИТЬ БАНК!" Поэтому все итальянские мужчины давали её мужу в долг, и забивали очередь, чтобы взять в долг сразу после того, как банк все же будет ограблен. Мужа, кажется, звали Антонио. Или Джованни. Какая разница.

На Алтае уже был арендован какой-то домик в глубокой тайге, и туда поселили первую партию разведчиков, в задачу которых входил сбор информации по тропам и прочим возможным маршрутам диких многотысячных национал-большевистских орд, нападающих на дружественный России Казахстан. Руководить разведкой был торжественно назначен Артём Акопян — правая рука Лимонова. После многомесячной экспедиции будущие Робин-Гуды вернулись на большую землю, чтоб обсудить планы на общем совете — на съезде партии.

Как и полагается истинному раздолбаю, на съезд я опоздал. Шел и шел по снегу. Слава яйцам, меня подбросил какой-то местный житель на старенькой иномарке. Житель порекомендовал купить в этих местах недорого землю.

— Тут здорово, кругом прокуроры живут. 15 соток стоит около 4 тысяч долларов. Халява! Если есть бабки, купи, не пожалеешь. Вон в том красном доме можешь поговорить поконкретнее. Участков осталось не очень много.

"И вправду, недорого. Однако, не стану ж я себе покупать такое богатство — это ж надо строить, для этого иметь семью, знакомства, и еще тысяч пятьдесят на строительство. Да и прокуроры — нафиг они мне, с моей любовью к музыкальному грохоту", — думал я с грустью, приближаясь к пресловутому пансионату.

— Тебе вон туда, немного назад, и направо, через дырку в заборе.

Я пролез и вскоре нашел своих. Как оказалось, съезд временно сорвали приехавшие ОМОНовцы, поскольку кто-то из нацболов выключил из сети найденную прослушку. Теперь все беспорядочно толпились в другом здании, где располагались спальные комнаты. Вокруг здания гордо стояли нацболы, исполняя роль охраны. Между этажами тоже сидели «охранники». Главный из них, Артём Акопян, сидел на стуле и командовал парадом: с мобильного звонил другому охраннику, на пейджер, на пару этажей выше:

— Девушка, продиктуйте абоненту такому-то: "Cпустись, пожалуйста, ко мне, есть небольшой вопрос. Точка. Артём".

Я просто офигел от такого мажорства. Да, думаю, похоже, дела и вправду больше походят на какую-то разводку классика русской литературы. Народ ходил взад — вперед, потом все опять вернулись в зал, и стали рассказывать про положительный опыт региональной борьбы. У меня никакой борьбы не было, поэтому я просто и с удовольствием послушал про Самарское кидание пищевых продуктов в Михалкова, про Волгоградских юных бериевцев, про Прибалтику. В кулуарах подошел Толя Тишин:

— Рома, Лимонов переживает, что в Брянске всё достаточно тухло.

— Ну не могу я, Толя, найти гауляйтера. Не могу. Сам не хочу, я не настолько серьезно к этому всему отношусь. Просто считаю, что отделение Партии в Брянске должно быть. Ты знаешь, я не верю ни в идеи, ни в победу. Я просто хочу, чтоб оно у нас было, это отделение. Только из моего отношения к тебе лично. И всё. Боксёр в армии, остальные боятся непонятно чего. Вот скоро устрою в Брянске концерт Непомнящего очередной, туда ж нацболов я бесплатно пускаю, там и посмотрим, кто бесплатно придёт.

На концерт Непомнящего бесплатно под видом нацболов вломилось человек пятнадцать. Всех их я попросил собраться через неделю для принятия окончательного решения о дальнейшей судьбе отделения.

Пришел примерно за полчаса до собрания. Вовремя. Вадюха как раз набивал марихуану. Закурили. В его комнате лежали какие-то странные пни с разносторонними ответвлениями в виде оленьих рогов. Олень встал, посмотрел на меня своими усталыми большими глазами и промурчал как кот: "Будущее — это хорошо прожитое настоящее". Я не сразу понял, к чему это он.

Народ расселся по железным доисторическим пружинным кроватям. Я без пафоса и энтузиазма, имея желание в последний раз окончательно закрыть тему, зачитал собравшимся неформалам проект Второй России. Добавил от себя несколько предложений о том, как живут другие регионы партии, и что, вероятнее всего, эта тема никого серьезно не заинтересовала, поэтому, вероятно, следует проголосовать имеющимся кворумом за ликвидацию отделения и разойтись по домам. Народу стало, быть может, стыдно за то, что всё их нацбольство заключалось все эти годы только в халявном прослушивании концертов Непомнящего, и появились первые возражения. Тогда я задал прямой и конкретный вопрос:

— Неужели есть среди вас те, кто добровольно согласится поехать в Казахстан? Поднимите руки, кто поедет.

— Я поеду, — имитируя решительность и пытаясь по возможности сузить широко расширенные от марихуаны зрачки, заявил Вадюха и отрывисто вскинул вверх руку. Он уже практически заваливался на бок, и, наверное, только и ждал, пока все свалят, чтоб благополучно догнаться новой волшебной папироской.

— И я, и я, и я, — поочередно вырастают тощие неформальские руки.

Единогласно Брянское отделение проголосовало за немедленное вторжение в несчастный и уже заранее обреченный Казахстан. Довольные неформалы разбрелись по домам. Приятно, наверное, чувствовать себя будущим солдатом-освободителем.

5 апреля 2000 года в Брянске прошел первый пикет НБП. Он был посвящен главному партийному празднику и аресту полковника Буданова. Мы были первыми в России, кто вышел на улицу с требованием его свободы. Аргументация была крайне простой. Если регулярно проходят амнистии для чеченцев, и боевиков спокойно берут в милиционеры, особо не выясняя, сколько русских девушек этот воин Аллаха зарезал и изнасиловал за последние 10 лет, то амнистия должна быть двухсторонней. Всех — на всех. Странно, что харизматичного полковника сделали козлом отпущения. Это больше походило на какую-то кабинетную интригу, чем на правосудие.

12 июня воплотилась идея Вадюхи — нацболы вышли, намазавшись какой-то жутью. Негры. С бананами на шее. Акция символизировала День Независимости России. В честь праздника представители негритянского племени привезли россиянам гуманитарную помощь — караван бананов. Театрализованное действо продолжалось 15 минут. На большее у ментов не хватило терпения.

Теперь мы ходили на площадь регулярно. В ходе антилатвийской акции по защите ветеранов Советской Армии мы умудрились выволочь на площадь живую козу, обмотав её латвийским флагом. Журналисты визжали от восторга. Вскоре у нас появился партийный офис на центральной площади города. В партию пришла масса народа, новые лица, новые акции. Зимой мы приняли участие в выборах, чтобы с полным позором их проиграть. Что мы тогда могли знать о выборах? Впрочем, лозунг "Коноплёв против мудаков" многие менты и респектабельные брянские политики припоминают мне до сих пор, как неслыханную дерзость. В бесплатное эфирное время я вылез на телеэкран в косухе с гитарой и спел песню Макса Крижевского:

Появились в нашем отделении свои первые герои. Будущий программист Кирилл Митюгин вынужден был защищать партийный значок. В троллейбусе к нему привязались какие-то выродки, он вышел с ними, а их вместо трех вдруг оказалось шестеро. Его очень сильно избили, передние зубы качались в разные стороны. Мы сидели у него дома, он зажимал рот платочком, изо рта шла кровь, а его заботливая мама всё носила сладкое: "Вот пироги, вот яблоки", на что Кирилл только недовольно бурчал: "Ты б ещё орехи принесла". Кирилл сверстал нашему отделению интернет-сайт и совершил в одиночку ночное нападение на офис латвийской колбасной компании.

В Брянском отделении, действительно, народу прибавилось. К нам пришла девушка Толчева Аня, русская беженка из Казахстана. Её отец был ракетчиком на Байконуре. Они уехали, словно бежали. С собой взяли видеокассеты. С записью пуска ракет. Отец, отставной офицер, плакал, когда все садились это смотреть. Аню казахские мальчики изнасиловали и долго издевались. Сломали челюсть и перерезали горло. Остался шрам. По её словам, русским в Казахстане, действительно, хуже некуда. Идущему по улице могут накинуть петлю на шею, и убить. И никому за это ничего не будет. На заборах — лозунги: "казахи, ничего не покупайте у русских — скоро возьмете так". Это самое мягкое. Гуманизм заключается в том, что могут оставить 24 часа на сбор вещей. Прямо приходит участковый, и говорит: "Даю 24 часа и грузовик, увозите, сколько сможете". Однако, когда я стал выспрашивать у Ани по поводу того, кто там остался, и есть ли там возможность сделать "второе Приднестровье", она сказала следующее:

— Там русскоязычные другие. Это не Приднестровье. Там казахов боятся все, русскоязычных по умному, разделили еще давно, и поочередно всех гонят. Большая часть самых активных, тех, кто смог бы противостоять, уже уехала, и семьи увезла. А кого-то, кто много разговаривал, просто убили казахи. Так что остались одни опущенные. Этим уже и защищать нечего — они там хуже скота. Только что говорят по-русски, и всё. Нечего и вам там уже ни защищать, ни захватывать. Поздно уже.

Ещё летом, в Москве, я приходил в бешенство, как только доходила любая минимальная информация о лагере на Алтае. Я прекрасно знал, что такое настоящая боевая подготовка, и прекрасно понимал, что она, такая, какая должна быть, тем более, в огромных масштабах, позволяющих подготовить целую армию, физически НЕВОЗМОЖНА. Не могут этого позволить в России, где спецслужбы начали упорно набирать политический вес благодаря Ужасному Пу. РАФовцы в Германии, помнится, тоже никого не готовили — такое возможно только за рубежом. Они ездили в лагеря палестинцев. Там учились стрелять и минировать объекты. Да и то, сколько они там подготовили — думаю, не больше десятка людей. Тишин получил от меня уже прямой вопрос:

— Какого хрена затеяна вся эта история с Казахстаном, если невооруженным глазом видно, что всё это — дутая провокация и понты? Лимонов сам себя подставляет, или это кто-то сознательно подставляет его. Толя, это может принести только вред всем нам. Мы ведь не сможем обеспечить ничего — ни долгой войны, ни достойной поддержки. Это всё мифы какие-то.

— Рома, мне кажется, что Эдуард Вениаминович просто хочет красиво получить пулю. Уйти, как Юкио Мисима. Героем. Непобежденным, — пауза, — А может быть, мы, как когда-то вольные казаки, эти пустынные земли захватим, а потом приедем в Кремль и скажем, Президенту: "На, бери, Государь, владей. И помилуй нас.", — Толя по-царски взмахнул рукой. Мы задумались каждый о своем.

Щедрый, добрый Толик, подумал я. Ничего ему для родины не жалко. Вот хитрый жмот Лимонов на такие широкие жесты в жизни б не пошел. Сам бы царствовать стал, ни с кем бы в жисть не поделился. Как это "бери — владей"? Щас.

Я впал в бешенство. Я был твердо уверен, что с любой, даже самой примитивной попыткой выйти на подобную авантюру, у политических противников партии немедленно появятся свежие козыри — информационная война будет нами проиграна еще до начала горячей. В считанные часы. Это как со штурмом штаба ОВС в октябре 93-го. С убитой бабкой и многодетным милиционером. Неужели история опять повторяется? Неужели все погубит такая пошлая недальновидность? Ну, могут ведь специально позволить убить кого-нибудь одного — мента, пограничника, или местного жителя. Или сами убьют. Кто-то ведь убил тогда, в момент штурма Дома Советов, офицера «Альфы». И следствием доказано, что у людей Руцкого ни одна винтовка не выстрелила. Лимонов тогда уже где-то прятался, зализывал раны после ужаса Останкино. Быть может, он позабыл те события? Плохие воспоминания. Ну что с этим можно делать? У себя на кухне Лимонов раскритиковал мне наши разговоры о Мисиме в пух и прах:

— Чушь какая-то, у меня с Мисимой нет ничего общего. Он нарцисс и педераст.

— Но какой может быть финансовый смысл захватывать этот идиотский кусок степи?

— Там много всего. Мы там сможем закрепиться. На нас работают серьезные аналитики и военные эксперты. Я не могу тебе показать всего. У меня полная информация по этому региону. Экономические выкладки по предприятиям. Мы всё знаем. Ты, Коноплёв, просто сидишь в своем Брянске, сам ни хрена не разбираешься, у них там просто всё лежит под ногами. Что ты в этом понимаешь! Не лезь, ищи мне лучше людей надежных!

"Аналитиком и военным экспертом" был Артём Акопян. Правая рука. Любимый ученик. В старом библейском смысле этого слова. Наверное, главным экономистом, делающим бизнес-прогнозы относительно будущего Второй России, был тоже он. Лимонов был фанатично взвинчен, как влюблённый мальчишка, лет эдак в шестнадцать. Будто ему вмазали бодрящий наркотик. Я видел перед собой полностью безумного, недавно еще совсем заботанированного, талантливого дядьку, бредившего своей победой. Тем единственным, к чему он, наверное, шел всю жизнь. Уж не так важно, что он видел там, впереди. Что он там кому доказывал, своей новой возлюбленной, или нам? Что снилось ему на самом деле — штурмовые отряды нацболов, шагающие по площадям освобожденных столиц и деревень? Или просто он видел себя во дворце среди ковров и древних арабских ваз, и бесконечный поток робко ступающих к нему юных наложниц, каждой из которых по очереди Лимонов раздвигает ляжки и, заглядывая вглубь бездны, ощупывает там промежутки… Какая разница. Наверное, нет ничего приятнее ухода из реальности. И каждый уходит из неё по-своему. Даже если это трагический, последний путь на эшафот. Крайности, которые надо беречь.

Я часто думал потом, а что было у него в России? Ни дома, ни прописки, ни нормальной семьи. Думаю я, что все эти бесчисленные окруженцы Ужасного Пу совершили роковую ошибку, так презирая писателей. Быть может, стоило просто купить или построить ему дворец. Где-нибудь в Подмосковье. Из государственной казны. Мало ли кто украл из этой казны. Вон их сколько, дворцов, вокруг Москвы, да и в самой Москве отстроили. Не на свои ведь строили все эти бесчисленные прокуроры, генералы, судьи. Пустить туда ему наложниц, если попросит. Да мало ли кто водит себе наложниц, и какого там они возраста и пола? Каких наложниц водит себе Жириновский? Каких — Селезнёв? А вдруг Лимонов оказался бы просто грешным человечком и забил бы на свой протест? Он всю жизнь свою делал себе сам. Хоть старость человеку могло бы скрасить государство, интересы которого он пытался защищать в неуютной Америке несколько десятилетий назад. Ужасный Пу ошибся и вляпался. Не так чтобы очень сильно, но всё же. Не во всех книжках его теперь будут возносить до небес.

Уже зимой, за несколько месяцев до финала Казахстанской эпопеи, я в последний раз обратился к Тишину с предложением в последний раз убедить Лимонова отказаться от войны. Уже тогда всем без исключения было понятно, что никакой армии подготовить не удастся, и что вообще-то, к войне, как положено на самом деле, никого и не готовят. Чемоданов денег на революцию никто не дал. Только мизерные лимоновские гонорары — это абсурд, а не военный бюджет. Люди, сидевшие в лагере на усиленном питании, сменяли друг друга, и выглядело это как экскурсия бездельников за лимоновский счёт, просто санаторно-курортное лечение. Треп стоял направо и налево. В сравнении с моими белорусскими опытами, происхоящее выглядело просто как сбор впечатлений, ягод и грибов. Рассказы шли о вкусе маральего мяса и о том, какие замечательные из него на природе варятся пельмени. Какие уж там воинствующие захватчики. Детский сад сплошной. Однако всем, что мне сумел выдавить из себя Толя, было:

— Не лезь уже к нему. Иначе тебя просто посчитают пораженцем и ренегатом. Он этого в последнее время очень не любит.

Вам надобно "надёжных людей"? У меня были свои представления на этот счет. В том числе и касающиеся того, где можно этих людей найти. В моем понимании, "надежный человек" в первую очередь не мог иметь в прошлом никакого, даже самого малого отношения к НБП. Этот человек не мог придти туда самостоятельно. Его можно было только затащить насильно. Все очень просто — "надежным человеком" не могли быть персонажи лимоновских книг. Этим человеком не мог быть ни бывший наркоман, ни панк, ни кришнаит, ни сумасшедший. Им должен быть человек "из мира". Человек волевой, которому не нужны учителя и кумиры — ему нужны поступки. Высокие, достойные языческих богов. И этого человека я вскоре повстречал.

 

5. Пугачёв

Через Брянскую область летом, каким-то бессмысленным походом проезжал видный деятель оппозиции, офицер Советской Армии, Станислав Терехов. Поход предназначался в честь сохранения или возрождения СССР. В каждой области заниматься всем было поручено местным тереховским представителям. В Брянской области этим представителем был бывший участковый мент, уволенный из органов, наверное, за пьянство. Мент обвинил во всём жидомасонов, якобы это они его уволили. Он регулярно собирал штук пять бабушек на борьбу с ними, жег в центре города флаги Израиля и США и разбрасывал ночью по почтовым ящикам жителей Брянска отпечатанные на дешевом ксероксе бумажки от имени сионистского подполья, типа "жди, ничтожный русский Иван — скоро я съем твоего ребенка и выпью у него кровь". По сценарию предполагалось, что Иваны должны отойти с бодуна и немедленно восстать на борьбу с Сионом, которую мент должен был тут же возглавить.

Об устроенных акциях мент слал в Москву депеши — меня однажды разобрало любопытство, и я подло влез в чужой конверт, по сценарию предназначавшийся бедному Терехову. Тяжело руководить сумасшедшими. В отпечатанном на доисторической печатной машинке докладе шли описания нескольких десятков мероприятий по борьбе и Израилем, в конце которых даже в самые свирепые, зимние месяцы, над Брянском, либо иным местом проведения митинга, в отдельно взятый момент зажжения американо-израильского флага обязательно "ненадолго выглянуло солнце". Я сразу вспомнил Лужкова, московского мэра, пушками к празднику разгоняющего тучи. И представил себе, как в целях увода денег из бюджета себе в карман мэр Лужков по бухгалтерским документам проводит расстрел дождевых облаков из пушек и специальных ракет, а на самом деле экономит и ворует народные деньги, заставляя кого-нибудь из замов где-то неподалёку в кустах методично поджигать прекрасные бело-синие полотнища со звездой Давида. Один флаг — и пятнадцать минут хорошей солнечной погоды.

Менту кругом мерещились сионисты. Они и помешали, наверное, позаботиться о детях, которых вёз в поход Терехов. Все чудом не остались без ночлежки прямо на улице. Я, было, предполагал всунуть в этот лагерь нацболов своих — чтоб отдохнули и попутешествовали, в море покупались. Однако, мент возревновал, и нас обломал. Так что пришлось ехать, чтоб хоть посмотреть на них, будущих революционеров. По маршруту поход должен был закончиться в Приднестровье и Одессе настоящими боевыми учениями и прыжками с парашютом. Когда я увидел саму делегацию, сразу стало ясно, что никаких таких учений, и тем более прыжков, ни в коем случае не будет. Кали-юга, бля. Отряд Терехова составляли закодированные от пьянства бывшие офицеры, несколько «мирских», не имеющих никакого отношения к политике мужиков, штук пять рафинированных комсомольцев из Воронежа, странные московские казаки, с серьгами в ушах и кельтскими крестами на шеях, дочка Терехова и три её школьные подружки, и еще штук пять детей до 14 лет. "Вот тебе и боевая организация!" — подумал себе я, — "Чудаки какие-то. Просто полное попадалово".

С позором изгнав сумасшедшего мента, Терехов тут же предложил мне возглавить в Брянске его Союз Офицеров. Я вежливо отказался, поскольку никакой не офицер, да еще и в НБП. Офицера пообещал ему найти, однако, вскоре стало уж совсем не до этого. Офицеры нам и самим бы не помешали. Вот в таком дурдоме я и повстречал этого самого, "надёжного человека".

Ко мне подошел и представился спортивного вида молодой парень, примерно, моего же возраста.

— Здравствуйте, меня зовут Алексей Голубович. Я из Магнитогорска, — голос ровный, напрочь лишенный эмоций, прямо пародист Семен Альтов. И нос такой же, прямой. Просто вылитый Альтов. Как в телевизоре, прямо в «Аншлаге».

Так мы и познакомились. Я всунул ему штук пять газет, и мы прообщались следующие двое суток. Голубович также ждал от этого похода чего-то большего. А попал в какой-то зооуголок. Следующим вечером мы оказались где-то под Гомелем, в лагере, где отдыхали студенты Белорусских ВУЗов. Мы со своими нелепыми красными флагами представляли Россию. Были там еще и хохлы со своими. Вполне обычные студенты. Вообще странно, почему мы примкнули к этим абсолютно нормальным людям. В завершении официального открытия лагеря взял в руки микрофон какой-то местный ди-джей в желто-полосатых широких штанах. И торжественно объявил:

— Мы очень рады приветствовать делегации из стран ближнего зарубежья. Надеюсь, что в будущем к нам обязательно приедут и из дальнего зарубежья.

— Приедут обязательно. И пристроятся к тебе сзади, — тихонько прокомментировал для ближнего окружения Голубович.

Сразу врубили дискотеку. Народ кинулся выплясывать под бодрую «Хава-нагилу». Ставили её раз двадцать. Мы с Голубовичем ушли бродить по лесу и делилиться комментариями относительно будущего страны. От меня он впервые услышал про Казахстан. И про то, что можно будет в скором времени попасть в настоящий лесной боевой отряд, как у Че и Фиделя. Он сразу же загорелся. Всё остальное из области политической демагогии для него, независимым взглядом окинувшего партию еще раньше, никакой самостоятельной ценности не представляло. Алексею хотелось подвига, и я пообещал это быстро, в течение нескольких месяцев, организовать. Ночью все залегли по палаткам спать, я остался охранять отряд у костра. Подошел белорусский ОМОНовец. Молодой парень, двадцати лет, с белыми кудрями, накачанный так, что, казалось, кожа полопается на лице. Мы болтали несколько часов, пока я не попросил у него рассказать анекдот про Лукашенко. Парень весь сжался, и уж больше совсем не смеялся. Озираясь по сторонам, грубо оборвал беседу и напрягся, как дрессированный бультерьер. Он не отошел от меня ни на шаг до самого моего отъезда оттуда обратно. Белорусские ОМОНовцы наверняка дрессируются на предмет анекдотов. Они, как я понял, в Белоруссии запрещены. По крайней мере, касающиеся их очень правильного и патриотически настроенного президента.

Вскоре пришла зима. Я сидел дома, когда зазвенел звонок в дверь: в прихожую зашел усталый незнакомец с редкой бородой. Представился. Уж точно, никак не ожидал увидеть его в эту минуту здесь, у себя дома, в Брянске. С этой своей бородой Голубович походил на какого-нибудь беглого каторжанина. Я дал ему кличку «Пугачёв». Мы вышли на улицу, к его машине. Между сиденьями лежали две лопаты — совковая и штыковая. Я, было, решил, что у Алексея случились в его малом бизнесе проблемы и пришлось кого-то убрать и закапывать. Оказалось, просто маршрут очень сложный, и машину реально приходилось несколько раз вызволять из снега. Голубович приезжал в Брянск еще раз пять или шесть. Мы выезжали далеко в лес и подолгу обсуждали будущее России и то, как надо действовать. Он искренне считал, что никаких компромиссов и политических решений не существует — стране нужен тотальный слом режима. По его глубокому убеждению, остановить падение способно только восстание, а никакие не митинги и концерты. Голубович много читал, и, к тому же, был в своем далёком Магнитогорске частным предпринимателем, имея небольшой магазин спортивного питания. Этот магазин кое-как помогал сводить концы с концами — у Алексея были очень пожилые родители, и он заботился о них, как мог.

Лимонов попросил приехать меня в Москву. Мне уже был хорошо знаком этот старый дом на Арбате, недалеко от магазина «Самоцветы». Стояло свежее морозное утро. В моем кармане лежал туго забитый косой. Марихуана без обмана. Минут через десять осколки жизни покачнулись в разные стороны, ах, эта бесцеремонная, злая московская природа! Ну как можно жить, когда нависло над головой это мрачное, серое небо, нависло больше чем на полгода! Я вспомнил про стаи летающих космических поросят, про их шевелящиеся пятачки и хитрые маленькие глазки. Нажал кнопку этажа. Пятачки сблизились. Лифт поехал.

Прошли на кухню. "Ну что же, пусть идет — как идёт", — подумал я. Наверное, есть в этом мире некая закономерность и неизбежность. Передо мной сидел обреченный человек. Видно было, что он сильно напуган. Как будто абсолютно голый сидел в этой чужой московской квартире живой классик. Кухня, похоже, была одновременно и библиотекой, и местом для разных конспиративных там сборищ. Только сейчас казалось, что всякая конспиративность уже абсолютно условна и более неуместна. Что в этой квартире дышат стены, и тут вообще всё живое, как в каком-нибудь фильме ужасов, где шевелятся омертвевшие формы. Лимонов предложил чаю. Я не отказался. Налил большую кружку.

— Здесь, конечно же, все прослушивается кругом, — невзначай заметил он. Как будто я и сам не догадался бы, что его прослушивают. Наверняка ещё и подглядывают.

Лимонов взял какие-то огрызки бумаги, наверное, из-под рыбы, такие, желто-коричневого цвета. Взял карандаш и накарябал куриным, неразборчивым почерком: "Нам нужно оружие, деньги есть: автоматы — штук пятьдесят, пистолеты — штук десять, гранатомёты — штук десять, гранаты к ним — много, просто лимонки — много. Найди, где купить. Нужно быстро".

Я посмотрел, и приписал: "Хорошо, но не обещаю. У меня подобных знакомых не очень много".

Бедный писатель глядел на меня своим отстраненным взглядом. Его уже не было здесь. Лимонова окружили поросята, и он летел вместе с ними, вскидывая руку вверх с выколотой на плече гранатой лимонкой, и кричал "Да, смерть!". Он летел над великой Чуйской долиной, и я решил, что сразу после Казахстана, колонны национал-большевиков обязательно изменят маршрут, и захватят её первой.

"У меня в Приднестровье еще два автомата прикопано. Можешь их вывезти оттуда?", — протянул мне еще один листочек. «Можно», — приписал внизу я. "Пока не надо, потом". Листы заполыхали в пепельнице. Лимонов погасил спичку.

Да, думаю, здорово это. Вывезти из ПМР автоматы было бы легким решением проблемы. Граница с хохлами преодолевается пешком, в обход таможни. Далее, ты садишься в поезд, и едешь с автоматами в Москву. За все годы моей жизни хохлы не перекопали ни одной моей сумки при въезде в Россию. Элементарно, Ватсон. Эта затея представлялась мне более реалистичной, нежели поиски оружия в Брянске. Вообще, все подобные дела надо делать только за границей. В этом я был уверен на сто процентов. В то же время меня преследовали совсем грустные мысли. Ну что это за заговор такой, когда меня, никакого не активиста и не партийного героя, о подобных вещах просят? Почему он просит об этом какого-то музыканта, неформала, кого угодно? Он же видел меня всего-то раз пять, не больше, при чём здесь я? Потому, что занимался бизнесом, и есть подвязы среди бандитов? Ну, есть. Но стал ли бы я им доверять? Глупости какие. Думаю, что дело пошло крайне хреново. Люди от него шарахаются. Серьезные люди, наверняка, вообще отказались от таких скользких предложений, вот он теперь и дорывается со своими фантазиями до первого встречного. Да, думаю, кто ж ему продаст эти самые автоматы? И кого можно победить с их двумя, или тремя штуками? Какую такую армию? Подстава. Я, идиот, Голубовичу пообещал запредельный уровень — там чуть ли не партизанские лагеря. А что на самом деле? Кучка неформалов, не служивших в армии, с двумя автоматами? Они хоть разбирать их умеют? Нас вот, в Приднестровье, ещё этому учили. А этих? Я был зол, как собака. На Лимонова и, особенно, на его окружение. Ништяк, революция. Жульё сплошное. Задурили "видные эксперты" голову дедушке и мечтают мир захватить. Наверное, думаю, там конопли много, на этом Алтае. Вот они покурят и захватывают всё чего-то там, захватывают, захватывают, захватывают…

Я вернулся в Брянск, и, не делая для этого решительно ничего, немедленно оказался под градом предложений о продаже оружия. Как будто уже все кругом знали, что мне нужно именно оружие. "МОЙ МУЖ ИДЁТ ГРАБИТЬ БАНК". И все в курсе. Изумлению не было предела — цены были настолько низки, что поражали воображение. Викуша предложила купить немецкое ружье, и приволокла в мой дом свой старый немецкий кинжал. За каких-то 400 рублей. С ножнами, древний, от поисковиков. Я помечтал, как было бы неплохо резать им поросёнка. Тот, наверное, не мучился бы долго. Но кинжал вернул назад. Что-то меня остановило. И потом пошло-поехало. Нацболы и не нацболы, бандиты и уличные бродяги — все знакомые и малознакомые люди тут же начали предлагать оружие. Настоящее. Боевое. Временами даже пытались угрожать, типа, "ответишь за базар, ты чё про цену спросил, купить хотел, а потом передумал?" Наверное, теоретически можно было бы вооружить армию какого-нибудь Никарагуа. Автоматы Калашникова, пистолеты Макарова, даже Стечкина, гранаты всех видов и размеров. Просто, по очереди, продавцы тупо приходили ко мне в дом, встречали на улице и предлагали купить. Не буду перечислять имён, чтоб не было им стыдно. Я, конечно, всё понял. Шутки закончились. От сумеречной затеи что-нибудь у кого-нибудь купить придется отказаться. Уж больно выбор велик. Ну их всех в жопу.

В государстве, где наведены хотя бы минимальные порядки, обеспечивающие прикрытие жоп у представителей этой самой власти, огнестрельное оружие любой член молодежных экстремистских группировок может завсегда приобрести в свободной продаже, быстро и без проблем. У работников милиции. Или у мафии, которую крышуют некоторые работники милиции. Тоже без проблем. Или у твоих знакомых, с которыми побеседовали работники милиции. В любом случае ты сядешь. Хочется пострелять? Покупаешь турпутевку в Арабские Эмираты. Прилетаешь в город Дубаи, там в любом отеле есть такой вид туризма, помимо всяких катаний на джипах по барханам и погружений с аквалангом в Индийский океан. Стоит 80 долларов. Тебя везут далеко за город, в какой-то специальный военный комплекс. Там ты еще на 50 долларов набираешь патронов очень много. И стреляешь по мишеням из более чем ста видов настоящего боевого оружия. Включая американскую винтовку М-16. В течение трех часов. Потом везут тебя обратно. Тур в Эмираты стоит около 350 долларов. Какого хрена я не подарил Лимонову путёвку, жмот? Быть может, этого бы вполне хватило старику, чтоб не сесть в тюрьму!

Через несколько недель Брянское отделение Партии провело акцию, теперь уже на все времена испортившую отношения с ментами. Ю отхлестала на сцене цирка букетом певицу Валерию, прямо после песни «Рига-Москва». Валерия несколько раз подряд за последний месяц, в беседе с журналистами посетовала, что ей очень нравится Латвия, и она предпочитает тратить там деньги. Как раз в те дни, в Риге посадили в тюрьму очередную порцию ветеранов Советской Армии, и, по мнению нацболов, неуместно было романтизировать эту карликовую фашистскую вотчину. На самом же деле, безмозглая Валерия не так уж и была виновата — она вообще, наверно, сама и не соображает, какую чушь иногда поёт. Лучше было б, и правильней, на самом деле, выпороть её продюсера Шульгина. Но резонанс был бы явно меньше. Так что досталось Валерии.

Сразу после концерта звезда попёрлась в цирковой буфет и в гордом одиночестве уговорила бутылку коньяка. Барменом в этот вечер работала бабушка одного из нацболов. Мы были везде. Наверное, Шульгину певица все же перед сном поцарапала рожу за такой тупой подбор репертуара. Ю тем временем мы уже давно спрятали. А в районе цирка еще целый час кружила машина с чеченцами, выспрашивавшими в толпе прохожих, не видели ли они девушку с белыми волосами. "Мы её найдем, из-под земли достанем", — метались чечены на пороге цирка, виновато шестеря перед своим боссом. А мы долго потом ещё не могли врубиться, и кто же, собственно, финансирует чеченских боевиков? Неужто сам мсье Шульгин?

Все ж цель акции была достигнута — общественное мнение в скором времени взбунтовалось против притеснений прав русских в Прибалтике. Хотя отстоять так никому ничего и не удалось, ветеранов там сажают в тюрьмы до сих пор. А Валерия исключила скандальную песню из своего репертуара. Собственно, в отличие от Михалкова, которого целый год посыпали пищевыми продуктами, Валерия оказалась более продвинутой, что ли. Дикие орды нацболок с букетами цветов от неё отстали. Следующим букетом побили, кажется, принца Чарльза. Так что получился скандал и достойный пиар, за который с самой певицы стоило еще загодя и денег попросить.

Ю пришла в партию прошлой осенью. Совсем не ясно, как она там оказалась. У нее были, в отличие от нас, безумных, совсем здоровые планы на будущее. Она имела внешность будущей фотомодели, хорошо училась, профессионально занималась лыжами и жила, в общем-то, в достаточно благополучной семье. Для России такая ситуация всегда была большой редкостью. Она удачнее всех собирала подписи на наших местных выборах, и, наверное, эта акция была нужна в первую очередь ей. Чтобы что-то в рамках спортивного азарта себе доказать. Ю сама выбрала объект, продумала проникновение и сделала всё исключительно быстро и четко. "Старшие товарищи" не стали возражать, поскольку Ю была несовершеннолетней, и ей это ничем не грозило. Так и вышло. Дело закончилось постановкой на учёт в детской комнате милиции, где к тому времени стояло уже нацболов человек десять.

В середине марта, незадолго до ареста, по моему приглашению в Брянск приехал Лимонов. Я уже несколько лет собирался показать классика брянской общественности, но, судя по известным признакам, возможность сия улетучивалась с каждым днём. Я ни минуты не верил в то, что Лимонова оставят на свободе после такого шухера. Все эти Бобы Денары и Че Гевары рано или поздно заканчивают либо тюрьмой, либо смертью. Так что затащил его к нам практически силком. Провели собрание нацболов, приволок почти за ухо местных журналистов.

Лимонов гулял по заснеженному Брянску, романтическим взглядом окидывая окрестности:

— А как центральный проспект называется? Проспект Ленина? Надо, на самом деле, чтоб в каждом городе называли проспекты именами всех великих людей, а не только одного Ленина. Ну, там ещё проспект Сталина, проспект Муссолини, проспект Гитлера…

Мне было плевать на великих людей. Брянск стабильно бесил символикой советской эпохи — маленькими уродливыми скульптурами Ленина в каждом районе, иррациональными названиями улиц. Будь я мэром Брянска, непременно переимоновал бы все эти неисчислимые улицы 3-го Интернационала, 22 съезда, Брянской пролетарской дивизии, Куйбышева, Ульянова, Ленина и иностранных леваков, пострадавших за дело социализма. Из самого пролетарского района Брянска — Бежицы я бы с удовольствием слепил маленькую Одессу. С именами, от которых пахнет морем, рачками и жареными бычками. Екатерининская, Ришельевская, Греческая, Большая и Малая Арнаутская, Французский бульвар…

Я тем временем шагал по проспекту Ленина вдоль оврага, и вспоминал свои четыре года, пьяного деда Мишу у печки на Ленинском. Дед Миша, исподлобья кивая куда-то в сторону избушки соседа-коммуниста, пел, осмелев от бабулиной горелки.

"Черный ворон — это черная машина. Она увозит по ночам тех, кому не нравится советская власть". Дед по пьяни лез в политику. Слава Богу, это никого вокруг решительно не интересовало. В четыре года я даже не пытался понять, как к нашей избе подъедет черная машина. Лошадь и сани. Никаких машин в помине не было.

Классик увлеченно рассказывал, что только в России сейчас можно заниматься чем-нибудь серьезным. Везде радикалов-революционеров поприжали. В США за ним по пятам ходили ребята из ФБР, там никто не дернется — всё схвачено на века. Все под контролем. В Европе то же несладко, только в России более-менее полноценная среда, бардак, продажные все, некогда им… Писатель-революционер именно в России отыскал-таки ту самую комфортную «тарелку», где, по крайней мере, не запрещалось мечтать о том, что ты велик, и власть практически лежит у тебя под ногами, а спецслужбы состоят сплошь из пьяниц и мордатых шпиков начала двадцатого века, эдаких дурней с огурцом в кобуре. "Есть, где развернуться. И мы обязаны развернуться здесь, захватить всё, совершить революцию".

Вечером я постелил Лимонову и его охраннику общую постель, на полу в пустом зале. Лимонов смутился и попросил перестелить на две. Классику достался обычный полосатый матрасик прямо на полу, поскольку мебели все равно не было.

На следующий день приехали репортеры нашего местного независимого "60-го канала", сокрушаясь, почему у меня дома нет партийного флага, чтоб повесить его сзади интервьюируемого писателя. И сняли достаточно уважительный материал. Им было, конечно, глубоко наплевать на Партию, просто это мои старые добрые знакомые, и им то же нравилось лимоновское творчество. Разговор зашел о вере. И о грехах человеческих. Тема классика оживила. Лимонов поёжился так, бодро, обхватил себя руками, засмеялся и отметил:

— А мне в грехах тепло. Они от холода согревают.

Вечером я включил Лимонову "Бойцовский клуб" — фильм, который, по мнению многих, вскоре стал для партии таким же культовым, как для хиппи какая-нибудь лента Кустурицы. По его окончании, классик встал, и, покрякивая, направился в туалет:

— Хороший фильм, но всё равно в концовке всё высмеяли!

Слава яйцам, ночью Лимонов спокойно уехал обратно в Москву. Я перекрестился, что никого за это время не посадили и не убили. Лимонов на прощанье подарил собственной рукой подписанный коллекционный фотоальбом со своими черно-белыми фотографиями. Вскоре, летом, приехала в гости моя мама, и, перелистывая в этом альбоме приднестровские снимки, где он сидит в нижнем ряду с добровольцами, сжимая автомат, вскользь заметила:

— Ну, Лимонов, ну и позы у него! Посмотри, он ствол автомата тут обнял, прямо как свой член. Разве так оружие держат? Посмотри на других!

Моей маме, на самом деле, нравилось лимоновское творчество. Глядя на его фотографию с первой супругой, Еленой, она как-то отметила:

— Если бы эта самая Елена его не бросила, он бы вообще никем никогда не стал. Так и просидел бы всю жизнь у её красивой жопы. Родила бы ему ребенка, или двоих, и всё. Посмотри, какой он тут пылкий и влюблённый. И ничего ему не надо. Покорный муж. Вот что жены иногда делают.

Вообще-то я и сам знал, что такое эти самые жены. А мама даже вступила потом, летом 2002 года, в его партию, и имела партбилет. Это просто приднестровский юмор такой. Из солидарности с незаслуженно обиженными. И ей казалось, что власти маленькой республики ПМР тоже совершенно незаслуженно обидели писателя:

— Ну, жмоты, ну чего ж не дали Эдичке медаль защитника Приднестровья, он вон сколько про него написал. Весь мир читает, да и всё равно ж приезжал, мало ведь кто тогда из писателей тут был, все за свои жопы держались. А эти! Пожалели, медальку, уроды.

Мама иногда чувствовала себя в оппозиции к Смирнову. Я её, конечно же, понимал.

Обстановка на самом деле накалилась до предела. Все ждали какой-то развязки. Наверное, и сам писатель ждал её не меньше. В Московский бункер шли странные звонки, и однажды всё ж пришло уже абсолютно точное известие. По всем телеканалам сообщили, что 7 апреля на пасеке Пирогова была арестована группа членов Партии, вместе с лидером — писателем Эдуардом Лимоновым. Позже все были отпущены, а сам Лимонов и главный редактор газеты «Лимонка» этапированы в следственный изолятор ФСБ «Лефортово». В предъявленном обвинении говорилось о создании незаконного вооруженного формирования, терроризме и прочих ужасах.

Спустя примерно неделю в Брянск приехал Голубович, рассказать мне о случившемся. Мы пили чай, и Лёша начал долгий свой рассказ.

В Магнитогорске, накануне выезда на Алтай, он основательно прикупил всего, что могло понадобиться при таком суровом время провождении. Набил рюкзак и выехал в Барнаул. После встречи в условленном месте, поселились в какой-то гостинице. Лимонов поселился как раз в соседней комнате, а рядом жили те, в чью работу входило подглядывание, записывание и слежка. Бойцы невидимого фронта. По городу нацболы передвигались по самой последней мелочи под их пристальным оком.

Лимонов вез при себе крупную сумму денег, которую удалось срубить в Нижнем Новгороде на скандале с участием каких-то депутатов. Кто-то в рамках "черного пиара" хотел воспользоваться его авторитетом, и Лимонов их переиграл. В Нижнем журналистам предоставили какую-то очень разоблачительную аудиозапись. Сделана была она, кажется, в стенах Госдумы. Срубить таким образом удалось около 10 тысяч долларов. В общем-то, не много в сравнении с аналогичными случаями в других регионах. Выборы — штука крайне затратная. Денег на них никто, как правило, не считает.

Уже там, перед самим выступлением перед журналистами, Лимонов отвел в сторону лидера Нижегородских нацболов, Диму Елькина. В поезде с оружием арестовали Лалетина. Это был парень из Нижнего, которого по причине занятости Елькин случайно отправил вместо себя. У Димы, по его словам, после получения таких новостей, подкосились ноги, а Лимонов старался держаться молодцом. Словно ничего и не произошло вовсе. Раздал бодрячком необходимые интервью, взял деньги и уехал. Судя по всему, больше ни у кого в партии бодриться причин не было. Все ждали развязки. Желательно, чтоб обошлось без трупов.

В Барнауле Голубович, глядя на других членов группы, похоже, начал понимать, что речь уже давно не идет о каких-то там вооруженных мятежах и захватах соседних государств. Рядом с ним, вместо киношных Рэмбо, оказался насмерть перепуганный писатель и несколько ребят, своим видом никоим образом никак не походивших на людей, хоть в отдаленном прошлом державших в руках боевое оружие. Наверное, и впрямь было чего пугаться. В ночь на 1 апреля в Подмосковье погиб при невыясненных обстоятельствах активист Партии, отставной пограничник Бурыгин. Возможно, страшную новость каким-то образом сообщили Лимонову, чтоб уже окончательно деморализовать. Думаю, на этом месте логика событий уже полностью обрывается.

Лимонов позже сравнивал себя с Чернышевским. Наверное, они и впрямь ровесники — люди одной эпохи. Древней уже эпохи. По всем законам ведения информационной войны, а эта война поглавнее настоящей будет, ни в коем случае нельзя было ему уже ехать ни на какой Алтай. Ни в какие дебри. Самое главное в современной политической борьбе — это телесюжеты для новостей. Аудио и видеоматериалы. Не книги, не газеты, и даже не митинги, поскольку их просто можно не показать. А раз этого не было на телеэкране — то и тебя не было. Нацболы в регионах, да и в самой Москве, методом проб и ошибок давно уже разобрались, что такое этот самый пресловутый политический пиар. Лимонов сбросил все козыри противнику. Отъездом на Алтай он чудовищно навредил, и не только самому себе. Пленку со стоящими в белых подштанниках «террористами» комментировала вся страна. Не потому что страшно, потому что смешно. И стыдно.

Купили очень старый, раздолбанный УАЗик, и Лёха начал его ремонтировать. Лимонов чудовищно жался деньгами на каждую мелочь. Давно знакомые всем черты писательского характера — жадность и экономность, воспитанные в голодной американской юности, сейчас были не очень актуальны, и чрезвычайно бесили. Хотя бы поскольку речь шла о трудной и долгой, таежной дороге. Почти неделю Лёша провозился с ним в гараже:

— Эдуард Вениаминович, в дорогу надо ключей каких-нибудь купить. Нельзя ж совсем без ключей ехать. Машина всё ж таки.

— А как-нибудь так не обойдёмся?

— Нет, никак.

— Ну, я не знаю, ну придумайте что-нибудь эдакое, Алексей!

Голубович плюнул и насшибал старых ключей у обычных мужиков в соседних гаражах. Помогли, чем смогли. Какой тут уж на хрен мятеж. В последний день Шилину Мишке, охраннику своему верному, экономный классик купил-таки боты. Чтоб ноги не промокали. Вместо уже давно в прах разорванных, почти без подошв, как у бомжа. Ни у кого, кроме Голубовича, не было даже нормальных курток. Всё ветхое, как у рыбаков или грибников.

Собрались и поехали. По дороге прикупили какой-то то достаточно скромной еды, водки и немного сладкого. Чудовищные суммы рублей и долларов Лимонов пёр на себе в тайгу, как бурундук. Будто их можно потом было бы куда-нибудь спрятать и съесть. Наверное, по мнению Лимонова, был смысл. Можно было забуриться туда, подальше от глаз человеческих, и тупо пересидеть по-тихому несколько лет в таёжной избушке, покупая у местных еду. Стоила она там — сущие копейки, поскольку из наличных денег у людей была только пенсия, никаких зарплат никто уже лет пять не видел. Рубли потом стырили военные во время захвата. Доллары описали. Революция, бля.

Ехали долго. Машина буксовала в снегу и глубоких весенних таежных ручьях. Вечером следующего дня добрались до места. Все вымотались, как звери. Сели выпивать за встречу. Ужинать. В полном составе собравшиеся в этом глухом таежном лесу люди еще меньше походили на террористический отряд. Какой отряд, когда с оружием мог обращаться толком один Голубович? У Алексея был разряд по пулевой стрельбе. Он был победителем многих соревнований. Помимо этого уже не один год занимался бодибилдингом — мог кулаком убить свинью. Кроме него оружие держал в руках полуслепой Лимонов, стреляя в воздух пару раз из пулемета где-то в далёкой Боснии, и, наверное, всё. По-моему, даже в армии из присутствовавших никто не служил. Дима Бахур, опозоривший тухлыми яйцами и.о. царя в "Сибирском цирюльнике", Никиту Михалкова, только недавно подлечил тюремный туберкулёз, которым наградила его Бутырка. У него, как у Салмана Радуева, в голове стояла металлическая пластина. Какая ему, на фиг, революция? Младший Гребнев, соответственно, проходил реабилитацию по лечению легкой степени наркозависимости. Тоже приходил потихоньку в себя. Неплохую физподготовку имел Шилин. Но Мишка вволю-то и не ел уже несколько лет. Его ежедневное меню составляла миска бункерских макарон с запахом фарша и луком, да чай. Вообще не понятно, как он ещё умудрялся себя в форме поддерживать и не распускаться. Всё равно, этих без Лимонова арестовывать в жизни никто бы не стал. Только б страну рассмешили горе-террористами. Ребята сидели в лагере, набирали вес и писали свои дневники а-ля Че Гевара. Такой вот потешный отряд.

Без ареста на Алтае никакой логической цепочки между дурацкими статьями в газете и судьбой партии и писателя не было бы. Как человек, что-то понимающий в политтехнологиях, я считаю, что Лимонова туда просто заманили. Как зверя. Как дикого кабана или обессилевшего волка. Расставили флажки, и пипец.

Наутро несколько десятков человек в белых комбинезонах с буквами «ФСБ» на спине окружили, обложили снайперами, как полагается, и захватили без всякого сопротивления спящий отряд будущих писателей-революционеров. Они даже не выставили дозор. Выпили и завалились спать. В подштанниках всех выволокли на снег и посадили на колени. Прямо в исподнем. Руки заставили сцепить за шеей, нагнуться и сидеть молча.

Примерно через полчаса местный начальник ФСБ принялся называть фамилии. Видно было, что у него этим захватом испорчен выходной. Была суббота. Лежал бы он сейчас, тискал свою жену, или смотрел телевизор, ан нет. Приходится экстремистов по сырой тайге вылавливать.

— Савенко! — зло крикнул начальник

— Лимонов! — уткнувшись лицом вниз, тихо прошипел классик.

— Савенко!

— Лимонов! — ещё раз, ещё злее.

— В последний раз спрашиваю, кто здесь Савенко? — с ненавистью заорал генерал ФСБ. Наверное, и впрямь, жалко было выходного.

— Ну, я Савенко! — приподняв голову.

— А-а-а, так это ты! Гражданин Франции? На кого работаешь? На Францию работаешь?

— Я русский патриот.

— Ты уже заебал нас, патриот!

Нацболы, чуть-чуть улыбнулись. Всем дали несколько секунд на одевание. Похватали, кто чьё успел — как попало. Натянули чужие боты. Всех заперли в бане. Там было уже совсем сыро и холодно. Держали долго.

Ловцы шпионов кругом полазили, посмотрели, поискали оружие. Оружия, по вполне понятным причинам, не оказалось. Потом всех вывели на улицу, и с поднятыми руками повели вперёд. Один офицер, увидев каких-то местных, другому скомандовал: "Пусть уберут руки вниз, не хер позориться, ты посмотри на этих террористов. Это ж дети ещё совсем". И плюнул. Руки опустили.

После всех необходимых следственных процедур всех, за исключением арестованных Лимонова и Аксёнова, попросили в 24 часа убраться восвояси, и никогда больше впредь сюда отдыхать не ездить. Народ вернулся в лагерь, выпили на прощанье с местными. Зачем-то подрались, отобрали спьяну чужой тулуп и ведро, и двинулись в путь. Бахур за тулуп дал в морду местному жителю. А тулуп потом оказался, и впрямь, чужой. Уже проехав через пост ГАИ, на котором машину опять обыскали, в карманах тулупа нашли связку ключей ото всех строений и боевые патроны. "Вот, идиоты. Ещё повезло, что их не нашли". Стало стыдно за то, что отобрали тулуп у мужика. Выбросили ключ и патроны и уехали.

Мы с Голубовичем за долгой беседой как-то уж слишком быстро допили коньяк, и уже под конец Лёша совсем начистоту заметил:

— Знаешь, Рома, а ведь нас могли и не брать. Просто, сделали бы коридор на ту сторону, в Казахстан, чтоб мы утром ушли, а вот уже на той стороне положили бы казахи двух снайперов. Не знаю, может, и вправду у них армии нет, или она там уж слишком слабая, но двух снайперов бы всяко нашли. Надели бы они такие же белые комбинезоны, залегли в сугроб, и в пятнадцать секунд закончилась бы вся эта наша "казахстанская операция". Прикопали бы всех прямо там, в тайге, и всё. Кто бы полез туда, в глухую тайгу, да ещё на их территорию, искать какого-то там Лимонова, а тем более остальных? Так что вышло даже слишком гуманно. Били ведь достаточно терпимо, так, больше для профилактики. Ну, кому там, Рома, воевать было?

Мы сидели с Голубовичем как раз, на той самой кухне, где совсем недавно давал интервью газетчикам Лимонов. Газетчики тогда пришли с двумя бутылками водки, всё писали на диктофоны долгое, изматывающее интервью, часа на три. Кассеты переворачивали. Чтоб потом не опубликовать в своей пошленькой, глупой газетенке ни строчки. Фотографировали всех, долго прощались, всё спрашивали, куда Лимонов теперь поедет. Куда поедет? В тюрьму он теперь уже едет, а фото, наверное, вместе с теми самыми интервью, лежат себе в архиве Лубянки, как память о визите самого скандального писателя новейшей истории России, посетившего провинциальный городишко, известный разве что тем, что в полста километрах от него пару недель в своем поместье пил и трахал крестьянок немец-протестант, не очень-то и любивший Россию, Федор Тютчев, а в ста километрах, в деревне глухой, спал на печи да ел калачи граф Алексей Толстой. И песен-то про этот Брянск нет ни одной. Только про лес: "Шумел сурово Брянский лес". Про лес есть. А про Брянск никаких таких песен в природе нет. Так что лет через сто, возможно, и вспомнят, что весной 2001 года в уездном городе Брянске побывал классик русской литературы, чудак и революционер, Эдуард Вениаминович Лимонов. Буквально недели за три до своего ареста. Всего лишь полтора дня.

Рок-н-ролльная тусовка в Москве постепенно меняла дислокацию. Михалыч сначала женился на одной даме, затем обвенчался и зачал ребенка другой, и вписываться у него в Люблино стало как-то неэтично. Поэтому большая часть музыкального народу теперь прибывала в Выхино. На флэт Наташи Журавлевой, доброй темноволосой девушки, выпускницы юрфака МГУ, теперь довольно известной в московском формоушне. Тётя Жура была бодрой тусовщицей, и очень любила кухонную радикальную политику и разные левацкие музыки. Непомнящий тем временем давно уже расстался со Стасей, и она загорелась смертельным желанием барду как-нибудь отомстить. Случилось всё само собой. Стася уже несколько недель висела в Москве и искала себе нового кавалера. Выходя из метро с подружкой, случайно углядела отдельно стоящего на выходе станции молодого человека. Просто в копейку Сергей Бодров. Вылитый. Прямо перед ней стоял самый крутой Брат-два, только не киношный, а реальный. Стася любит знакомиться со знаменитостями, поэтому немедленно докопалась, зазнакомилась, и поволокла его на Журин флэт с сугубо провокационными целями. Парень оказался обычным братком, имевшим за плечами срок за убийство. С сотовым телефоном и боевой пушкой за пазухой. Говорил заторможенно, как и положено браткам. Ну и звали его, конечно, совсем по-другому. Короче, художественный образ — один в один. У Стаси созрел план, и они двинули в Выхино. По флэту бродили полуживые от обильного возлияния рок-звёзды. Стася прошла в прихожую, сняла боты:

— Знакомьтесь, это Сергей Бодров.

Зная Стасин талант кадрить кумиров молодежи, ей немедленно поверили все. Усадили Бодрова за стол. Бодров достал две бутылки водки и улыбнулся, как полный придурок из фильма. Рядом сел уже изрядно захмелевший великий русский рок-бард Сашка Непомнящий, и дико обрадовался новому продвинутому собеседнику. Погнал философские беседы на свои извечные темы:

— А ты читал Рене Генона? Ну как же, ну вспомни, Рене Генон, — напряженно вглядываясь в абсолютно пустые глаза братка, умолял Непомнящий.

Браток, конечно, понятия не имеет, о чём идет речь. Сашка схватил гитару и очень эмоционально запел свои песни, втайне надеясь попасть таким вот случайным, мистическим образом в саундтрек какого-нибудь очередного «Брат-3». Попёрло "Убей Янки" и всё такое, антилиберальное творчество. Браток напряженно вслушался, пообещал, что обязательно возьмет Непомнящего в фильм. Стася злорадно торжествовала. Бодров вращал бровями, и все на радостях напились до полного освинения. Наутро Стася и Бодров всех разбудили и признались во всём содеянном. Им дружно не поверил никто. Даже когда Бодров предьявил справку об освобождении.

Спустя несколько недель этот же самый клон Бодрова там же, у старушки Журы, угощал меня джин-тоником и веселил до припадку подробностями жуткого розыгрыша. А со Стасей они быстро расстались, поскольку клон оказался и вправду с суровым уголовным прошлым, настоящим и будущим. Революционерке Стасе данный придурок быстро наскучил своими быковскими замашками. По приколу, оно только в кино бывает. Стасина непреклонная страсть к тотальной свободе вела её в абсолютно ином направлении — сочетание несочетаемого, девушки русской контрэлиты стремились объять собой всё — революцию, университетское образование, замужество, рождение детей, карьеру… У некоторых получалось. Стасе, кажется, удалось вытащить из своей жизни обычной украинской провинциалки самый радикальный максимум. Не каждому удалось бы выцарапаться живой в буднях леворадикального движения на стыке эпох. "Кто не согласен с маршрутом — тот может сойти". Как у Талькова. Сошли очень и очень многие. Стася героически сражается до сих пор.

 

6. Раздражение

С арестом Лимонова партию сильно встряхнуло. Начались допросы. Таскали, по-моему, всех подряд, всё выспрашивали про проект Второй России. А чего выспрашивать-то? Пустое это. Тут, по-моему, как со сказками, стихами или песнями. Иногда бывает, что как споешь — так и будет. Нацболы, было дело, любили всевозможные аналогии вечно искать. По Дугину. Где-то непременно есть заговор, либо приближенное копирование уже давно свершившихся фактов. Слишком часто, наверное, все обсуждали прошлый опыт похожих организаций. Искали знамения. И, наверно, именно поэтому что-то в небесной математике сложилось. И вышла самая что ни на есть, обычная библейская история. Спаситель, ведущий за собой человеков в загробную жизнь. А какой она могла быть в том пыльном Казахстане? Наверное, не лучше, чем в пустыне Египетской. Только лишь загробной она бы для всех нас и была.

Ну и прочие, менее приятные совпадения — там про апостола Петра, трижды отрекшегося, и про любимого первого ученика, целующего бородатую щёку Учителя. Не оказалось разве что лишь отрезанного уха. Каждый должен был во время прохождения этого извращенного инициатического обряда оказаться на своем месте. Каждый исполнил свою роль. «от» и «до». Без отклонений. В остальном же всего тут было немерено. Ситуация, безусловно, вызвала интерес у разных специалистов, бурный и глубокий. Тема стала обрастать новыми подробностями. И людьми. Уже учениками апостолов. Новым поколением, жаждущем жизни загробной и вечной.

Я же тем временем уже почти год как ощущал себя "профессиональным революционером". Частичные заработки теперь появлялись только на большие праздники. На самом деле продал я уже и музыкальную студию, и машину. Не осталось больше ни гитар, ни микрофонов. Революция требует жертв. Как минимум, жертв финансовых. Устроиться на работу при этом было практически невозможно. Брянск, хоть и город большой, но все в нём друг о друге всё знают. Бывало, зайду куда-нибудь на работу устраиваться, и, кажется, уже взяли. На следующий день иду с документами — говорят, "Вы нам не подходите". В общем-то вполне обычная ситуация для каких-нибудь бывших зэков или больных СПИДом. Я с этим уже смирился и засобирался в заграницу. Как раз это был год массовой легализации в южно-европейских странах — Португалии, Италии и прочих.

В целях повышения шансов на получение виз и подведения некоторых итогов по прошествии двух лет совместной жизни, мы с Хэлл устроили свадьбу. Это была уже третья свадьба в моей жизни. Как и положено, со всякими белыми платьями и пьянкой. Вообще, было предчувствие, что всё это зря. Так оно и получилось. В расписанном состоянии мы прожили вместе целых полтора месяца. Те же самые. Как с Доррисон. На свадьбе я чудовищно распорол взорвавшейся в руках бутылкой себе ногу, и мы пожертвовали на дезинфекцию целых полбутылки водки. Мой старый друг Тин рассказывал разные прибаутки. Тин — старый неформал, и самой большой его мечтой был розовый Кадиллак, в котором на полную катушку орал бы свои рок-н-роллы старина Элвис. У Тина имелась в частной собственности настоящая русская баня. Средство для очищения совести и кармы. Я там бывал регулярно, хотя помогало не очень.

Вскоре вышла виза Хэлл. Итальянская. У неё уже было подготовлено там рабочее место, но она в силу мелкого возраста и роста имела гораздо меньше шансов эту визу получить. Поэтому мы решили, что она выедет первой, а я сразу начну оформлять свои документы, как раз, пока мне найдется какая-нибудь работа.

Мы собрали ей шмотки, накупили разной провизии и нужных мелочей, набили сумки и поехали. Вечером с Толей Тишиным вышли на лавочки на Фрунзенской. Распили бутылку шампанского, непьющему Тишину купили сока. Хэлл рыдала, совсем не осознавая своего скорого счастья. Толя её успокаивал. Классическая сцена. Мне казалось, что всё это я где-то уже видел. Утром посадил её на автобус и помахал рукой. Туда-сюда. Как щетки стеклоочистителя. Туда-сюда. Хэлл ни слова не выучила дома по-итальянски.

Я вернулся в Брянск и начал оформлять документы. В Португалии для меня была работа и возможность легализации. В Италии с работой оказалось всё непросто — прямого ответа никто не давал, но там была Хэлл. И ей хотелось, чтобы я приехал туда, к ней. Нельзя верить в женские эмоции, и доверять женщинам ничего серьезного. Это старая истина, рожденная не на пустом месте. Единственная такая оплошность обошлась мне вскоре чудовищно дорого.

Вышла виза, и я сел в автобус. Провожал меня сын Толика, Гриша Тишин. Мы попрощались на Киевской. Уже тогда было дурное предчувствие. В первый раз меня в автобус не пустили — получилось бы, что пришлось пересекать границу с Шенгеном за день до указанной положенной даты. Меня бы выкинули из автобуса. Так что теперь я, второй раз уже, спустя еще неделю, в этот злосчастный автобус сел. Выходило так, словно кто-то был явно против моего отъезда. Словно что-то оказалось незавершенным.

Автобус тронулся. Рядом со мной оказался мужик из далекой Башкирии. Лет пятидесяти. У него что-то не заладилось с бизнесом, и он ехал к своей жене. Она работала в Неаполе сиделкой, и, вроде, нашла ему какое-то место. Мужик ехал в костюмчике. Я надел старые джинсы, имея уже некоторый опыт дальних автобусных переездов. Решил, что спать буду на полу, чтоб уж совсем себя не мучить. Ехали через Польшу, Германию, еще, кажется, через Швейцарию. Кругом был туман и зеленела травка. В то время как в Москве кругом лежал грязный сырой снег.

Самым забавным во время длительного путешествия были тётки, ехавшие в ту же Италию на заработки. Автобус делал остановки раз в два часа, а тётки непрерывно хотели ссать. Всем автобусом они ходили по салону, сжимая крепче ноги, наверное, чтоб не вытекло ничего изнутри, и клянчили у водителей. Однако, в Европе нельзя вот так просто, остановиться и поссать у дороги. Тем более что водители не укладывались в график, поэтому тётки обламывались и терпели. Их морды в этот момент были похожи на лица коров, которых не подоили вовремя.

И вот пошла Италия. Милан, Верона, и всё такое. Сидящий рядом мужик спал лицом. Вдоль дорог стояли абсолютно уродские дома, поверх окон везде были металлические жуткие жалюзи. На заборах висели какие-то тряпки. Я такую грязь и бедность видел разве что в двориках Одессы, и если едешь поездом через её окраины — промзону и всё такое. Но, повидав Стамбул, к увиденному был морально подготовлен. А мужику сделалось совсем плохо. Наверное, он представлял себе Италию по передаче "Клуб Путешественников" или чему-либо подобному. Я вышел в Риме, на автовокзале. Грязи было гораздо больше, чем в Брянске. Просто по колено. "Да, похоже на Кишинёвский рынок, рядом с автовокзалом", — подумал тогда я. Позвонил, приехала молодая хохлушка Света. Она жила здесь уже год и, по сценарию, за 10 долларов должна была в этот вечер исполнять роль моего гида. Мы погуляли по вечернему городу, попили кофе. Сходили к Колизею, уселись рядом на какой-то низкий каменный порог, и я выпил в одну харю целую банку сгущенного молока. Потом шлялись по грязному, замусоренному какими-то бумажками, центру. Света беспрерывно показывала мне всякие достопримечательности. "Здесь музей, а в этом доме, видишь, на третьем этаже, под самой крышей? Здесь живет Софи Лорен." Рассказывала про свою жизнь, про то, что мечтает получить документы, и что украинцы автобусами передают родным в Италию сало. Потому, что ностальгия для украинца — это сало. Как для русского — лес. Так для хохла — сало.

Света жила в квартире еще штук на пять девушек, имела почасовую работу и любовника-итальянца. "Он жаден, как крыса. Но хоть на море возит по выходным, и то хорошо". Оказывается, итальянские ухажеры тщательно фиксируют все свои расходы на славянских девок, и, проплачивая мобильный телефон, всегда следят, чтоб девка по нему разговаривала только со своим кавалером. Наверное, это жуть. Но именно в этом и заключается победившее женское равноправие. Всё стоит конкретных денег. И никакой тебе романтики. Думаю, романтика чувств у них в Италии сохранилась только в слёзовыжимающих попсовых песенках. На самом деле, речь идет о сексе, который стоит конкретных денег. Эдакая возведенная в канон проституция. Наверное, в советские времена на эту тему можно было бы написать в какую-нибудь газету под заголовком "Их нравы". Об угрозе постиндустриального общегражданского цинизма. Наверное, это будет основной причиной того, что все европейцы лет через пятьдесят полностью сдохнут, и на их месте будут жить горячие и романтичные арабы и негры. Чтобы влюбляться и сорить деньгами, которых никогда нет, как и положено в самые романтичные времена.

Мы купили в кассе билет на электричку Рома-Мессина, следующую на юг страны, на самый кончик сапога. Моя станция была одной из последних — Вибо Пицца.

Утром, в 5 часов, я был уже в этой самой Вибе Пицце. Провинциальный вокзальчик, деревья, похожие на русские ивушки, тот же мусор кругом — "ну и дыра, прямо Днестровск номер два", — подумал себе я. Хотя тепло, как в Днестровске в середине сентября.

Хэлл встретила в какой-то розовой пижаме. Не очень-то и радуясь моему приезду. Она работала сиделкой у итальянской бабуси. Бабку звали Росина. Она родила 11 детей, и была из них нафиг никому не нужна. Дети даже не приезжали к ней на праздники, и жили кто где. Кто в Америке, кто в Германии. Один последний сын, Маурицио, был полный балбес, и сидел тут же, на Калабрии. Как все, строил чужие дома. Никто из её детей не получил образования, просто все как-то жили себе, и всё. У бабки кроме дома больше ничего не было — её покойник-дед умудрился какие-то общие деньги всей деревни продуть в казино, и после смерти бабкин дом должен будет отойти государству в погашение ущерба. Наверно, по этой причине дети особо ею не интересовались.

Хэлл тут целыми днями сидела и смотрела черно-белый телевизор. Бабку надо было кормить пару раз в день, ну и выводить в сортир. Дом бабуси состоял из двух этажей, и походил на обыкновенную совковую дачу. Побеленные стены, дешевая древняя мебель, пол, облицованный плиткой, деревянная лестница на второй этаж в холодную спальню для приезжающих изредка погостить детей. Обогревалась только одна комната первого этажа. Зал. Там стояла обычная железная печка-буржуйка, и нужно было колоть дрова. Дрова то же были ужасные. Сухие и какие-то скрученные, как один большой сучок. Рубились они тупым топором на длинной ручке и стоили чудовищных денег. У бабуси на огороде в 4 сотки росло штук пять апельсиновых, штуки три мандариновых и три лимонных дерева. И всё. Цитрусовые валялись частично на земле, как у нас яблоки. И гнили. Бабуся была простая и сентиментальная, как и все бабуси на свете. Жизнь, похоже, у неё была далеко не сахар. Моя бабушка в свои 87 выглядит гораздо лучше, чем эта, в 74. Росина, с огромным трудом выговаривая слова, просит кружку воды. Моя же бабуля при встрече, как и полагается русской крестьянке, более радикальна и абсолютно самодостаточна: "Привези мне пиздец". Моей нахер никакие сиделки не нужны.

Днём я познакомился с мужиком, который по сценарию, должен был найти мне работу. Мужик, Юра, сам был из Полтавской области. Спивающийся Юра должен был заработать 300 долларов на моем трудоустройстве, но в этот момент передо мной стоял уже бывший человек. Просто бомж и хрон. Мы поехали в город, он докопался до своих знакомых итальянцев в автосервисе по поводу меня, а они вытолкали его взашей. Дура Хэлл не могла разглядеть в этом чудике — кто он такой. Лучше б я уехал тогда в Португалию. И получилось так, что я просто попал на деньги. Работы не было никакой.

Наступала зима, и даже на сельхозработах больше никто был не нужен. Единственное, что мне предложили, — жить где-то далеко в горах и рубить в скале яму киркой для огромной емкости под масло. Но для этого надо было бы там, как собаке, жить в сарае, в сырости и холоде, без света и удобств. Как собаке. И раз в неделю мне привозили бы из города еду. Сюжет для "Кавказского пленника". Работу эту предложил один итальянский дед Кармэлло, который, как потом оказалось, вознамеревался выебать Хэлл. Я словно почувствовал это интуитивно. Как позже вышло — не зря. Обломался и уехал. Позже Хэлл развела этого обычного итальянского дедушку на пару дорогих ужинов, а старик, влюбившись до безумия, ползал перед ней на коленях и шептал: "Донна грация, Мона Лиза". Хэлл предпочла сморщенному члену дедушки пенис молодого румына. Это, конечно, самая что ни на есть, настоящая жизнь. Без излишних иллюзий. Этот мир ещё мёртв.

На следующий день пришел маришал — местный шериф, из карабинерии. Посмотрел на меня и засмеялся от души:

— Зачем ты сюда приехал, ты же «интеллиджентэ», что ты будешь тут делать? Тут нет для тебя работы. Только кирка и тяпка. Можешь чувствовать себя как дома столько, сколько тебе надо. Депортации не будет, пока сам не попросишь. Всё равно ты уедешь.

Через неделю я купил билет обратно в Москву. Становилось всё холоднее, и работа останавливалась совсем, даже стройка. Меня затащил в гости сосед — итальянец, Чичо. У него была обычная среднестатистическая семья аборигена. Такой же самый дом, двое детей, безработная жена. Сам Чичо работал каждую ночь в пекарне. За 400 евро в месяц пёк ужасный, какой-то клейкий внутри и дубовый снаружи, итальянский хлеб. Жена Чичо угостила меня кофе. На кухне Чичо висел у потолка телевизор, чем-то похожий на старые такие, выпускавшиеся еще в совке, «Рекорды». Пощёлкал доисторическим пультом своё кабельное телевидение. Добрый такой «итальяно». Полная деревня. Колхоз.

Урод Юра, работодатель хренов, через полгода пропал без вести — поехал строить дороги на север, на границу со Швейцарией, на обещанные две тысячи долларов зарплаты в месяц, и его смыло. Наводнением. Украинское консульство получило только паспорт. Тело так и не нашли. Все очень сильно переживали. Кроме меня.

Я вылетел из Ламеции в Милан, и потом, оттуда, в Москву. Дверь свою, кстати, пилоты почему-то не закрыли. Хотя уже случилось 11 сентября. "Наверное, посмотрели, что в салоне нет лиц кавказской национальности", — подумал я.

В Москве было, как и положено, холодно. Минус тридцать. Кожаные штаны приклеились к ляжкам. Я заехал в Бункер, поздоровался с недоумевающим народом, выпил стакан чаю и поехал в Брянск. Разгребать обломы. Впереди была безоблачная снежная равнина. И ни одной надежды на светлое будущее. С работой так ни хрена и не клеилось. Жизнь стягивалась, как пружина. Предполагался какой-то прыжок. Разум возмущённый был уже на пределе. Целыми днями я жил, как настоящее животное. Раза три в неделю раздавался один и тот же звонок:

— Папа, ты в три дома будешь? Я после учёбы к тебе заеду.

Это от своего жениха в конспиративном тоне звонила длинная, в черных кудряшках, беспредельно юная кошка по имени Кэт. Она курила Парламент. Я бадяжил спирт каким-нибудь компотом, мыл её, и мы валились на пол, чтоб не ломать мебель. После диких сцен соития двух бессловесных животных, Кэт быстро одевалась, и я провожал её до двери:

— Пока, папочка.

Наверное, её очень заводило преимущество перед своим молодым человеком. Измена всегда дает определенные преимущества. Он был красивым культуристом, а я — просто бездельником и сволочью.

Ещё я ездил в спортзал. В целях борьбы с ожирением из-за резкой никотиновой диеты, я таскал штангу, жрал творог и читал французскую классику. Надо же когда-то было её прочитать. Всех этих Мопассанов, и так далее. Было очень познавательно. С каждым днем мои познания о женщинах росли, и это ни хера не радовало. Понятно было только то, что я, наконец-то, теперь уже совсем основательно попал. Сел на задницу. Плотно.

Спасение пришло издалека. Как-то глубокой уже ночью раздался звонок телефона:

— Рома, ты не знаешь, случайно, а какого… такого можно пообещать химикам, ну, если кругом химзаводы, чтоб им понравилось?

Это звонил Тишин. Из Нижнего Новгорода. Они сидели дома у нижегородского гауляйтера и рок-музыканта Димы Елькина, пили чай и пытались сочинять черновую концепцию предвыборной кампании для кандидата в депутаты Государственной Думы на дополнительных выборах по Дзержинскому избирательному округу. Кандидатом был наш общий старый знакомый. Его имя — Эдуард Лимонов.

На вокзале в Нижнем Новгороде меня встретили Елькин, Слон и Василиса. Всё кругом было серое, и мы сами были какие-то серые. Я был однажды до этого в Нижнем, с концертом. Дима Елькин был обычным нижегородским жителем, с виду и не скажешь, что этот парень — экстремист, под руководством которого городские панки бьют стекла в магазинах и офисах демократических партий, и ходят на митинги, выражая протест против американской помощи косовским албанцам, или еще по разным там бессмысленным и, наоборот, самым многозначительным поводам.

Дима жил в обычной многоэтажной панельке. Его родители когда-то работали на всем известном автозаводе ГАЗ, но это было уже давно. Мама пекла изумительный, пышный желтый хлеб. Его невозможно было резать — он рассыпался в руках, как украинская паляница, и был ужасно вкусный. По хлебу я, было, решил, что Дима — хохол. Что, однако, не подтвердилось в дальнейшем никакими фактами. Слоном был черноволосый кудрявый парень из МГУ, изгнанный оттуда будущий шифровальщик. Его родители были учёными и жили здесь же. А Василиса была на тот момент его девушкой, имела красные волосы и желание помочь всем своим присутствием.

Мы поехали к Елькину домой, немного пересидели и двинулись в Дзержинск. С первого знакомства я пребывал в полном и решительном ужасе от увиденного. Кругом наблюдалось решительное запустение. На улицах кругом лежали толстые слои мусора. Лёд никто и не собирался сбивать на тротуарных дорожках, поэтому кругом был лёд и вода. Было жутко скользко. Так, что можно было бы убиться. По городу ползали доисторические трамваи.

Мы сняли квартиру в центральной части города, на последнем этаже, кажется, трехэтажного здания. Столетний дом трясся при приближении каждого трамвая — за окном шли рельсы. И, наверно, самое страшное — это воздух. Воздух был полностью отравленным. Он имел неестественный голубоватый цвет стеклоочистителя и удушающий запах. Это было связано с тем, что Дзержинск был одним, наверное, из крупнейших химических центров России. Это город химзаводов. Они шли один за другим, рядами. И были везде. Только химзаводы.

В снятой нами квартире, исполнившей в дальнейшем роль головного предвыборного штаба, было две комнаты, разделенные деревянными перегородками, вытянутая прихожая, крошечная кухня, колонка, разбитая ванная и микроскопический туалет, который сразу начало затапливать. Мы привезли от Слона компьютер и принялись наполнять его содержимым. Отправили его за какой-нибудь посудой. Было уже темно, часов шесть. Слон вернулся весь запыхавшийся. У него было разбито лицо. Как оказалось, в самом центре легендарного города Дзержинска, где родился Лимонов, на Слона немедленно напали гопники, избили и отняли рюкзак с кастрюлями, сковородками и чайником, оставив лишь то, что Слон успел унести в руках. Такое вот воодушевляющее начало предвыборной гонки.

Кандидата зарегистрировали за небольшой предвыборный залог. Таким образом, можно было не собирать никаких подписей, а постепенно готовиться к самой ответственной части — предвыборной агитации за кандидата. Кандидат тем самым временем сидел себе в Лефортово, и выборы были еще одной, относительно законной попыткой его освобождения оттуда.

Мы провели первые соцопросы и оказались, однако, в середине списка с рейтингом в 4 процента. Для сидящего в тюряге писателя, никогда ранее не проявлявшего интереса к месту собственного рождения, рейтинг был просто «о-го-го». Достойное начало. Запредельное.

Жуткие же, однако, трамваи в этом Дзержинске. Они регулярно сходили с рельс, поскольку во многих местах пути уже очень давно не ремонтировались. Рельс проваливался, и трамвай ехал по улице туда, куда ему было надобно. Однажды нам повезло наблюдать вообще шедевр. Прямо на наших глазах, наверное, в единственном месте на земле, где есть эти самые трамваи, произошло ЛОБОВОЕ СТОЛКНОВЕНИЕ ТРАМВАЕВ. Во как. Раньше я думал, что это фантастика. Так что трамваи — это ещё очень страшные звери.

Всё началось со скандала. Мы с Елькиным разработали свой оригинал-макет листовки. В Москве Тишин с Бахуром — свой. У них — Лимонов был "свой парень". С фотографией а-ля "монтажник первых пятилеток". Почему-то совсем без зубов. У нас — «Чикатило». В очках и чёрной куртке. Злой и волевой, как чекист первых лет революции. Довольно известная впоследствии фотка, висевшая ранее у него дома, на стене. Еще там я её заприметил, и держал в голове, предполагая, что вскоре именно она нам пригодится прежде всего. До сих пор думаю, что это одна из лучших его фотографий. По факсу нам присылали из Москвы полный ужас, мы пребывали в тотальном оцепенении. С народом делились впечатлениями. "Бахура следует просто убить". Я попросил у Толи последний шанс и выехал в Москву. Как оказалось, было уже поздно. Всё уже заранее решили, и я напрасно приехал со своими уговорами. "Свой парень" вышел тиражом в 25 000 экземпляров. Спустя неделю после расклейки рейтинг Лимонова сдулся до 1,3 процентов. Это было уже предпоследнее место. Настоящий позорный провал. С тех самых пор, слава яйцам, Толя Тишин в пиар-технологии, наши с Елькиным и Лавлинским, больше не лез. Я дозвонился до Алексея Голубовича, попросил немедленно брать какой-нибудь костюм с рубашкой и галстуком, и валить на машине сюда. Как оказалось, Голубович так и остался у нас единственным водилой со своим автомобилем. Больше никого не было. Так что его заслуга во всех успехах — не меньше половины банка.

Я встретил в Шереметьево-2 прилетевшую из Италии Хэлл. Мы отправились в Брянск. Там оказалось, что она твердо решила через пару месяцев валить обратно в Италию, уже насовсем. Что уж тут поделать, вот такая странная ситуация. Ну, думаю, раз жена из неё не получилась, так пусть хоть для партии польза будет. Мысленно я с ней уже попрощался. Наверное, так чувствовал себя Государь Иоанн Васильевич, регулярно отправлявший своих женушек в мир иной. Мне было уже всё равно — хоть бы её на этих выборах в стене замуровали. Передо мной был уже совсем чужой, далёкий от меня человек. Со своими понтами и претензиями. Её уже там, оказывается, во всю обхаживали румыны. Гаже этого я себе представить ничего не мог. Уж лучше б итальянцы, кто угодно, только не румыны. Так что я с полным недоумением вынужден был сообщить ей, что мне очень надо ехать в Дзержинск на выборы, что там меня ждут. Что я — такой же "солдат партии", как и все. И она, от нечего делать, решила поехать со мной, и то же отдать свой последний долг, помочь партии. Ну и ладушки.

Народу день ото дня прибывало всё больше и больше. Приехал Голубович, и уже вовсю развозил полиграфию. Была достигнута договоренность с Прохановым об использовании шапки газеты «ЗАВТРА». Газету начал писать Женя Лавлинский, друг Елькина, лысый и жутко продвинутый чел, лучший журналист Нижнего Новгорода, лауреат разных там конкурсов, один из немногих нацболов, участвовавших в реальных боевых действиях. Оба номера газеты выглядели просто идеально. Народ рвал её из рук, лотошники торговали ею, как обычной, прохановской.

Каждое утро в четыре часа объявлялся подъём, и на двух легковых машинах нацболов развозили к проходным химзаводов. На лютой стуже, сыром или морозном, в зависимости от температуры, ветре, они вручали, всовывали, впихивали эту самую «ЗАВТРА»:

— Газета Эдуарда Лимонова. Пожалуйста, возьмите газету!

Приезжали к завтраку. В 9 утра Елькин посылал кого-нибудь из присутствующих за колбасой. На завтрак. Так выходило дешевле. Это была красного цвета вареная колбаса. По вкусу и запаху колбаса эта могла сравниться только со свежей теплой блевотой вокзального бомжа, или выделениями из влагалища инфицированной застарелой формой сифилиса проститутки с пятнадцатилетним стажем. Как будто её выскребали у неё из влагалища, эту самую колбасу, заворачивали в полиэтилен, резали и заставляли нас есть. Колбаса стоимостью 36 рублей килограмм. Каждый день — кусок батона и эта самая колбаса. Как вся наша жизнь. Вспоминались черно-белые кадры хроник блокадного Ленинграда. Хлеб. Следующий раз мы ели горячее. Обычно вечером. Это желтого цвета суп с луком, макаронами и кубиком Магги. Мы покупали народу сигареты. Халява была по сигаретам и кофе. Я уже полгода не курил, поэтому мне это было неактуально. Еще устраивали регулярные общие подтягивания на турнике. Чтоб хоть чуть развеселить. На самом деле, было довольно весело. Вот так вот — кромешно, горестно и весело. Сразу после завтрака народ брал газету — кто сколько мог унести, или листовки с клеем, и расходился по омерзительно скользкому городу. Теперь уже до самого вечера. Пока глаза не закроются. Те, кто не выдерживал и шел отдыхать, выходили с листовками ночью.

Героем кампании, нашим стахановцем и всеобщим любимцем был Фиш. Маленький, в огромных скинхедовских ботинках, как светлячок, Фиш разносил огромный полосатый баул газет. За день — около 4 тысяч квартир. И падал замертво заполночь, чтобы в 4 опять пойти, как в бой, с этими газетами, уже к проходным. Он был еще очень молодой, не имел никакого ровным счетом образования. У Фиша была язва, и иногда он желтел и корчился от боли, лёжа посреди кухни на раскладушке. Когда народ приходил поздно ночью откуда-нибудь с задания, Фиш немного просыпался, просил у кого-нибудь сигарету, делал пару тяг и снова умирал до утра.

Я как-то спросил у Елькина, а почему Фиш?

— Потому что у Фиша мозгов, как у рыбы.

Все дружно заржали. Фиш ржал громче всех. Мы вместе ездили на прямые эфиры в Нижний. Он исполнял роль гида, и я протаскивал его за собой внутрь телецентра, как охранника. Другие кандидаты смотрели на него с явным изумлением. Он был ниже меня почти в два раза. Жил Фиш в центре города, в разваливающемся старом доме. Мать его работала в прокуратуре на какой-то незначительной должности, а отец сильно болел. Хотя дома был далеко не бомжатник. Но видно было, что когда-то, при совке, семья Фиша жила гораздо лучше. Фиш был не очень развит в интеллектуальном смысле. Обычный панк из рабочих кварталов. Однако, что уж тут говорить, по жизни, такие люди нравятся мне гораздо больше хитрожопых интеллектуалов. Они искренни, и все делают искренне. Такие, как Фиш, не встречаются среди подлых чиновников и прочих "белых воротничков".

Однажды Фиша мы отправили в район рынка вместе кем-то из барышень раздавать газету. Подошел здоровенный мужик, лет сорока пяти. Присмотрелся.

— А чё это вы его газету раздаете, он же пидор.

— Кто пидор? Лимонов пидор?

— Пидор — он и есть пидор.

— Не, это неправда. Что ж я, стал бы тогда за него агитировать, если он пидор?

Фиш поднял свою маленькую ножку с большим ботинком и долбанул мужику в коленку. Тот начал сгибаться. Не опуская ногу, второй удар пришелся прямо в рожу. Упал. Крови натекла целая лужа. Мужик лежал в ней лицом. Молча. Фиш с барышней развернулись и удрали в первый попавшийся двор.

Спали в маленькой двухкомнатной квартире — где придётся. Чаще всего на полу. Вскоре у меня и у Хэлл на ногах, а затем и на всём теле появились здоровенные красные пятна, похожие на укусы. Мы почесались дней пять, и попёрлись в кожвендиспансер. Врачиха долго качала головой, недоумевая, почему лимоновцы идут на такие жертвы, если давно уже ясно, что победят их местные. Выписала мазь от чесотки. Мы ей сказали, что насчет местных вопрос пока ещё открыт. Мазь, однако, не помогла. За неделю до выборов с жуткой лихорадкой Хэлл я отправил в Брянск. В день её отъезда в стене мы обнаружили между досками армады рыжих клопов. Клопы, оказывается, днём тихонько там сидели, а ночью вылезали на охоту. Пить кровь. Это был ужас. Такой мерзости я не видел ещё никогда в жизни. Чесалась к тому времени уже вся комната. Мы купили дихлофос, ещё какую-то гадость и начали дезинфицировать помещение. Больше в этом углу никто не спал.

С Голубовичем мы вскоре начали много ездить по регионам. Стас Дьяконов пробивал встречи с избирателями, мы их проводили. Надевали костюмы, рубашки, галстуки. Я заранее приготовил скелет речи на час. Про всю жизнь Лимонова, включая матрасик в Брянске, на котором он тогда у меня в гостях скромно спал. Думаю, многих мы уговорили этим матрасиком. Как правило, люди относятся с резким негодованием по поводу любых кандидатов. Тут же был, и впрямь, случай исключительный. Человек сидел в тюрьме, имел незаурядную биографию, да к тому же не сам за себя агитировал, а ездили мы. Вопросы задавались разные. Вообще-то, Голубович у нас играл роль более злого. Он реже говорил, и немного переключал внимание на себя, когда люди начинали шуметь. Мы ничего не выстраивали специально — после каждой встречи подолгу анализировали происходящее. В общем-то, всё у нас получалось. Если бы ещё был такой же административный ресурс, как у оппонентов, благодаря которым много где нам просто не разрешили проводить эти самые встречи, мы бы имели более весомые шансы. В Нижегородской области в тот год наблюдалось тотальное безвластие в ряде очень важных сфер. Наши оппоненты, к примеру, умудрялись залезть в церковь. Попы с удовольствием брали деньги и агитировали за коммунистов, либо за демократов. Мы до этого, увы, не додумались. А, впрочем, у нас и денег таких отродясь не было.

Тяжелая, монотонная избирательная кампания шла не только в Дзержинске. Больше ста нацболов прошло через те выборы. Люди работали в других населенных пунктах, райцентрах, попадавших в зону проживания наших потенциальных избирателей. В Ардатове работал питерский парень Нос, который умудрился взорвать бабуле, у которой мы сняли для него комнату, газовую колонку. Нос обегал населенный пункт и однажды с группой нацболов нарвался на мэра этого населенного пункта. Случилась очень содержательная беседа:

— А вы это почему тута на столбах всё такое клеите?

— А ты кто такой, дядя?

— Я мэр, это мои столбы.

Мэр был послан чрезвычайно далеко, и тут же ломанулся звонить по мобильнику, а нацболы пустились наутёк от милицейского козла. И убежали. В Питере по возвращении с выборов Носа ссадили с поезда и на перроне арестовали. На выборах он одновременно скрывался после каких-то больших неприятностей и зачем-то купил билет на свою же фамилию. В Дальнем Константиново, в маленьком деревянном домике жил Марсель Гатауллин. Худой темнокожий Марсель походил на индейца. В мирной жизни он работал юристом, а здесь пешком проходил все близлежащие трассы и в одиночку покрывал нашими листовками целый район. В этой же деревушке мы на одной из встреч с избирателями случайно встретили панка и долго ржали, откуда он, волосатый, тут взялся. Очередной клон Летова. С такой же прической, неестественных очками, козлиной бородкой и кедами. Панк рассказал, что местные сельские пацаны делятся на две категории. Первые — это те, которые носят брюки с наглаженными стрелками, и заправляют их внутрь резиновых сапог. Это быки. А другие, это те, которые просто «Ы-ы-ы», глупо улыбаясь развёл руками панк. Это лоси. Предполагалось, наверное, что лоси — это либо наркоманы, либо просто полные кретины. Я уточнять не стал. Оказалось, панк что-то слышал о Партии и заинтересовался. Так у Марселя появился собеседник.

Мы с Голубовичем решили немного скрасить Марселю жизнь. Купили куриных ног и поехали в лес. Прямо на снегу разожгли костер, жарили ноги и беседовали на разные высокие темы. Предметом острейшей дискуссии стала лимоновская брошюрка — открытое письмо президенту, написанное в Лефортово. Лимонов выступал теперь в новой для себя роли противника войны в Чечне и процессов об измене Родине над учёными и журналистами, передававшими западным спецслужбам и "экологическим организациям" те или иные российские военные секреты. Лимонов написал на волю письмо с призывом полностью перекроить идеологию Партии, убрать весь милитаризм и страшилки типа «Сталин-Берия-ГУЛАГ». Не мудрено, он теперь сам оказался в некотором роде, узником ГУЛАГа. Голубовича же с Марселем такой поворот куда-то в ряды диссидентского правозащитного движения абсолютно не устраивал. Такие пируэты писательской мысли никто не оценил. Мы напряженно спорили:

— Роман, для меня после этого самого письма термин «нацбол» и «лимоновец» не пересекаются. Я не лимоновец. Не друг всех чечен. Я не собираюсь кричать "Свободу чеченскому народу" только лишь потому, что Лимонов в тюрьме проникся состраданием к чеченскому сокамернику, резавшему русских солдат, как свиней, и взрывавшему дома. Меня не устраивают эти аргументы а-ля Новодворская. Я — русский патриот, а не правозащитник. Я не Елена Боннэр, чтобы такие странности понимать и разделять.

Больше для поддержания диалога, я принял обратную позицию, в любом случае всё это было очень далеко от реальности. Ни чеченцев, ни Лимонова тут не было и близко, и не так уж важно, чего он там и где написал. Как и в Магнитогорске, так и в Брянске эти брошюрки с глубоким подтекстом партийцам никто и не думал давать. Лишнее это, не поймут. Я раздал свои разным бывшим поклонникам коротичевского «Огонька». Эти, просто как дети малые, визжали от счастья. Как же. Ещё одним правозащитником на русской земле прибавилось.

Хрен знает, что там думал сам классик, когда это писал. Быть может, надеялся на то, что модная на Западе тема чеченских сепаратистов привлечет к его аресту внимание тамошних поклонников независимой Ичкерии, быть может, друзья чечен по сценарию вместе зелеными ичкерийскими знаменами возьмут на свои митинги наш черно-красно-белый стяг с серпом и молотом в круге? Быть может, было это всё искренне, а может — просто шкурку спасал. Или, быть может, это уже никакой не Лимонов вовсе? А вдруг? Может, настоящего Лимонова в живых-то и нет давно? Хотя, какая нам от этого разница. Каждый из нас — просто кирпич в стене. Ещё один кирпич в стене.

Бахур жил в Навашино и скромно занимался теперь примерно тем же, чем и все. Работали люди, как звери. На убой. На всю катушку. В старинном городе Павлово в поте лица трудилась целая большая бригада шахтинских. Главным там был Григорий Тишин. Юный, несовершеннолетний Гриша старательно догонял папу, и имел уже пару условных сроков за брошенные в штаны представителя Латвийского правительства яйца на какой-то международной выставке.

В Павлово у деда в подвале была великолепная баня, куда мы с Голубовичем ходили мыться и стирать штаны. Баня была единственным удовольствием, недостижимым для большинства нацболов. Кроме Павлово её больше нигде не было. Тем, кому довелось участвовать в той самой кампании, пришлось выживать в условиях столь суровых, в сравнении с которыми наверняка даже некоторые тюрьмы оказались бы в радость. Шахтинские, оставшись на целую неделю без денег и продуктов, сожрали жирного хозяйского кота Барсика. Всё помогало дойти до цели. Даже ни в чём не виновные домашние звери. Все напряглись из последних сил. К финалу предвыборной кампании у нас было два предупреждения. Третье гарантировало снятие, и, наверное, в коридорах власти до последнего момента прикидывали наше участие или неучастие. Складывали цифры, смотрели данные соцопросов, и, все же, было принято решение нас не топить. Думаю, снять нас могли даже в самый последний день. И наверняка сняли бы, если б соцопросы показали наше абсолютное преимущество. Предупреждения нам выносились, конечно же, не вполне объективно — расклейкой в неположенных местах занимались все.

Лидер Дзержинского отделения Партии Миша Лиманский помог с клипами. У него оказался очень нужный нам сверхсовременный комп со специальным программным обеспечением. Для радио мы записали, наверное, настоящий шедевр. Текст написал Лавлинский, еще немного обещаний избирателям приписал я. По сценарию, наш победивший кандидат должен будет немедленно начать реализацию программы "школьный компьютер" и "народная аптека", в которой лекарства должны продаваться на 30 процентов дешевле. В случае победы, Елькин решил, что, поскольку никаких компьютеров у нас в природе нет, придется отдать мой лэптоп. Это хорошо, что нам никто не мешал работать. Мы зажимали рты от хохота, как возмутился бы Лимонов, глядя на наши хищно-циничные рожи. Нам нужна была победа. Нужнее, чем всем остальным, вместе взятым. Лимонов, понятное дело, далеко не такая циничная сволочь, как журналисты-политтехнологи. Однако, всё равно, наша ложь была во благо. В любом случае, сидящие в русской тюрьме — всегда божьи люди. А победившее на этих выборах чудовище, имевшее вместо лица огромных размеров жопу, конечно же, ни одно, даже самое малое из своих обещаний, не выполнило. Быть может, в случае победы мы не купили бы компьютеры, не начали бы раздавать на шару лекарства. Быть может, мы придумали бы что-нибудь поинтереснее. Ведь мы экстремисты. "Наше имя — Эдуард Лимонов". С этой речевкой колонны измотанных нацболов каждый вечер возвращались домой, в ту двухкомнатную квартиру, спать. Как они нас боялись, эти старушечьи улицы, как сторонились эти бессмысленные лица никому уже не нужных людей. Даже тени были тогда за нас. Тени павших героев были с нами, они шли в одном строю, и точно так же повторяли магические звуки последних времён. Волшебную музыку революции. "Россия-всё, остальное — ничто!"

Однажды днём, вернувшись из очередных пердей, мы с Голубовичем раньше положенного появились в Дзержинске. Я бросился первым к телефону по звонку. Звонила Лёшина мама:

— Здравствуйте, Рома. Мне Алёша про вас много рассказывал. Как он там, не сильно ему тяжело? Я волнуюсь, Рома, ничего там с ним не случится? Вы уж присмотрите за ним. Он у меня такой неосторожный, всюду лезет. Как мой Алёшенька, где он?

Конечно, я пообещал присмотреть. Хоть Голубович был и моложе меня всего на один год, я всегда чувствовал какую-то ответственность за его судьбу, и, увидев его на той злополучной плёнке из Алтая, почувствовал, как всё внутри оборвалось. Пока не выяснилось, что арестовали только двоих. Я как сильно Лёшу, единственного сына и единственную свою надежду, любят родители. Им обоим уже было за семьдесят. Лёша был поздним ребенком, и мама искренне переживала. Её сын тем временем практически не вылезал из-за руля и выкладывался на все сто, ничего не требуя взамен. Держался на таблетках кофеина с эфедрином. Такие мощные американские таблетки, благодаря которым можно было по двое суток проводить без сна. Дорога была просто ужасной, а отъездил Лёша всю кампанию без единого ДТП.

Мы с ним умудрились даже посетить Свято-Дивеевский монастырь. Некрещеный Голубович не очень-то верил в Бога. Скажем так, скорее даже наоборот. Я уговорил его туда заехать, и, было, предложил ему подождать меня в машине.

— Нет уж, раз приехали, давай и я схожу.

Мы долго стояли в очереди паломников. К Серафиму Саровскому всегда много народу. Затем взяли сухариков, какими угощал странников сам святой старец, масла. Я купил для матери иконку, и мы двинулись дальше в путь. На самом деле, я тайком помолился и за нашу победу.

Теледебаты шли из Нижнего, туда мы отправлялись вдвоем с Фишем. Перед выборами я несколько месяцев подымал штангу, и отрабатывал удары, поэтому особенно на общих дебатах слушал оппонентов очень внимательно, потирая кулаки. Ждал упоминания о первой книжке и, соответственно, лимоновской сексуальной ориентации. Очень хотелось заехать кому-нибудь в рожу и сломать нос. Наверное, кандидаты всё же распознали смысл моей улыбки, и постеснялись. Говорили очень почтительно в отношении друг друга.

В остальном кандидаты вели себя по-разному. Барышня по имени Алина, моя землячка, кандидат от правых, рассмешила весь избирком своим информационным листком для избирательных участков. Алина указала, что после аварии на Чернобыльской АЭС беженкой покинула с родителями Брянскую область. В 1984 году. Авария, на самом деле, случилась в 1986. На том злосчастном заседании избиркома нам влепили второе предупреждение и решительно не давали говорить. Однако, после моего намёка по залу пошел такой шорох и оживление, что председатель вынужден был замять конфуз. Все дружно постановили считать это надругательство опечаткой.

Последнюю встречу с избирателями нам разрешили провести по селектору на все цеха и кабинеты НИИ, занимавшегося разработкой и производством пластитов и прочих взрывчатых веществ. Мы с Голубовичем немного посмеялись, выглядело это приглашение достаточно символичным на фоне нашего имиджа отъявленных экстремистов, которым палец в рот не клади. Руководитель НИИ, оказывается, искренне верил в нашу победу. И очень просил нас после победы посетить первым его проблемное предприятие. В самый последний день допустимой предвыборной агитации мы со Стасом Дьяконовым отправились в город Богородск и целый день, как все прочие партийцы, пробегали с газетами. Старинный город Богородск был славен историей центра кожевенной промышленности. До революции по количеству предприятий, выпускающих изделия из кожи, Богородск занимал второе место. После Питера. Лазили мы до позднего вечера, и уже заполночь вернулись обратно в Дзержинск. Самое главное осталось позади.

Аскетизм и дисциплина. Самовольный тотальный запрет на практически все удовольствия. Секс и алкоголь под запретом, чтоб никому не было обидно. А как еще можно было самоорганизоваться? Мы сами, добровольно, стали тоталитарной сектой. Наверное, по-другому ничего и не вышло бы. Со стороны мы напоминали роботов. Люди в черном лазили денно и нощно по всему городу, и были крайне непохожи на окружающих. Дзержинск очень провинциален. Ничего подобного город не видел. На рок-концерте, устроенном в городском ночном клубе, куда приехал Джефф с нацбольскими панками и Елькин со своими гитарными девочками. Они наделали столько экстремизму, что поглазеть на нас, прыгающих под музыку последних времен, сбежались все тётки из баров и кафе. Вместе с ментами вылупились, разинув свои златозубые рты. Выборы подходили к концу. В штабе не осталось ни одной газеты. Только та самая, мерзкая первая листовка, "свой парень", валялась по всем углам. Её осталось ещё тысяч десять, и Елькин собирался её оприходовать уже после всего, просто пустить её на Нижний.

Наступил последний день. Я весь его просидел в избиркоме. На тот случай, если в последний день удумают-таки нашего кандидата снять. Слонялся, болтал с представителями штабов других кандидатов. Особенно долго говорили ни о чём с тремя толстыми молодыми людьми в белых костюмах. Молодые люди бодрились, всё истории мне всякие рассказывали. В коридоре столкнулся с Председателем избирательной комиссии. Довольно интеллигентный мужик, отставной военный, с которым мы проговорили около часа о разных умностях, после всего задал вопрос, на какое, собственно, место мы рассчитываем. Я ответил, что особо в облаках не летаем, но в победу верим. А во что нам ещё было верить? На что он мне ответил:

— Я, конечно, Роман Евгеньевич, желаю Вашему кандидату всяческих успехов, но, по моим данным, будет у него один процент и последнее место. Только это между нами. Крепитесь.

К вечеру обстановка уже накалилась до предела. Мы закрыли большую часть участков. Выборы, и впрямь, прошли на редкость честно и организованно. Но, по данным с участков от наших наблюдателей, мы ползли в самом конце. И ничего поделать с этим было нельзя. Меня просто начало трясти. Столько сил было отдано, столько сил, и неужели всё впустую? Ради одного процента?

Трое в белых пиджаках болтали ни о чём в холле. Снова подошли ко мне. Один, который пожирней, спросил:

— Роман, а почему вот Вы, вот лично Вы, нашего кандидата не любите? Чем он Вам не угодил? Ведь он же коммунист, ваш союзник. Левый. Из КПРФ.

— Мы таких, как ваш этот, коммунист…, мы таких коммунистов скоро в Волге топить будем. Всех до единого. Всю их фракцию. Организованно. — сложно сказать, что на меня нашло. Откуда столько ненависти. Хрен его знает, откуда. От верблюда.

— А за что? — робко вопросил толстый

— А за всё.

Жирные тела развернулись. Один только задержался и расстроенным голосом сообщил, что спрашивающий был, оказывается, сыном того самого «коммуниста». И очень обиделся. Страшно кружилась голова. Поплыли все эти долгие недели. Лица ребят. Плевать на кандидата. Его с нами не было. Это уже был практически миф. Не многие его живьем-то видели. Были и такие, кто и знать не знал, что он ещё и книги пишет. Пайка в Лефортово всяко раз в двести калорийней того, чем питались наши партийцы. Вряд ли там выдавали такую вот колбасу. Так что мы были достойны своего вождя. У нас слабых не было. Главное, думали мы, чтобы он оказался достоин нас. Таких вот. Как Фиш, как Соков, как Нос, как шахтинские. Кто они? Молодые патриоты своей страны? Безымянные солдаты партии? Чей подвиг во всей стране… Да, наверное во всей этой стране, за очень редким исключением, был на хер никому не нужен. Имя твоё неизвестно. Подвиг… Сколько их было, этих подвигов? Сколько километров в грязи по колено, в снегу, по льду. Сколько было драк. Реальных. Преследований ментов. Допросов. Мягких депортаций. Потому что жили там, где до нас не ступала не то, что нога нацбола — вообще ничья нога. Потому что несовершеннолетние. Болели все. Мёрзли, спали на полу или вообще не спали сутками. Высохший Елькин харкал кровью. У Голубовича были тени вместо глаз. У кого-то кожные разные хреновины. Струпья. Клопы, вонь от невозможности толком ни помыться, ни переодеться, ни пожрать. Кота съели. Всё на ходу. Всё ради победы. Где там этот кандидат, когда здесь и сейчас решается судьба партии? Было уже не до него. У каждого из нас была своя война. За друзей, которые тут, плечо в плечо. За "право имею"…

Я вспоминал Приднестровье. Игорь, воевавший там, рассказывал, что в какой-то момент всем становилось уже всё равно, ради чего именно. С чего всё началось. Ни про какие законы о языке, ни про какого Смирнова никто не помнил. Просто были те, кто рядом. В двух шагах. Товарищи, убитые румынами. И шли в бой за них, а не за какую-то иллюзорную справедливость. Наши партийцы вряд ли думали тогда о большой политике. Думали о тех, кто рядом. Близко. В голове моей посреди развалин всплыл новый слоган, ставший впоследствии одним из ключевых партийных лозунгов, наша "программа партии". Слоган несбывшихся надежд и желаний. Абсолютная Родина — не Россия. Быть может, это выше, гораздо выше:

"ПЫТАТЬ И ВЕШАТЬ. ВЕШАТЬ И ПЫТАТЬ".

Пошли первые цифры. Мы плелись в хвосте списка. Рядом в кресле, склонив лысину и обхватив обоими руками голову, сходил с ума от бессилия Тишин.

— Рома, это конец. Если бы у меня был пистолет, я бы застрелился.

На выборы было истрачено практически всё. Лимоновские гонорары, спонсорские, личные сбережения. Мы с Елькиным сами уговорили Толю рискнуть — можно было бы отложить — на несколько номеров газеты, на будущее. Но отступать было попросту некуда. На выборы было положено всё. Партийная касса опустела. Лимонов все ж человек менее азартный и более осторожный до денежных трат — хрен бы он раскошелился на наш экшен: мы же просадили всё до последнего рубля. Некоторым партийцам родственники высылали денег на обратную дорогу.

Утром пришли последние данные. Мы заняли четвертое место. За Лимонова отдали свои голоса более 10 тысяч избирателей. Мало, конечно, из полумиллиона. Но всё же. Четвертые. Шесть процентов. Всё равно, это был предел возможного. С идущими беспрерывно по ОРТ сюжетами о терроризме и экстремизме. Предел.

Помнится, на очередном уличном мероприятии кто-то с трибуны в микрофон заорал нам в спину «провокаторы». Я часто слышу это звонкое словцо. Больше всех любят его пердуны-коммунисты. «Провокаторами» меня и моих соратников дразнил ещё трус Анпилов году в 93-м. Когда мы с Женей Бирюковым колонной шли по ВДНХ. Провокатором величали меня антиприднестровские журналисты официозных изданий Республики Молдова и их интернет-сайтов всяческих правительственных. Когда я предложил их Президенту Воронину, победившему в выборах на волне ностальгии крестьян по СССР, провести референдум о слиянии с Россией в качестве субъекта федерации вместе со всеми их международными долгами и гастарбайтерами. Без торга и излишнего кокетства. Кишинёвские журналюги немедленно заголосили: "провокатор!" Очень звонкое такое слово. НБП — партия провокаторов. Да, думаю теперь, именно провокаторами и создавались все классические партии, по-другому ведь и быть не могло. Не респектабельными же жирными чинушами — этим во все века хватало "партии полицейских". Не тупоголовые же скинхеды и прочие расисты их создавали в первой половине двадцатого столетия. Нет ведь никакой партии скинхедов, хоть и бродят их сейчас по городам России целые тысячи. По гаражам прячут свои хмурые рожи, штанги тягают за здравие Адольфа Алоизовича, сосут водочку. А партии нет и не будет. В моем понимании провокатор — это креэйтор, создатель события, страшный чёрный пиарщик, злой гений революции. Автор действия. А НБП сама по себе была всегда партией прямого действия. Провокация — это лакмусовая бумага революции, ибо в острой, напряженной ситуации каждый себя показывает таким, какой ты есть. Провокация — кровь экстремизма. В огне не солжешь. Провокация — это эпатажный Сергей Курёхин, это ходячий скандал Лимонов, это Паук со своими голыми прыгающими тётками — содомическими снегурками, садящимися срать прямо на сцене, посреди концерта "Коррозии Металла". И сам Паук, руками кидающий говно в зал на головы собственных фэнов, — это провокация. Японский фашист Мисима даже из собственной смерти создал провокацию. Так что провокация — двигатель истории. Ведь когда все на взводе, когда всё кругом готово взорваться — надо толкать. Как учил старина Дугин и его учитель Рене Генон. "Подтолкни, что падает" "Оседлай тигра, прыгающего в пропасть". Провокация — это, в конце концов, и сам Дугин, выходящий на сцену ДК МАИ перед выступлением рок-группы с собственными руками изготовленным плакатиком "Пиздец проклятому совдепу". За эту провокацию его, помнится, исключили из института. Кто упомнит ту рок-группу? А Дугина знают все. Провокация — это советник Президента Сурков, забивший осиновый кол в горло КПРФ. Никогда ей больше теперь не подняться. Словечко «провокатор» — из лексикона кабинетных мразей, трусливых маленьких крысят. Тех, кто боится, что порядок вещей завтра будет полностью нарушен. Что опять вдруг, десять лет спустя после революции, вместо стерильного пиджачка вдруг придется примерить камуфляж, и тебя захочет убить случайно прилетевшая откуда-нибудь граната. Это тоже ведь провокация. Что волоски с жопы вырывать пинцетом вдруг станет некогда. И когда они слипнутся — тебя немедленно обнаружит враг и заботливо перережет горло. "И это как раз буду я", — Неумоев совсем не ошибся. Он то же был когда-то одним из наших. Концертный тур "Русский Прорыв" — это грандиозная музыкальная провокация, свернувшая башню целому поколению.

В день вручения удостоверения победителю — уже депутату Государственной Думы, одна из Елькинских девочек врезала по роже этому самому депутату цветами. За всё.

В Брянске уже более-менее выздоравливала Хэлл. Я сообщил ей, что денег на поездку в Италию не будет, и пусть не надеется. Она кинулась звонить туда, и через пару дней получила перевод. Каждый день по ночам трезвонил телефон, и, наверное, чтоб не позабыли о ней, охала по-итальянски, изображая страсть, как последняя шлюха. Что поделать, иногда и хиппи резко меняют свои убеждения. "Ну и пусть катится", — подумалось мне — "никого нельзя держать". Уже совсем не важно, хороший я был тогда или плохой. Что я мог ей предложить? Последовать со мной в очередной Дзержинск? Не хотелось ей быть Валькирией революции. Не надо. Пусть уж лучше катится к своим румынам на Калабрию. Хоть на Сицилию. Там тепло и фрукты. Я дал себе слово больше не пытаться её остановить. На хер мне такая "жена декабриста"? Я проводил её до автобуса в Смоленск, там должна была пройти пересадка на другой рейс, уже до Италии. Она долго смеялась в окно, махала рукой и что-то там говорила про наше светлое с ней будущее. Я смеялся. Светило яркое солнце. Выкурил сигарету, всё исполнено. То, что мы разбежимся в разные стороны навсегда — ей еще два года назад предсказала какая-то безногая бабка, к которой Хэлл с подружкой попёрлась в поисках пропавшего персидского кота. Чушь какая-то. Бабка видела будущее, и вместо судьбы кота предсказала Хэлл, что мы с ней не любим друг друга и по очереди уедем отсюда, из Брянска, навсегда. Всё исполнено. Наступило какое-то решительное удовлетворение результатом.

В Вибо Пицце на перроне электричку встречал дед Кармэлло. Хэлл подбежала к нему, и задрав обе ноги, в прыжке обхватила деда за шею. Наверное, деда заводило её круглое, как блин, лицо, кудрявые светлые волосы, большие коровьи глаза и очень маленький рост. Наверное, дед был педофилом, поскольку Хэлл по всем мыслимым итальянским понятиям считалась ещё совсем бэйби.

— Моя Мона Лиза! — прошептал дед.

Он снял ей квартиру в деревне, чтоб наведываться на часок-другой, однако уже через две недели она сбежала в Неаполь к своим румынам. Позвонила мне и пожаловалась, что дед требовал от неё хорошего настроения, когда заходит вечером на кофе, и что она не может с ним жить. Обычный итальянец. Если платит — привык получать кайф. Чего уж тут удивительного.

Бедный дед ещё несколько месяцев со слезами на глазах долго пересказывал местным хохлушкам историю своей неудавшейся любви к "Мона Лизе" и называл абсолютно запредельные суммы выпитого в местных кабаках алкоголя и сожранных Хэлл деликатесов. "Почему она бросила меня?", — вопрошал бедный, бедный дед.

Еще полгода я получал от неё письма из далёкой Италии, в желтых конвертах. Зажигались они не сразу, и горели неровно так, клоками. Редко догорая до конца. Ровным счетом, слава яйцам, всё это уже ничего для меня не значило. Я решил куда-нибудь уехать из Брянска. Чтоб больше ничего не напоминало об этой плюшевой, бессмысленной прошлой жизни с Хэлл. Фанаткой Мейерхольда и пошлых пьес. Ненавижу провинциальные театры и провинциальных актёров с режиссёрами вместе. Слишком их всех много, а хорошего никогда не бывает много. Так что, решил я, пора завязывать. С немецкими обоями и всем прочим. Дерьмо это всё полное. Ненужное чужое дерьмо.

 

7. Солдаты партии

Партия — обычно это просто лидер и пакет учредительных документов, так зачастую случается. Бывает чуть сложнее. Собираются трое или четверо старых знакомых. Садятся за большой стол и решают, что они — партия. Нанимают юриста. Тот готовит пакет документов. В каждом регионе существуют целые кланы, которые, конкурируя друг с другом, пытаются первыми узнать о создании в Москве какой-то новой партии и первыми открыть её отделение в городе Пупкине. Застолбить за собой марку. Лейбл. Представители этих кланов живут исключительно за счет решения таких вот «оргвопросов» — появилась партия — руководитель местного клана (их обычно два — власть и оппозиция, в любом регионе примерно так) даёт команду на сбор регистрационных документов, чтобы быстро перехватить новое имя. Если нужно собрать подписи — они собираются быстро и за мелкие деньги. За те же деньги можно организовать любое шествие или митинг. Есть цена вопроса, и всё. Вообще, денег на манипуляции с партиями никто не жалеет. Кланы сражаются пакетами. У одного — десять партий. У второго — две. Бывает, что побеждает все же второй. Если он случайно угадал с партией. Если его партия вдруг оказалась удачной, правящей, президентской, высокобюджетной. Поддержка такой партии на региональных выборах какого-нибудь губернатора способна решить всё. В любом случае в современной России партии — это нечто условное. Фишки для крупных политиков и бизнес-элиты. И сами по себе, как в начале прошлого века, партии не способны ничего ни решить, ни предложить. У них нет ни людей, ни идей. И управляют всеми процессами, в том числе политической жизнью партий, далеко не идеологи и лидеры. Управляют квалифицированные политические менеджеры, специалисты паблик рилейшнз, имиджмейкеры, креэйторы. Сейчас партия — это огромная, сложная и очень дорогая в обслуживании машина, какой-нибудь современный Крайслер или Порше. Там может сломаться что-то очень важное, например, кончатся деньги, и всё. Огромный организм немедленно двинет кони. Классических же партий в России не осталось вовсе. Таковой по праву можно считать лимоновскую НБП. И всё. Редкий вид. Архаика. Подобных партий уже давно нигде в мире нет. Крайности, которые надо беречь и охранять. В Красную Книгу записывать.

"Приидите ко мне, страждущие и обремененные, и успокою вас". Все революционные партии строились по принципу тоталитарных сект. Никакой новизны. В Индии и сегодня секту или экстремистскую партию может организовать любой. Поднимайся на камень и начинай проповедовать. Закон этого не запрещает. Можно организовать монастырь. Проблемы начинаются только там, где появляется оружие, наркотики или психотропные вещества. Поскольку в таком случае появляется угроза. Прозелитизм. Ты лезешь на чужую территорию. Территорию большинства. В этом случае ты получаешь некие условные шансы остаться на воле. Шансы на то, что тебя самого не прибьют где-нибудь в лесу и не вложат в задний карман брюк пакетик ЛСД. Твои шансы не равны нулю. Они гораздо меньше.

Самая большая секта 21 века — это телезрители. Секта в десятки и сотни миллионов человек. Их кормят идеями ежесекундно. Что следует есть, пить, какую одежду носить. Как надо выглядеть, что такое идеальная женщина и идеальный мужчина. Что такое хорошо, и что такое плохо. Когда нужно звонить в милицию, и в какую налоговую инспекцию следует немедленно написать письмо, если тебе кажется, что сосед живёт явно не по средствам. Идея выступает в качестве товара, обещая улучшить жизнь тех, кто смотрит телевизор. Члены этой тоталитарной секты — ключ к власти в современном обществе. Основные её члены — это главные потребители телеиндустрии — пенсионеры. Максимально голосующая аудитория. Воздействуя на неё, ты получаешь весь банк.

В начале прошлого века пенсионеры ничего не значили вовсе. Они быстро умирали. В России — потому что еды не хватало, а лучший кусок доставался даже не женщине — продолжательнице рода, а кормильцу. Рабочему или мужику. Самый сильный был вершителем судеб. В Европе же подолгу живущих старушенций и старичков благовоспитанные родственнички накрывали подушечкой в спальне, или брали под ручки и уводили к серому волку в лес. Думаете, зря родители Красной Шапочки поселили свою бабку в дремучем лесу? Они уже мечтали, чтоб её волк сожрал. Только глупая Красная Шапочка бабусю жалела. А родители ей сказочку рассказывали. По Фрейду. Про то, как глухую бабку волк должен рано или поздно сожрать. Не очень гуманно, конечно. Но на всех не хватало.

Именно пенсионеры сегодня выбирают власть. По этой причине в самом начале любой предвыборной кампании — президентской или губернаторской — первыми начинают умасливать их. Собирают желто-бледных с некрозом на лице бабок, и начинают дарить им подарки. Прибавки к пенсиям, гуманитарные продукты, конфеты. Бабкам полагается льгота на лекарства и коммунальные выплаты. Через тридцать лет на каждого работающего русского будет приходиться по одной срущей под себя бабке. Они постоянно увеличивают себе продолжительность жизни. Молодые тем временем гибнут то тут, то там, то на войне, то на дорогах, то от наркоты. Молодые не рожают, потому что льготы и помощь от долбанного государства распределяется только между бабками. Потому что их уже сейчас — большинство среди избирателей. Это замкнутый круг. Чтобы понравиться бабкам, Президент может вдруг стать истовым христианином, или окунаться в мисочку с татарской простоквашей. Губернатор проведет бабкам газ и воду, чтоб они не забыли за него проголосовать. Их большинство. Это их страна — Россия. Что достанется молодому человеку? Война в Чечне? Смерть от пневмонии на призывном участке? Зарплата в сто долларов? Да, зарплата в сто долларов, из которой тридцать следует отдать на прокорм бабок. Чтобы им дольше жилось.

При коммунистах был лозунг: "ВСЁ ЛУЧШЕЕ-ДЕТЯМ". По телевизору молодым строителям коммунизма показывали новые детские сады и родильные дома. Сейчас беспрерывно, уже вне зависимости от того, как скоро пройдут эти самые выборы, по телевизору показывают дома престарелых. С красным борщом в мисочке, креслами-каталками, красивыми как "мисс Европа" санитарками, выносящими с легкой волнующей улыбкой белые горшки со старушачьими какашками. И улыбающиеся их беззубые, довольные лица. Спасибо товарищу Президенту. Всё лучшее — бабкам. Бабки голосуют сердцем, ибо мозг их давно иссох, сморщился. Они заложили государству свою старую московскую квартиру. Теперь у них есть уход, красный борщ и любимый телевизор в холле. С Губернатором и Президентом. Что заложить внукам этой самой бабки? Взять ипотечный кредит, чтоб ближайшие двадцать лет оказаться намертво привязанным к конуре стоимостью в несколько десятков тысяч уе? Чтобы ещё, как минимум ближайшие 20 лет, подавать из своей зарплаты на пенсию бабкам. Содержать ментов и чиновников. Ты должен уже с рождения. Чужим бабкам.

Совсем недавно бабки в Самарской области решили просаботировать выборы Президента. Виноватой оказалась частная компания, в чьей собственности оказались областные радиосети. Поскольку дальше поддерживать радиосигнал по льготным тарифам для бабок было невыгодно — решили просто вырубить на фиг радио и скрутить провода. Бабки устроили бунт, даже приволоклись тележурналисты. Думаю, в России возможна только одна революция. Поскольку есть только один, активно голосующий класс. Если вдруг в стране вырубить телевидение, эту самую революцию устроят бабки. Они возьмут свои палки и костыли, и хромая на четвереньках, в течение нескольких часов захватят мосты, вокзалы, банки, почту и госучреждения. Если понадобится, они немедленно арестуют Президента и членов правительства. Всё в стране решает аудитория "Просто Марий" и Хуанов Карлосов. Поэтому истинной мишенью захвата для экстремистов всех мастей, экстремистов будущего может быть только телевидение. Не зря талибы так не любили телевидение. Не зря до последнего со спутниковыми тарелками боролись в Иране. Как можно позволить гражданам своей страны принять чужую веру? Ибо Аллах где-то на небесах, а CNN прямо перед тобой. Смена телевидения — это смена конституционного строя.

Все революционные партии являлись тоталитарными сектами. Имевшие огромное влияние на весь еврейский народ иудеи были очень не довольны христианами. Потому что пришел Христос, чтобы принести новый Закон и отменить все предыдущие. Но не это главное — тут уже была самая что ни на есть политика — он пришел, чтобы они ушли. И сам был за это распят, и апостолы его погибли. И миллионы людей привлек ужас самопожертвования и некая собственная причастность к их героизму. Вроде как надеваешь крест — и сам словно апостол. Христиане выступили против Рима и иудейской знати. Даже под Римом иудейская элита жила достойно. Ей не нужны были перемены, поэтому они и рассуждали о том, что придет мессия и всех спасёт. Их не нужно было спасать. Зачем им мессия? Им и так хорошо жилось. Рим был уничтожен. Против ожиревших, теперь уже христиан, выступил Мартин Лютер, против крупнейшего земельного собственника — православной церкви — выступили большевики со своими новыми кумирами.

Ловцы человеков быстро умудряются любую революционную струю использовать в свое личное благо. И если не во благо, то хотя бы в утешение. И у апостола, современника Христа, с ныне живущим жирным бородатым попом нет ничего общего. И с хитрым непьющим протестантским пастором ничего общего нет. Потому что Христос был революционер и фанатик. И ему не нужна была десятина — десятая часть зарплаты библиотекарши или училки. Ему нужна была чужая судьба. Жизнь. В отсутствии телевидения с полчищами выбирающих сердцем старух, между собой дрались в Германии тридцатых годов коммунисты и нацисты. Две секты. И у той, и у другой были свои мифы, свои приемы, свои первые креэйторы. Рождающие идеи. На выборах в Дзержинске мы использовали листовку тридцатых годов — "Рабочие голосуют за фронтовика Гитлера". Злой оскал рабочего с молотом привораживал. Мы усилили её воздействие, перевернув изображение в негатив. "Рабочие выбирают Лимонова". Люди просили листовку себе домой. Вешали на кухне, рядом с зеркалом. Расклейщики были вынуждены клеить её только ночью. Магия творчества. Кто-то ведь разработал её, нарисовал в тех далёких тридцатых! Часть избирателей Дзержинска искренне предполагала, что настоящий Лимонов выглядит именно так. С молотом и железным оскалом.

НБП проиграла в самом начале. Проиграла тогда, когда молодой шестидесятилетний негодяй Лимонов решил собрать в партию беспризорников, бомжей, подростков и панков. Это самая ненавидимая бабками аудитория. Я видел это с первых дней выборов, глядя на бабок, вылезающих из соседских дверей нашего подъезда. Уверен, ни одна из этих ползущих тварей не проголосовала за нашего кандидата. Потому что именно желтым бабкам мы мешали спать, лили на них воду, мусорили, ругались матом и бесцеремонно ржали в три часа ночи. Я знаю, что Лимонов до НБП нравился некоторым патриотически обеспокоенным бабкам. Они ласково называли его «Эдиком». Для победы ему следовало возглавить фронт старух. Уверен, их бы никто не арестовывал с оружием — они перевезли бы его тонны. Эшелоны старух, направляющиеся с котомками пластита и гранатометами под мышкой в Казахстан и Таджикистан. Ни один мент не тронул бы их пальцем. Можно было бы наладить оттуда крупные поставки наркотиков, как колумбийские революционеры, скармливающие коку сочным, жирным американским дядькам и тёткам, и ещё их прыщавым детишкам. Их перевезли бы в своих толстых прямых кишках древние бабки Брянщины и Смоленщины. Мы бы скармливали тонны зелья завсегдатаям элитных московских клубов и казино. А что могут сделать отмороженные подростки? Только листовки клеить. Только навредить самим себе. И всё. Какая тут на фиг победа. Даже выборы, и те проссали.

Среднестатистический молодой человек, решивший связать свою жизнь с молодежной экстремистской партией, делает это вполне осознанно. Никто его туда за руку не тащит. Подобное тянется к подобному. Никто не использует при этом галлюциногенов и мистических мантр. Никто не молится, ты сам выбираешь свой путь. Всё уже предопределено заранее — либо ты станешь героем, либо уйдешь, чтобы дальше жить в "обществе спектакля". И рядом будут люди-овощи. Твое нахождение в партии дает тебе право считать эту полосу своей жизни переходом в более высокую касту. Есть люди-овощи, а есть герои. Кшатрии. Валькирии. И где-то рядом — твоя мордашка. Ты обязательно кем-нибудь станешь. Как и во времена Христа, "пострадать за веру" — вот центральное звено карьеры начинающего нацбола. Лимонов принёс молодым людям не себя, любимого — принес великую радость земную — "пожертвовать собой за ближнего своего". В обыденной жизни так не бывает. Ты получаешь здесь преимущество перед всем миром, ибо "быть среди друзей и любимых тебе людей" — это благо, которого не встретишь в жизни светской. Здесь ты — равный среди равных. Ещё один кирпич в стене. Там — тебя не понимают, там всё против тебя. Весь мир сражается с тобой. Шесть миллиардов уродов, и ты лишь один из них. Такой же, как все, жалкий урод. В обыденной среде кругом враги. Кругом кидняк. Конкуренты, коллеги по работе. Все только и делают, что наступают тебе на ноги. Здесь же — мир и благодушие. Единомыслие. Всё понятно и просто. Вне стен — общество врагов. Ползающих старух, или жирных теток — старух будущего, или гладких, выбритых чиновников. Они словно каждый вечер в ванной уединяются и выщипывают волосы пинцетом в районе собственной задницы. А ты — неделю без ванны. Целый день вкалываешь на отправке газет, или стоишь в пикете, жертвуешь собой во благо великой цели. Ты герой с первого дня. Уже одним своим здесь присутствием. По ту сторону — ОМОН и собаки. У них есть форма, жалованье, почёт и слава. Их награждает Президент. Им посвящают концерты попсовики, в честь каждого "Дня милиции" — а у тебя есть любимые аудиокассеты с Гражданской Обороной, потом и они не будут нужны — ты станешь самодостаточен. Самососредоточен. Напряжен. В кольце врагов нельзя расслаблятья ни на секунду. Очко следует держать крепко захлопнутым.

У них есть Патриарх и их Бог. Добрый утешитель. Твой Бог — секира. И ты не сжимаешь её в руках. Ты сам — секира, потому что твой Бог внутри тебя. Там твой утешитель. Тебе дает утешение осознание того, что ты сам не просто готов в любую минуту уйти из жизни — ты можешь прихватить с собой на тот свет пару десятков овощей, кого-нибудь из этих. «Эти» очень веруют в своего Бога, но уйти вместе с тобой — боятся, и любые подобные предложения воспринимают в штыки, немедленно зовут полицию, ментов, спасателей. В самолете нельзя произносить слова "бомба, президент, Аллах". Теперь вокруг тебя везде самолёт. Они слушают твой телефон, читают электронную почту, за тебя проверяют SMS. Ты очень опасен для них. Ты представляешь собой угрозу. Иногда ты замечаешь возле своего дома машину с задвинутыми шторками — они слушают твою квартиру. Ты можешь выйти на улицу и поговорить там — но тебе нельзя останавливаться — когда ты в движении, слушать труднее. Общение — это бумага и ручка. Бумага затем подлежит обязательному сожжению. А тебе не нужно больше ни мармелада, ни шоколада. "Оставь отца своего и мать свою, и следуй за мной", — это твое учение. Не нужно больше никакого другого. Ни мыльных жен, ни их детишек с творожистой блевотой на передничках. Ни школ, ни институтов. Там не знание — всего лишь просвещение. Оно не спасёт тебя. Твое оружие — это твоя воля. Ты говоришь своему Богу «спасибо» за каждую каплю страданий. За спаньё на полу. За кандалы и казематы. За макароны с луковым соусом. За пот, кровь и грязь. Твоя "вечная жизнь" — не вечные молитвы Боженьке — не хвалы ему и не подношения, как пообещали тебе когда-то "рабы божьи" — баптисты. Они при жизни уже рабы. Кем будут они после смерти? Ты часто спрашивал себя — а что хорошего в той вечной жизни, где планируется, что все твое время, всю вечность теперь тебе молиться и радоваться, что в ад не попал? Нет, твоя "вечная жизнь" — это не плеск вина в саду с гуриями. Мохаммед подождет за дверью. Вечная жизнь — не вечный кайф. Не утешение за путь шахида. Не опиум.

Твоя вечная жизнь — это те, кто придет за тобой. Кто так же, как и ты, своими телами приготовит путь следующим. Кто рекой крови своей размоет плотину ненависти вокруг. Ведь вокруг тебя — одна лишь ненависть. Таких как ты не любит никто. Их нет в газетах и теленовостях. Только в наручниках — «браслетах». Только когда рядом милицейская форма и собаки. Браслеты и этапы — это почёт и уважение младших и старших товарищей. Ведь ты — ещё один кирпич в стене. Ещё один кирпич в стене. Таких отчисляют из государственных институтов, и никогда не берут на госслужбу. За таких, которые тебе нравятся и вызывают уважение, не голосуют на выборах. И ты готов забить ногами любого из «этих», не голосующих, людей-овощей.

"Станьте ловцами человеков", — ты должен привести за собой в партию хотя бы десяток. Можешь привести и сотни. Своим примером и подвигом. Тех, кто не пошел за тобой — брось, оставь, рано или поздно ты всё равно их потеряешь. Рано или поздно у тебя не будет друзей вне партии, да они и ни к чему больше. О чём с ними говорить? О музыке, уроках, девочках? Откуда они знают о девочках? Все самые лучшие девочки — у тебя в партии. Все перед тобой. А «вне» — там животные. Если девочка твоя сильно протестует, значит она просто дрессирует тебя. Хочет, чтобы ты потерял волю. Прогнулся перед ней. Если ты не бросишь её первым — она сделает тебе больно. Девочки вне партии несут только лишь вред. Смятение, сомнение. Ты можешь кончить жизнь самоубийством.

Ты в любой момент готов к смерти, и тебе уже ничто не важно — пусть вокруг разверзнется геенна огненная — ты пройдешь свой путь до конца. Ещё один кирпич в стене. Ты живешь в абсолютно параллельном мире. С миром овощей ты пересекаешься только на митингах и в обезьянниках. Всё остальное время — ты среди своих. У тебя есть твоя газета и много что ещё. Есть осознание того, что ты прав, и тебе обязательно будет принадлежать весь мир. И ты рано или поздно сам сможешь распять кого угодно — любого из твоих мучителей.

Сколько таких было до начала прошлого века? Когда убивали сотнями. Вешали и ссылали в Сибирь в кандалах. Сегодня помнят имена единиц. Завтра вспомнят только Ленина и Сталина. Открой Солженицына. "Двести лет вместе". Только там десятки фамилий. За ними — сотни. За сотнями — тысячи. Десятки тысяч героев, восставших против режима. Казненных за многие десятки лет до октябрьской революции. Для того, чтобы взорвался весь мир, необходимо, обязательно необходимо, чтоб погибли тысячи. Когда мир все же взорвется — погибнут миллионы. Что в сухом остатке? Нелепый деревенский дурень Хрущев? Барыга, подрезающий себе морщины — Сильвио Берлускони? Что в сухом остатке, солдат партии? Война продолжается, а ты её уже проиграл. Потому что, даже победив, ты всё равно умрешь, и вся твоя революция тут же растает, растворится в грехах и пороках человеческих. Как будто и не было ничего. Калиюга. Те же крысы, те же мрази по углам, те же костюмчики и бархат ковров. И торжественный венок на твой камень. Пламенные речи жирных уродцев — "знаете, каким он парнем был", скользкие локотки элиты, колкие улыбочки приближенных к телу. Там всегда возня. Там никакие механизмы самозащиты не работают. Семь высших степеней масонства уже в курсе, что все они — никакие не вольные каменщики Иисуса Христа. Что истинный бог их — двурогий козлобородый Бафомет. Мифы умирают позже, чем люди. Значительно позже. Големы не умирают никогда. Те, кто умерли, больше не умрут. Они обязательно, следующей же ночью придут за тобой и будут трогать тебя за плечо. Шептать тебе свою страшную тайну. О том, что и ты тоже зван.

Я могу с закрытыми глазами пройти по этим ступенькам дома на Второй Фрунзенской. Вот ступеньки, вот выбоины на них, чёрная железная дверь, заложенная каким-то старым замком изнутри. Вытираешь ноги о полотенце цветов американского флага, и проходишь вправо. Там приемная. Столы с газетами, стул и телефон. На телефоне сидит Толя Тишин. Он теперь за старшего. Перебирает бумаги, улыбается при виде меня, обнимаемся. Прохожу.

— Вот, видите, Роман, всё раньше с мамами сидящих партийцев общался — родительские собрания даже собирали. А теперь с мамой Лимонова. Звонит, интересуется, как там её сын сидит, что там с ним. Во как бывает.

 

8. Тигровая республика Приднестровский Тибет

Приднестровье от Украины с юга отделяет кишка лимана. Здесь от границы до Днестровска ещё километров пятнадцать, а прямо за таможенным терминалом начинается Первомайск. Город мертвых. Пустые многоэтажки. Сюда когда-то провели отопление, потом его не стало. Квартира в Первомайске не стоит ничего. Подвести сюда новое отопление — просто нереально. У республики нет денег. Их, на самом деле, больше не будет. Мелочи какие. Раньше, в конце восьмидесятых, в Первомайске был бум магов и колдунов. Сюда ехали тётки со всей Украины. Здесь была просто бешеная концентрация экстрасенсов на квадратный метр. В каждом подъезде кто-нибудь махал руками, а народ толпился в очереди на лестнице. В подвалах других городов Приднестровья устраивали видеосалоны — здесь же во всех подвалах в углу ставили свечи, делали полумрак и в кромешной тьме при лучине и свечах нагоняли ужас на темный народ. Это называлось "изгнанием бесов". Однажды меня затащила сюда одна, очень желающая подлечиться, особь. Я не знаю, вылечили её или нет, но меня эта самая колдунья увела в сторону и по секрету сообщила, что в детстве нехорошие люди на меня надели шкуру тигра. И снимать её надо очень долго. Так что я наверняка и сейчас в ней сижу. Зачем мне её снимать? Радует, что, как предлагал итальянец Эвола, "оседлать тигра" теперь можно попытаться в любую секунду. Нужно просто нащупать его внутри. Думаю, что Первомайск остался без тепла и без жизни за свою страсть к потустороннему.

Я выехал сюда по двум причинам. Сначала следует съездить во вражеский Кишинев, оттуда я получил письмо от каких-то пока еще никому не известных нацболов. Затем найти в Тирасполе флаги ПМР — теперь партия должна будет помогать республике бороться за независимость. В Кишинёве я сделал пару звонков и попал на день рожденья одного из активистов местного отделения. Думал, придется пить вино. Всё же Молдова. Оказалось, из чувства патриотической любви к России, Кишиневские нацболы предпочитают водку. Ну и ладно. Посидели, попили, попели песен. Как обычно, очередное отделение партии родилось из местной рок-группы. Её вокалист с перекошенным лицом ритмично орал о своей нелюбви к цыганам. Вот так всегда — в каждом регионе — свои антигерои. В Питере — кавказцы. Тут почему-то цыган не любят. Злой вокалист имел буквальную кличку «Злой».

Руководитель отделения, будущий юрист Евгений Николаев, оказывается, уже давно перечитал всего Дугина, и вообще был очень продвинут. Как будто уже много лет состоял в партии. Это при полном отсутствии контактов с нами. Я тогда, помнится, сильно удивился. Но виду не подал, хотя впечатление создавалось, будто ребят долго консультировали более компетентные взрослые. Вот так, живёт себе отделение, и никто о нём в Москве не знает.

Николаев имел связи с многими депутатами Парламента Молдовы, поэтому работа там закипела мгновенно. Моей задачей, как члена ЦК, было каким-либо образом легитимировать его статус. После распития ящика водки, окончательного всеобщего голосования и утверждения Николаева в должности гауляйтера Кишиневского отделения НБП, я немедленно рухнул с гамака прямо на землю. Вот тебе и хлебосольные молдаване. Напоили. Всё бы хорошо, но почему они вышли именно на меня, а не написали в Москву, на головной сайт партии? Вопросы оставались, и ответов на них было недостаточно. Слишком всё гладко…

15 июля 2002 года силами Московского отделения мы таки провели партийный митинг в поддержку Приднестровья у посольства Молдовы в Москве. Кроме меня, выступили ещё Николаев и Бахур. Думаю, из любопытства и для налаживания контактов делегацию от НБП пригласили в Тирасполь на международный форум "Мы — Россия". Мы оказались там единственной представленной российской партией. Безусловно, приднестровцы ждали от нас не только публичной поддержки. Их наверняка пугала наша непредсказуемость, и они нуждались в "более плотном" знакомстве с лидерами. Никто в Приднестровье на тот момент не знал, как повернется ситуация. Хорошо или плохо, что у Республики появились добровольные защитники в нашем лице? Впрочем, других на тот момент защитников интересов ПМР в политической российской тусовке не вырисовывалось.

По окончании форума нас пригласили на коньячный завод КВИНТ. Сначала мы полчаса бродили по ангарам с коньячными бочками. Экскурсия была что надо. Надышавшись испарениями, уже в ангарах делегация изрядно захмелела. Затем начался фуршет. Подносили коньяки разных лет выдержки. Играл ансамбль народной музыки, в клетках ходили и орали павлины. На столах лежала еда в неумеренных количествах. Мы с Голубовичем и Линдерманом пили и ели. Тишин только ел, но тоже был как пьяный. После разных там Дзержинсков — и такой радушный прием! Наверное, везде, кроме ПМР, нас считали просто отребьем. Толя Тишин растрогался и объявил, что ПМР в случае войны с Молдовой поедет защищать обязательно. Под конец фуршета к нам присоединился министр МГБ Антюфеев, бывший командир Рижского ОМОНа. Герой невзоровских телерепортажей о предательствах и мерзости, сопровождавшей позорное бегство советских войск из Прибалтики. В черной рубашке, легендарный Антюфеев со своей бородкой чем-то напоминал позднего Че Гевару. Думаю, его как когда-то и Че, тяготит должность министра. Антюфеев до сих пор числится в международных преступниках, и, как и все бойцы Рижского ОМОНа, объявлен в розыск Интерполом. Как и вся элита ПМР, Антюфеев — гражданин России. Только в России он может чувствовать себя в относительной безопасности. В любой другой стране мира его обязаны арестовать и этапировать в Латвию. Антюфеев горячо обнимает своего земляка — Володю Линдермана, лидера латышских нацболов. Через полгода латвийские власти обвинят Линдермана в подготовке покушения на их Президента, и Россия сначала арестует, а затем откажет лабусам в его выдаче. А пока все фотографируются. Добро пожаловать в республику победившей революции!

Наш ужин продолжился в гостиничном ресторане. Народ пел песни и подолгу говорил тосты. В этот последний день мы с нацболами гуляли до утра. Я демонстрировал памятники. Подошли к Суворову, к Вечному Огню, где лежат первые защитники республики. Постояли молча. За горбатым мостиком полезли в Днестр. Сумасшедшее течение куда-то сносило вбок. Вода была очень теплая. Всю ночь по Тирасполю лазили выпускники. Девушки в бальных платьях ходили взад-вперед. Мы не сразу допёрли, что сегодня — выпускные балы. Поначалу думали, что это — свадьбы, и невесты почему-то поодиночке лазят по городу, и никто их не крадёт.

Первым рейсом улетели в Москву Тишин с Линдерманом. Мы с Голубовичем ранним утром, часов в шесть, пошли через поле на Днестр. Было очень красиво — дикий берег и сильное течение. Разделись и полезли голыми купаться. Долго говорили о Приднестровье. Я рассказывал ему про советские времена, про то, как здесь было до войны. Накупили ему в дорогу коньяков, и я посадил его в автобус, а сам поехал в Днестровск.

Через день я уже болтался в поезде «Одесса-Москва». В купе села очень вежливая девушка лет двадцати. У неё были какие-то проблемы с мужем в Москве. Он был большой босс строительной фирмы, и случайно застал её, трахающуюся со своим компаньоном. Они серьезно поссорились, дошло до развода. Поезд, как правило, место исповедей. Девушка достала траву и из пластиковой бутылки соорудила бурбулятор. Сбоку надрезала, а на носик надела фольгу от шоколадки. Травы было не очень много, поэтому лучше так. Экономнее. Я достал Букет Молдавии. Белый. Это значит, что форум "Мы — Россия" закончился для меня на очень позитивной, душевной волне. Мы сидели на полу в тамбуре, и втыкали. Трава — это всегда добрый знак. Она сопровождает тебя, когда твой путь лежит в нужный край земли.

В середине июля я до конца лета снял квартиру в Тирасполе. В пяти минутах ходьбы от Днестра. Вот она, страна победившей революции. Вот он, народ, отстоявший свою независимость. Вдыхая здешний воздух, я ощупывал, прикасался ко всему, что было вокруг. Как будто ты раздеваешься и бежишь вдаль, по конопляному полю. Твое тело обволакивает пыльца, и ты прикасаешься к запредельному уже изнутри. Революцию обязательно следует потрогать изнутри. Как она там?

В эти полтора месяца я много общался с простыми людьми, набирался впечатлений. Только почему-то ни у кого не блестели глаза при разговорах о своей республике. В основном, люди были озабочены собственной нищетой и продажностью политиков. Изнутри десятилетней свежести революция напоминала кариес. Уровень жизни крайне низок. Молодежь бежит из республики куда глаза глядят. Не в Молдову, нет. Молдове вообще труба. Там кругом голод, нищета и эпидемии. Приднестровцы долгое время выживали на бартере. Покупали в Одессе дешевое нижнее белье, крышки для закаток, старую одежду и обувь, и меняли это в бессарабских сёлах, у крестьян Молдовы. На продукты, овощи и фрукты. На жирных гусей и персики. Бедные молдавские крестьяне, вечные труженики, были рады. У них совсем не было денег, а у всех были дети и внуки. Приднестровцы быстро освоились в молдавском языке. По крайней мере, на уровне числительных и наименований товаров и продуктов. Здесь, в молдавских сёлах, не было никаких национальных конфликтов. Людям просто нужно было выживать. И никто в деревнях Молдовы не смотрел — русский ты там, или хохол. Приехал — разложил товар — сделал бартер — и будь здоров. Так Приднестровье просуществовало не один год. Все привыкли терпеть. Латинская Америка. Макондо сплошное. Власть приучилась жить отдельно от людей. Люди окончательно отделились от власти. Разбежались — кто в Европу, кто в Россию. Всего — то десяток лет прошел после войны. Республика совсем молода. И всё то же. Тот же бархат знамён за спиной нервно озирающихся чиновников, ковровые дорожки, те же надменные лица мэров и министров. Те же скользкие взгляды. Крупные промышленники и торговцы бензином. Бюрократия и дети бюрократии. Как оказалось, в той революции начала девяностых и в Молдове, проигравшей войну, и в Приднестровье, войну выигравшей, есть единый общий триумфатор. Властитель судеб. Хозяин всего сущего. Бюрократия. Нравы земные неизменны. Пороки неустранимы. Выжечь калёным железом? Но придут другие, с теми же лицами. Карьеристы и проходимцы.

Думали ли те, проливавшие кровь в Бендерах летом 92 года, кто именно воспользуется их победой? Кто пройдет по их телам? Я разговаривал с многими участниками той войны. Да, они, если нужно, и сейчас пойдут защищать свои семьи от полиции и армии Молдовы. Война есть война. Но только семьи. Не власть. Не тех, кто теперь всем здесь владеет. Каждый житель Приднестровья смотрит на россиянина с затаенной мечтой: "как там у вас, в России? Нет ли для меня какой-нибудь работы?"

Еще несколько лет назад было легче, поскольку не было блокады. Молдова отменила таможенные печати ПМР. Склады предприятий захламлены продукцией. Элиты никак не могут договориться между собой. Спецслужбы Молдовы обвиняют Приднестровье в связях с Аль-Каидой и Бен Ладеном. Приднестровье обвиняет Молдову в торговле людьми и экспорте детской проституции. Из Молдовы уехало 2 миллиона человек. Из Приднестровья — 300 тысяч. У элит есть время подождать ещё хоть пятьдесят лет. Ведь их дети обеспечены.

Я каждый вечер выхожу на набережную Днестра. Тут играет музыка, течет река. Гуляют молодые пары. Тепло и красиво. Мое ежедневное меню включает в себя помидоры и персики. Я не ем мяса. Меня часто навещает мой новый друг Дмитрий Соин.

— Рома, и ты, и я, мы обязательно умрём.

Он из местных. Представитель военной элиты. Разведчик. Его отдел защищает Конституцию. Саму Конституцию и еще пару кодексов мне записали его коллеги на компьютерную дискету, в Министерстве Юстиции. У них там вовсю бушуют вирусы. Дискету из министерства мне вернули тоже зараженную вирусами. Касперский перехватил эти самые кодексы, и почистил. "И как они тут ещё живут?"

Дмитрий — неформал. Он отращивает косу, и его бог — Будда. Мы молча раздеваемся, расстилаем покрывало на пол и синхронно исполняем комплекс гимнастики тибетских йогов. Затем Дмитрий, читая магические мантры, заваривает в глиняном китайском чайнике зеленый чай. Разливает его по маленьким глиняным чашечкам. Таким образом можно подолгу обойтись совсем без травы. Я даже бросил курить. Алкоголь навсегда стал лишним. По окончании чайной церемонии мой друг Дмитрий так же молча уходит. Никчёмная жизнь медленно превращается в священный, магический Ритуал. Я думаю, что в Приднестровье должен рано или поздно случиться военный переворот. И следующая, вторая республика, установит прямые дипломатические контакты с Тибетом и неземными цивилизациями. Жизнь каждого жителя республики обретет форму и сущность Ритуала. Бюрократия будет уничтожена. Её обязательно сменит военная аристократия. Со священным Ритуалом и кодексом самурайской чести. Только древняя Традиция способна отсрочить конец Калиюги. Вторая Россия начнется с Приднестровья. Я в этом уверен практически полностью. В момент, когда гимнастику тибетцев совершат одновременно 400 тысяч её воинов, каждый житель магической Приднестровской Республики наденет свою шкуру тигра. Тигр станет одним из новых её государственных символов. Тигры будут свободно расхаживать по улицам, и приднестровцы не станут их бояться. Такое Приднестровье уже не победит никто.

— Рома, а ведь ты про меня в газете как-то писал, помнишь? — шутя толкнул плечом Дмитрий.

— Не понял?

— Несколько лет назад, ну ты там ещё на бюрократию наезжал, и писал, что есть такое МГБ, и есть там один, который безвинного днестровчанина, просившего с ребенком его подвезти, прямо на автобусной остановке в голову застрелил.

— Да ну?

— Так это был я, — Дима улыбнулся ещё раз, — а что я мог ещё сделать? Это было во времена, когда я ночевал каждую ночь прямо в одежде в гостинице, а под подушкой лежал автомат. Тогда генерал Лебедь начал охоту и меня искали его люди, чтобы убить. И человек тот был непростой. Я ехал в этой же машине, где мы сейчас сидим. Я сидел за рулём, рядом мой сотрудник. Действительно, на остановке дорогу перегородили двое. Стали кричать. Мой сотрудник достал милицейское удостоверение, извините, говорит, мы по службе едем. А один из них вот так вот просто, одной рукой, взял его за шиворот, и из машины вытащил. Ну, я вышел быстро через водительскую дверь, и с метра, сколько там длина салона, прямо в голову ему попал. Спецслужбы Молдовы потом распространили такое, что он чуть ли не ребенка на руках нёс, когда я ему в голову выстрелил. Такие вот были дела.

Переваривал я услышанное еще часа примерно два. Бывает. Убитый был членом организованной преступной группировки, и числился в розыске после серии грабежей в Одесской области…

Дмитрий пребывал в непрерывном движении, решая одновременно десятки на первый взгляд не стыкующихся вопросов. Чередуя лекции по социологии с занятиями йогой и спецоперациями по долгу службы, за свои тридцать с небольшим успел он очень и очень много. Одним из первых в списках на уничтожение Соин оказался сразу после прихода к власти коммунистического президента Молдовы Воронина. Так уж получилось, что Дмитрий несколько лет назад оказался в составе группы, выехавшей на задержание самого Воронина, когда его делегация вне каких-либо соглашений и предварительного оповещения выдвинулась на джипах в сторону ПМР и предприняла попытку «попутешествовать» по территории Республики. Будущего Президента РМ, руководителя молдавской компартии, Дмитрий, как пьяного шоферюгу, выволок из джипа и скомандовал "руки на капот". Съежившийся от страха Воронин на требование предъявить документы выронил в пыль бумажник, и, упав на колени, принялся рыться в придорожном песке у переднего колеса. Ковыряя дрожащими руками пыль, будущий президент Молдовы поднял документы и начал их нервно пихать сотрудникам МГБ, бормоча с опущенными в песок глазами: "Ребята, я же за Приднестровье, я же отсюда родом, вы же должны понимать, я там в Кишиневе только за вас… отпустите меня, я опаздываю на встречу с коммунистической делегацией… меня там греки ждут"… Воронина отпустили. "Греки ждут". Соин до сих пор жалеет, что не допросили тогда этого будущего миллиардера. "Два часа жизни бы ему не испортили, ну, посидел бы у нас в кабинете, признания свои зафиксировал, глядишь, и не было бы таких проблем теперь в отношениях Молдовы с Приднестровьем". Подобные вещи вряд ли забываются. Воронин, разумеется, будет помнить своего обидчика всю оставшуюся жизнь…

В ПМР несколько месяцев назад начался новый бум. Народ из окрестных республик толпами ломанул в один из обычных православных храмов. Отец Василий взялся изгонять бесов и снимать порчу. Молодые сисястые девки и немолодые болезные тётки толпились кучей в маленькой церквушке. Ставни запирались, и поп начинал обряд.

Поп-колдун махал огромных размеров кадилом. В правой его руке был обоюдоострый, грамотно заточенный нож. Поп подходил по очереди к каждой девке, и с криками басом "Изыди!" тыкал её этим ножом куда придется — в грудь, в ляжки, в живот, в руки. Девки стонали. Было много молодых бизнесменов. Кругом было темно, как в подземелье, и дышать практически нечем. От столпотворения не было воздуха. По окончании процедуры многие выбегали на улицу и падали в обморок бессознательно. Кричали бесноватые. А поп ходил и всех колол своим карающим кинжалом. "Изыди!" Девки ходили в синяках по городу. Многие ездили сюда уже по пятому разу. По окончании обряда обязательно следовало положить попу денежку. Пожертвовать на общее благо. Одна девица при мне задрала юбку, я чуть не обмер — серо-сине-зеленые от многочисленных ударов ножом ляжки скрывали искреннюю и непоколебимую веру в простое человеческое чудо. Человеки ехали даже из дальних областей Украины. Церковные служительницы собирали подписи Патриарху Алексию, чтоб не запрещал попу Василию творить снятие порчи. Обычный православный поп церквушки в селении Ближний Хутор. Здесь еще в начале прошлого века самозакопались несколько десятков старообрядцев. Магическое место.

Я поинтересовался у Дмитрия:

— А почему приднестровские власти не закроют эту вот лавочку? Это же чистый лохотрон. Тут людей калечат, какое на хрен православие, с ума все только сходят. Нарушают людям психику.

— Э, нет, Рома, это они не в церкви с ума сходят. СУМАСШЕДШИМИ ОНИ ТУДА УЖЕ ПРИШЛИ. Так что не думай на попа. Он наш, батюшка этот. Мне квартиру освящал недавно. Жена привела, так он, этот отец Василий, так здорово кадилом размахивал, и басил "Изыди!", мне очень понравилось! Жена моя его накормила даже вкусным обедом. Так что это они сами туда пришли. При чём здесь поп!

Раз в две недели из Москвы приходила партийная газета. Мы с Дмитрием ездили к поезду. «Лимонку» девушка по имени Олеся разнесла по всем торговым точкам Тирасполя. Следующий же номер торговки брать не стали. Слишком много матерных слов. А тут люди неиспорченные и к этому непривычные. Беседуя как-то по душам с лидером приднестровской кришнаитской общины, бывший спецназовец, а теперь лысый просветленный проповедник, охарактеризовал мне проблемы безопасности кришнаитов от представителей других конфессий следующим образом: " Ну, во-первых, видишь, Роман, вон лежит бита бейсбольная в углу. Если кто придет осквернить мой храм, я возьму биту. Ну это уж на крайний случай, если руками не справимся. Служить Кришне можно по-разному. Можно молитвы петь, а можно цветок подарить, и это тоже будет служение Кришне. Накормить голодного, защитить слабого… Ну а уж если совсем будет невмоготу, если уж сильно кто обидеть захочет, ну возьму я тогда вон тот телефон свой сотовый, позвоню Дмитрию Юрьевичу, попрошу его: приезжай пожалуйста, Дмитрий Юрьевич, послужи Кришне, постреляй из своего пистолета…"

Передо мной в кресле сидел полностью расслабленный лысый служитель восточного культа. В комнате напротив — в зале особняка общины на берегу Днестра собрались молодые девушки и мужчины в индийских одеждах, много детей. Сегодня у них был очередной праздник, кришнаиты любят праздники. Их лица не выражали немедленного желания "заманить меня в их религиозные сети", их вера — это их дело. Видно было лишь, что хорошо им здесь вместе, и нет от них миру никакого вреда. А добро, оно всегда побеждает, и совсем необязательно, что во имя Добра нельзя пострелять из пистолета… Уходя из кришнаитского храма, я подумал, что, пожалуй, ПМР — единственное место на территории СНГ, где веротерпимость для людей — такая же обычная норма, как и безразличие к твоей национальности.

Мы подолгу бродили с Соиным по берегу Днестра, видно было, что он все ж немного скучал тут, в ПМР, без драйва и риска. Я всё спрашивал у Дмитрия:

— Вот интересно, а почему в Приднестровье нет никаких молодежных экстремистских организаций? Ни РНЕ, ни НБП, никого нет, даже сочувствующих не видать. Здесь что, аномалия?

— Почему? Одно время РНЕ было. Потом закрылись. А толк в этом какой? Три кривых урода со страшными лицами соберутся вместе и начинают кричать, как "мы тут всем покажем"? Кому они покажут? Тут у нас есть казаки. Они, хоть и пьяницы, уже пару раз таких вот молодежных экстремистов покалечили после очередного "всех побьём". Те и смылись. Ни к чему это — людей пугать. Тут все пуганые. Воевали многие. Сами, без партий, немотивированные экстремисты. Все лица мужеского полу. Что же касается кишиневских нацболов, то я пока не очень понимаю, как им могли в Кишиневе спецслужбы и националисты такое позволить. Посмотрим ещё. Кажется, кто-то скоро очень захочет этих не врубающихся ни во что ребят использовать в своей игре против нас. Не самостоятельны они. Наверняка ими манипулируют спецслужбы Молдовы. Будь осторожней, и не езди больше в Кишинев, даже если будут настаивать. Можешь не вернуться, мы пока не выяснили, кто за ними стоит. А без этого не бывает. Тут тебе не Россия. Вероятно, их нынешний лидер Николаев — креатура Ткачука, советника Президента Молдовы. И если он хоть раз ослушается — его уберут немедленно.

Через несколько недель сразу из трех источников мне поступит предложение сорвать силами нацболов саммит глав государств СНГ в Кишиневе. По сценарию, несколько десятков членов НБП должны будут на центральной площади города устроить драку с прорумынской оппозицией, членами националистической партии Юрия Рошки. Это при том, что Рошка никогда не выходит на улицу без оружия, и его всегда сопровождает толпа в несколько тысяч человек, включая оснащенную всем необходимым собственную службу безопасности. Нацболов бы там просто порвали, посреди площади, как котят. И полиция бы не вмешалась.

Предполагалось, что в Приднестровье мне предстоит снять несколько помещений — накопитель для прибывающих из других регионов партийцев. Именно из Тирасполя они должны были в день приезда Президента России выдвинуться в Кишинев. Встретившись в Москве, мы долго перепирались с Тишиным, я выступил резко против безумного мероприятия. Будто кто-то из Кишинева раздразнил Толика "на слабо". "Тебя что, сильно волнует это Приднестровье? Да хер с ним, НБП всю Европу на уши поставит, прикинь, сколько будет телерепортажей, какая реклама!" Ах, Толик, Толик! Вспомнил я, как пригласили нас сюда всего лишь пару месяцев назад. Как принимали, поили, кормили, развлекали. Где ещё хоть раз с нацболами такое было? Да нас во всем бывшем СССР считают либо шизиками-сектантами, либо воинствующими педерастами. Где ещё увидели в нас людей? Только в моей Республике. Выступления, интервью в вечерних теленовостях, улыбки и рукопожатия. Пустили свинью под стол. Какой ему накопитель? Припер меня к стенке. Это как у зэков — попробуй-ка выбрать между другом и матерью. Кто дороже? "Что тебе важней, Партия или твоё Приднестровье?". Идиот. Ты же друг мне. Я пришел в эту Партию, восхищаясь тобой. Во многом благодаря тебе, Толя, не Эдичке, столько лет я всем этим заморачивался, что ж ты теперь делаешь? Здесь, в ПМР, на хер не нужна никакая НБП. И без неё лихо кругом. Тут мать моя живет, брат, учительница первая. Подстава. Плевать мне на политические амбиции. Член ЦК — не член ЦК. Да кем я тогда здесь стану? Тут все друг друга знают. Что мне потом, в парике по Тирасполю бегать? Или бородку отращивать? Охранника за собой таскать всю жизнь? Обломись. Пиарить партию ценой новой войны в Приднестровье? "Посмотрите, цивилизованное мировое сообщество, на это прибежище международных террористов — на банду Смирнова, приютившую русских экстремистов": это уже совсем для дураков. Заголовки в Вашингтон Пост, кадры CNN и армада всепобеждающей демократии, сыплющая шариковые бомбы на приднестровские города… Мечтатели молдавских аналитических структур, наверное, очень огорчились моим решением. Их операция "Партия в обмен на Приднестровье" оказалась полностью провалена. Но кое чем все ж пришлось поплатиться. Как будто кто-то залез мне в грудь костлявой с грязными ногтями лапой и вырвал из груди кусок сердца. Маленький осколок, длиной в несколько лет, ни один день из которых не был прожит зря, ни одна минута… Вряд ли захочется мне после того, что случилось, еще куда-либо вступать. Самое омерзительное — это поневоле оказаться пешкой в чужой игре. Особенно, если игра эта идет против твоих, а твоя пешка — в руке врага, и ходит ей враг.

Тишин — очень азартный взрослый ребенок, и, как признался уже через полгода, был действительно ни в чем не виноват. Автором идеи был руководитель Кишиневского отделения Николаев. Остальные два голоса, озвучившие великолепную идею военного похода НБП с территории непризнанной ПМР на "мирную маленькую республику Молдова" принадлежали тем, кто полгода назад больше остальных интересовался возможностью покупки в Приднестровье партии оружия. С молодыми отделениями часто случались подобные казусы. Многие хотят использовать в своих интересах юных бесстрашных романтиков. Кишиневские нацболы расписали весь город радикальными лозунгами. Город, где десять лет назад за одну лишь фразу по-русски среди бела дня можно было получить нож в сердце. Их лидер, Николаев, похоже, закрутил какой-то странный роман со спецслужбами. Через него пытались неоднократно пугать и меня. Не совсем понятно, кто кого больше развлекал в запутанных отношениях Николаева со спецслужбами — он сотрудников СИБа, или они его, но несколько попыток представить Приднестровье в виде покровительницы ультратеррористов, у молдавских силовиков с треском провалились, хотя вонь по этому поводу СМИ Молдовы разносят до сих пор. Сам Николаев, безусловно, не был пустой болванкой и послушным исполнителем. По моему убеждению, во всем Кишиневском отделении он единственный и понимал, насколько омерзительная вышла ситуация, когда ты имеешь намерения прослыть идеалистом — носителем "русской идеи", евразийцем, национал-большевиком в самом высоком смысле этого слова, а твоими идеалами какие-то мрази пытаются манипулировать во вред не только тебе, но и тем, кому по логике вещей ты должен быть другом… Недолго оставалось Николаеву руководить отделением. Возможно, именно по той причине, что молдавские рыцари плаща и кинжала не доверяли ему, и спешили убрать. Дабы расчистить дорогу примитивным исполнителям их воли. Николаев для подобных игрушек вряд ли подходил на все сто.

Созданное руками спецслужб якобы пророссийское и проприднестровское отделение НБП в Кишиневе — творение уникальное в своем роде. Уникально тем, что в нем отсутствуют граждане РФ, коих в Молдове море. Верхушка лидеров — этнические румыны, граждане Молдовы, не имевшие и не имеющие ни малейшего отношения ни к Приднестровью, ни, тем более, к России. Уникально данное отделение оказалось и тем, что государственные СМИ Молдовы с подачи советников Президента и руководителей спецслужб, кому только ни пытались приписать «заслуги» по созданию этой ячейки. Речь в кишиневских публикациях шла не только обо мне, ибо в дискредитации моей персоны немного толку. Трезвонить на всю Молдову про отдельно взятого Коноплева непродуктивно. Как правило, упоминались люди из структур госбезопасности ПМР, якобы создавшие зловещую НБП, и руководящие ею из Тирасполя.

Таким образом, была создана очередная страшилка для иностранных журналистов, уезжавших из Кишинева после тесного общения с кураторами молдавских властей под впечатлением, что Россия в данном регионе — это зло и нечисть. Это армия оккупантов, не желающая вывозить боеприпасы, и кучки отмороженных неофашистов, которых финансируют лидеры приднестровских сепаратистов.

Спустя год или полтора кучка кишиневских лимоновцев попыталась было выйти на митинг с лозунгами поддержки Приднестровья, чем вызвала явное недоумение внутри самой ПМР. Выглядела эта акция «поддержки» со стороны толи пьяных, толи обкурившихся подростков, крайне неестественно. И в самом Приднестровье расценена была исключительно как подстава молдавских спецслужб. Данное мероприятие "поддержки ПМР", однако, в необычно широком формате транслировалось СМИ Молдовы, как заслуга молодой "молдавской демократии". Из репортажей, впрочем, складывалось впечатление, что нормальным людям поддерживать ПМР не стоит. "Посмотрите, какие выродки их поддерживают. Вот поэтому сепаратистов надо давить". Это очень похоже на баркашовцев в Доме Советов октября 1993 года. С подобной же целью маршировали они там, и свои свастики по стенам расклеивали.

НБП в Молдове состоялась как один из элементов холодной войны против нашей непризнанной Республики, хотя большинство детей, посещающих мероприятия этой кишиневской ячейки, даже не предполагают, сколько вреда спецслужбы Молдовы — по сути враги России и Приднестровья — принесли авторитету ПМР действиями слепых малолетних подростков. Вряд ли им объяснили их лидеры, что ни приднестровское руководство, ни кто бы то ни было из государственных структур ПМР, не приветствует их якобы «пророссийскую» и «проприднестровскую» деятельность. А вреда, наоборот, причинено уже предостаточно.

Та самая операция вторжения нацболов в Кишинев на саммит глав стран СНГ и последующего превращения Приднестровья в маленький Ирак руками рядовых, ничего не понимающих нацболов, была рождена в умах аналитиков спецслужб Молдовы по личному указанию советника Президента РМ. В отместку за ее срыв в течение двух месяцев после несостоявшегося вторжения вышло несколько десятков публикаций, где в самом зловещем ракурсе упоминалось обо мне. Фантазии вражеской пропаганды вообще перешли все мыслимые границы. «Коноплев» каким-то образом умудрился стать внебрачным сыном самого Президента ПМР Игоря Смирнова. Спустя год молдавский журналист, некто Полянский, напишет финальное разоблачительное письмо против моей скромной персоны в одну из республиканских газет. Меня представят молдавскому сообществу "специалистом по уничтожению Молдовы", а сам журналист, спустя еще пару месяцев, станет депутатом Парламента. Многие и сейчас видят за его спиной тень того самого советника Президента, Марка Ткачука. Матерого врага приднестровской государственности и человека, вокруг которого одно время очень часто мелькала аббревиатура ЦРУ.

Таким вот образом малочисленные молодежные группировки и становятся разменной картой в игре спецслужб враждебно настроенных друг к другу государств. В данном случае всегда следует задавать самому себе простой вопрос: "А кому может быть выгоден тот или иной сценарий?". О молодых людях, являющихся в подобных разборках пушечным мясом, думать не пристало. На кону борьбы с приднестровским освободительным движением стояли и стоят большие деньги, и Молдова наверняка еще не раз будет пытаться взломать ситуацию изнутри, предпринимая попытки дискредитировать Приднестровскую Республику и её лидеров. Как правило, подобные события всегда повторяются. Только уже в виде фарса: если в 1992 году на территорию Приднестровья спецслужбы Молдовы забрасывали настоящие диверсионно-террористические группы, которые убивали госслужащих и мирных граждан, то в наши дни, по-видимому, еще не раз будут предприниматься попытки реализовать подобный сценарий в отношении самих себя — условно «забросив» на территорию самой Молдовы очередной отряд "потешных войск". Недальновидные кишиневские подростки с хорошо промытыми мозгами подойдут для данных целей как нельзя лучше.

А в начале сентября по электронной почте пришло прелюбопытное письмо из Праги. Некий электронный псевдоним, "Владимир Волин", абсолютно определенно предлагал встретиться и обсудить перспективы создания действительно серьезной радикальной организации, способной, якобы, реально претендовать на власть: "Нам нужна власть? Давай пойдем и возьмем её!". Он писал о себе, как долгое время путешествовал по Латинской Америке и якобы сражался в революционных отрядах Колумбии и Венесуэлы, и что готов передать свой опыт НБП. Я посмеялся над наивностью бывшего соотечественника, покинувшего родину уже лет десять назад, где-то в Подмосковье натянув каких-то бизнес-партнеров на 50 тысяч долларов. Любопытство взяло верх, и я назначил встречу. Волин выехал в Брянск. Мы встретились 9 октября на железнодорожном вокзале прямо перед моим отъездом в ПМР. Он взял билет в тот же вагон, наверное, посчитав его самым идеальным местом для беседы.

Собеседник никак не походил на повстанца. Гладенькие ладошки, ухоженное нежное личико гомосексуалиста, красивые импортные военные ботинки и новенький камуфляж с подшитым белым воротничком, хоть у нас это уже сто лет как не модно — полностью в камуфляже ходят только рыбаки и строители. Круглый, довольный жизнью пупс, похоже, не хлебнувший гастарбайтерской доли бандерлога ни разу в своей жизни. На голове новенькая зелено-камуфляжная кепочка, как у Лимонова в мае 93-го. Поплыли кадры. Дежавю. Я вспомнил 9 мая, толпы народу на митинге в Москве и длинную трибуну со спасителями нации.

Из рюкзака у пупса торчал портативный компьютер, бегающие глазки шарились по сторонам. Волин сам решил продемонстрировать мне свои документы — достал справку из российского консульства в Чехии об утере загранпаспорта желающего вернуться на родину гражданина РФ. Срок действия справки истек несколько дней назад.

— Роман, я вижу, с тобой можно иметь дело. Ты же понимаешь, что сами по себе разговоры про революцию и восстание — это чушь. Какая справедливость? Какая на хрен революция? Какой народ, народ этот можно только презирать. Глупый народ в революциях не побеждает — он на них умирает, а выигрывать должны мы с тобой. Это ведь просто тупое стадо. Быдло. Как вы говорите, «люди-овощи». А нам с тобой нужна реальная власть, и если для этого нужно создать пару десятков отрядов, то я могу в этом помочь. Нужны деньги.

— Ну и что дальше, денег ведь нету.

— Зарабатывают деньги только дураки. Умные люди их берут. Я вот за последние лет десять ни дня не занимался физическим трудом. Вот смотрите, у вас есть Партия. Я внимательно следил за ней и всеми вашими действиями. Всё это, конечно, замечательно, только больше похоже на игру «Зарница». Так власть не берут. Я давно приглядываюсь к России, в свое время закончил здесь военное училище. Смотри. Ты даешь мне людей. Сначала двух человек — симпатичную девочку и мальчика. Через месяц — еще парочку. Так нужно создать групп двадцать. Я научу их добывать деньги. Это не очень трудно в Европе. Там полная халява на лохов. И в полиции даже не бьют. Они будут зарабатывать деньги для Партии. Выбивать их у бизнесменов. Парни нужны физически крепкие, придется убивать. Без этого не обойтись. Я буду держать там сеть и переправлять тебе деньги. Здесь подберу специалистов для подготовки групп. Ты здесь будешь вести два направления. Первое — подбор адептов для диверсионных групп. Ты знаешь, как это делается. Как развести человека, чтобы он пошел за тобой. Наверняка не раз пробовал играть на чужих слабостях. Это ведь интрига — клюнет-не клюнет. У вас наверняка все то же самое — ничего нового нет. Берется слабый закомплексованный подросток, или потерянная дамочка, и ей внушается все, что нужно. Что она станет тем, кем давно мечтала. Стоит только поманить человечка — властью, деньгами, известностью. Кому что нравится. Все маргиналы на это клюют. Набрать лохов проще, чем ты думаешь. Главное, это из лохов грамотно отобрать тех, кто нужен тебе, потому что ты будешь нужен всем лохам, даже полностью бесполезным. Не разменивайся на них. Так набирали пираты команду на свои судна еще много веков назад. Поманить неудачника очень легко. Они сами потом найдут повод для привязанности друг к другу. Перетрахаются, потерпят трудности вместе. Начнут видеть в тебе бога и спасителя, будут слушать тебя и беспрекословно исполнять любые приказы. Будут молчать на допросах и вспарывать себе живот во имя тебя. Ты должен излучать надежду на вечную жизнь. Они должны быть рады умереть за тебя. Как влюбленные. В Европе никто не задержится. В России группы готовить нельзя. Я буду присылаемых тобою людей переправлять постепенно в Латинскую Америку. Не все оттуда вернутся. Они должны будут почувствовать там вкус крови на зубах. В настоящих боевых действиях. В настоящих отрядах. Кого-то придется убить. Не каждый это выдержит. А вот подготовленная там группа в сто бойцов будет стоить уже ваших десять тысяч панков. На хрен нужны пустые люди? Нужны боевики. Убийцы. Со вкусом крови на зубах. Там им придется выучить и язык. Кто не справится с этой мелочью — нам тоже на фиг не нужен. Этих придется убрать. Дураки нам ни к чему. Еще нужны будут профессиональные проповедники. Вербовать новых и новых членов партии. Это как в церкви. Что, думаешь, в семинарию берут тех, кто хорошо молитвы читает? Хрен там. Они выбирают маленьких гитлеров, кто сможет вести за собой людей. Кто умеет ссать в глаза и уши. Обещать что надо. Так и у нас. С этим у вашей партии проблем не было, только все по дилетантски. Без фильтрации. Обязательно надо фильтровать и убивать. А в Латинскую Америку придется ехать. Без этого ваша Партия здесь все равно загнется. Глобальные вещи сделать государство не позволит, а как только появится более-менее сносная конспирация, вы превратитесь в обычную преступную группировку, и про политику забудете. Кажется, с РНЕ случилось когда-то именно это. Второе — начнешь выкупать российские информационные ресурсы. В этом у вас опыта больше. Статьи там писать про скорую революцию, про несправедливость, права человека, низкие зарплаты, бесправие чиновников — обличать всех подряд. Дискредитация, подкуп. Кого-нибудь можно и убить. Информационная война должна быть. Настоящая. В вас люди должны увидеть своих спасителей и кумиров. Как только народ полюбит вас — сто бойцов возьмут власть без пыли и шума. Как Ельцин в 1991 году. И еще я собираюсь написать книгу по революционной борьбе.

Волин говорил целых шесть часов. Помимо владения английским, испанским и чешским он оказался еще большим знатоком шифровальных компьютерных программ и имел паспорт гражданина государства Белиз. Это достаточно дорогая бумажка, тысяч 20 долларов она стоит, с которой без разных виз можно спокойно перемещаться по свету. Меня все эти речи безумно утомили, и я почти насильно ссадил его в Конотопе — обратно. Под предлогом того, что у пупса нет в наличии должных документов для въезда в ПМР.

Пообещал ему известить о своем решении. Какое, однако, может быть мое решение? Отправить ему мальчика с бицепсами и красивую девочку? Убивать иностранных бизнесменов? Я еще раз перед прощанием окинул взглядом пупса. На перроне Конотопа он стоял явно обиженный, удрученный тем, что я не взял его в ПМР. На хрен он мне там нужен? Всплыл в голове детский анекдот про то, как американских диверсантов заставили выучить украиньску мову и отправили на Украину, шпионить. Едут они в хохловозе, Москва-Одесса, чипсы жрут, а напротив — старый гастарбайтер сала шмат тупым ножиком отпиливает:

— Здорово, хлопцы-мэрыканцы!

— Якие ж, дидку, мы мэриканцы, кода ж мы украинцы!

— Та яки ж вы, хлопцы, украинцы, кода вы нэгры!

Сколько ещё таких вот Волиных приедет в нашу страну устраивать революции, вешая лапшу на не избалованные лестью уши аборигенов — никому на фиг не нужных, полуголодных и малообразованных людей? Наверное, Россия, и впрямь очень лакомое место для международных проходимцев и авантюристов, знающих рецепты на все случаи жизни. "Здесь же власть лежит прямо на земле" — сколько еще Волиных задушевно мечтают тут поживиться? Быть может, в подобном случае даже простые круги по воде — это всегда то же результат. Для тех, кто его заказывает.

Но маленький мир где-то внутри тебя всегда раскалывается надвое. Там, глубоко, в вертикальных, червеобразных шахтах мозга, непрерывно идет борьба. Белое и черное. Начало её у каждого было свое. В Днестровске тогда, кажется, был год 83-й, или 84-й. Практически у меня на глазах, пьяный кретин — мой биологический папа, ударил в спину мою мать. Кухонным ножом. Нож с голубой ручкой воткнулся в позвоночник, чуть пониже шеи, и согнулся на 90 градусов. Вся ночная рубашка её была в крови. Каких-нибудь несколько сантиметров влево или вправо, и матери бы у меня не стало. Тогда мама пожалела его и не стала заявлять ментам. Тогда, в детстве, я решил, что рано или поздно найду и убью его. Помню, я в свои одиннадцать отказался от подобной затеи только из глупых предположений, что посадят мать. Примеривался к спящему в ванной папашке не раз. Представлял, как отрежу ему голову, и он, обезглавленный, будет плыть тут, в бессмысленной ванной… "Аки Господь похоще". Нашел его спустя десять лет. Он сам себя убил. От прежнего бравого красавца, кумира моего раннего детства, не осталось и следа. Во мне гудят мои дурные гены — часто нахожу внутри себя его духовную атрибутику — раздолбайство на грани безумия, авантюризм, гордыню. Бороться с этим бывает крайне тяжело. Что с ним? Не знаю, что с ним сейчас. Может, уж и нет его боле.

Какая она, твоя сегодняшняя, подлинная реальность? Что защищаешь ты сам? Может, через таких вот Волиных, через террор и хаос, через последний бунт, и должно всё рано или поздно произойти? Быть может, это и есть та Священная Неизбежность, последний шаг в магическую пропасть? Пришествие Царства Антихриста? Да в России никогда больше не будет европейской демократии. Как никогда не будет её в Туркмении. Демократия в Ираке — это отсутствие Ирака. Ненавистная мне бюрократическая и военная деспотия может смениться у нас, к сожалению, только гражданской войной и хаосом. Это неизбежность. Законы суровой русской природы. Именно по этой причине эмигрант Устрялов принял впоследствии Сталина и большевистский террор. Только деспотия может служить истинным лекарством. Такая вот ужасная проза. Все остальное, всё, что против — это "подтолкни, что падает".

Это самое «подтолкни» разрывает меня на куски. Какие проповеди? Какие на хрен заповеди? Ещё один кирпич в стене. Ради чего? Что, так уж ценна та самая победа, к которой в запредельных снах приближается любой из нас? Что изменит наша победа? Что изменит победа любой другой партии? Природу Человека? Где уж. Кали-Юга — это сумасшествие в зеркале. Ты перестаешь замечать себя со стороны, когда от тебя шарахнулся в сторону весь мир. "Мы узнаём врага по чуждому блеску глаз". Враг в каждом движении микрочастиц. Все направляется к жизни. Тебе в другую сторону. Между ладоней — та самая красная кнопка, дотянувшись до которой любой из нас взорвет весь мир. Последняя пьеса. Если не диктатура, не хмурые менты и не циничные бюрократические монстры, то кто? Волины и Сёко Асахары очень быстренько не оставят от темной, вечно спящей в берлоге России камня на камне. "Подтолкни, что падает — падающего толкни". Пластмассовый мир должен быть уничтожен. Это и есть Позитивная философия. Улыбка, имя которой Ганнибал Лектор. Ужас и террор. Пытать и вешать. Такова центральная концепция аутентичного, подлинного национал-большевизма. Прямо из дугинских лекций и его многочисленных книг и переводов Эволы и Генона, Вирта и Хаусхофера. Не общество потребления с пенсиями и прогулками у подножия Эйфелевой башни. Наше исцеление — огненная купель старца Аввакума. Наша вера — наша смерть. Не борьба за призрачную политическую власть, за дворцы и мясные ужины, не клоунские выходки экзальтированных полусумасшедших. Глобализация превратила и саму Россию всего лишь в частицу всего прочего, обозначив её идентичность напоследок матрешками, балалайками и бутылками «Столичной». Все кончено. Наша вера — наша смерть. Не зря ведь рядовой уличный шестнадцатилетний пожиратель консервативной литературы не вопит, как скинхед, доисторическое "Слава России". Он более радикален — "Да, Смерть!". Потому что Россия давно уже ни при чём. Россией интересовался первый нацбол Николай Устрялов, библиотекарь и сменовеховец. Национал-большевик последних времён все больше интересуется смертью. Молодой Егор Летов когда-то лет двадцать назад прокричал свое "всё, что не анархия — то фашизм". Человек посреди развалин на закате Кали-Юги может принять только одну, последнюю истину — всё, что не Смерть — всё профанация. Ибо в Царстве Мертвых живым нет места. Во времена всепобеждающего, всеторжествующего зла есть только один верный путь, на котором возможно сохранить принципы и идеалы Консервативной Революции. Доктрина Пробуждения — это не партстроительство, не бравые марши, не песенки. Как в одной из песен Непомнящего — "Наш огненный отряд посреди неверия" — запоздалое сопротивление Царству Количества, последний наш вызов его законам и циничной морали. Не флажки и черные рубашечки, не косоворотки и бороды. Параллельные миры не пересекаются. И если кому-то захочется впредь создать подобную партию, протащить ее в Парламент и массмедиа — значит, и это профанация. Ибо все, что начинает следовать мирским канонам и принципам — будет обязательно разрушено изнутри интригами, лестью, алчностью, гордыней. Многие православные ортодоксы и сегодня считают, что вне монастырских келий нет истинной православной традиции. В миру Бога нет. А истина познается лишь в страдании и лишениях. В приближении к смерти. Смерть — последний инициатический обряд. Последнее Посвящение. Словно кто-то зубами сцепил провода. Пора уже, совсем пора. Время близко…

 

9. Инквизиция

Начало сентября я встретил в Брянске. Пришлось ехать, всё из-за дурацкого диплома. Я учился в университете, и как раз началась последняя сдача хвостов. Банально и скучно. Серый унылый Брянск. Тут уже сразу холодно. С первых дней осени. Я сдавал всякие экзамены и мучился в полном отсутствии хоть какого-нибудь досуга. Всё уже достало. 14 сентября часов в шесть вечера с юной и пустой, как барабан комсомолкой я вышел на трассу, и автостопом, как много раз в старые добрые рок-н-рольные времена, выдвинулся в Москву. Завтра должен был состояться митинг нацболов «Антикапитализм-2002». Хоть какое-то разнообразие.

Утром 15 сентября 2002 года в Бункере собралось несколько сот партийцев. Я зашел в приемную и пошел по коридору в сторону чайника. Налил кипятка. Поздоровался с народом. Подошел Лёша Голубович. Он опять отрастил свою редкую бороду. Перекинулись с ним парой слов, и все ломанулись куда-то за Тишиным. Шли в сторону Москвы-реки, и влево, через стеклянный переход. В какой-то маленький сквер. Толя долго говорил о том, что нас "скоро начнут стирать".

Обратно мы шли с Николаевым. Женя рассказывал, что в Кишиневе его знакомые и малознакомые персонажи уже заколебали моей фамилией, и что мне нельзя там появляться, якобы ему неоднократно сообщали, что если я сам окажусь в Кишиневе — буду немедленно убит. Романтика, блин. Мы так и шли к метро вместе, втроем — Голубович, Николаев и я. Подошел сбоку и Толя Тишин, бурчит себе под нос: "не можем сегодня облажаться, не должны, будут люди из УНА-УНСО, смотреть, как мы действуем". Я так и не понял, к чему это. Приехали на площадь Маяковского. Выходим.

Сама площадь — в плотном кольце из металлических заграждений, как клетка для зверей. По всему периметру стоит ОМОН. Сбоку стоят с собаками. В районе Тверской — усиленная концентрация, их там уже совсем много. Заходим в клетку. Клетка работает только на вход. На выход всё закрыто. В стороне памятника — какая-то идиотская трибуна.

На площади собрались представители левых молодежных организаций. Все основные. Ближе к трибуне стал Союз Коммунистической Молодежи, отпрыски парламентской оппозиции. Будущие депутаты, нынешние их помощники. Культурная сволочь. В противоположном углу стоит Авангард Красной Молодежи. Это красные экстремисты. Их мало. Рядом мы, национал-большевики. Красно-коричневые экстремисты. Нас несколько сотен, и мы ведем себя крайне агрессивно. Раскачивается воздух. "Наши МИГи сядут в Риге!", "Зачистим Ичкерию по методу Берии!", "Сталин, Берия, ГУЛАГ!", "Убей банкира, убей ростовщика!". "Пытать и вешать, вешать и пытать". Атмосфера словно налилась пламенем. Эйфория. СКМовцы шарахаются в свой угол, расставляют по периметру своих дружинников — чтоб не путались их нежнейшие чада с нашими ублюдками. Через год от "парламентской оппозиции" останется кучка дерьма. А тут они еще пытаются делать приличное личико. "Мы не экстремисты, мы не опасны, нас не трогайте".

НБП выстраивается в прямоугольник. В колонну по восемь. Впереди… Впереди всех — Алексей Голубович. С голыми руками. Впереди всех. Черная куртка, черные штаны, ботинки, борода — как моджахед. Зачем? Конечно, менты его сразу приняли за полководца. Предводителя. Того, кто отдавал приказы штурмовать ОМОН. Ненависть — это всё, что можно было прочесть по его глазам на той пленке начала штурма. Внутрь колонны кто-то проносит брезентовый сверток. Оттуда сыпятся древки. Пустые, без знамён. Какие-то неизвестные депутаты пытаются начать митинг. В этой клетке. Тщетно. Всё срывается. Нацболы кричат речевки. Начинается прорыв.

В сторону улицы Горького ломанулась колонна. Напряглась, протянула знамена, тыча ими в лица и щиты ментов. Сверху вниз — как саблями по головам, каскам? фуражкам. "Вы что же, совсем озверели?" — кричит в нашу сторону получивший древком знамени прямо по фуражке пожилой подполковник, — "Что вы делаете, подкрепление, где подкрепление?" Офицеры уже отдали команды. Ряды ОМОНа сомкнулись ещё плотнее. Подошел спецназ — ветераны чеченской войны. Улица Горького — стратегическое место. Прорыв на Тверскую — это очень ощутимое моральное преимущество. Прямой путь на Кремль. Этого позволить нам не в состоянии никто.

Николаев остается далеко сзади. За какое-то время до штурма мы обсуждаем отсутствие должных документов. У него — идиотская временная регистрация на обрывке бумаги и молдавский паспорт. У меня — прописка в Приднестровье. Он остается в хвосте, я прохожу вперед, мы налегаем на металлические ограждения, чуть-чуть продвигаемся вперед, и всё. Встали. Клином ОМОН врывается в нашу колонну и пробивает её тут же. Насквозь, как лезвие бритвы. Словно шведские рыцари. Тут же появляются первые жертвы. Первые захваченные в плен. Их уложили на землю и принялись избивать. Прямо здесь же. В муку. Гремит взрыв. Кто-то бросил свето-шумовую гранату, горит дымовая шашка. ОМОН просит подкрепление. Колонна разворачивается, и кто-то показывает, что там, в обратном направлении, совсем жиденько. Ментов человек пять, и всё. "Вперёд!"

Толпа национал-большевиков прорывает кольцо и уходит в сторону Нового Арбата. По Садовому кольцу. Голубович всё время второго прорыва в шаге от меня. Мы блокируем ограждениями прорывающихся наперерез толпе национал-большевиков человек пять ОМОНовцев, и сами уже никуда не успеваем. Силы не равны. Оцепление смыкается еще плотней, чем прежде. Кругом собаки и лошади с ментами. Я вспомнил Кровавое Воскресенье и казаков. Входим внутрь оцепления. Посреди площади стоит ничего не понимающий Николаев. Такого в Кишиневе, конечно, не увидишь. Любопытно ему было.

Не все успели убежать и в эту сторону. Несколько десятков человек повалены на асфальт. Их травят собаками, даже какой-то полковник не поленился. Схватил дубинку. И дубасит всех подряд. По лицам, везде. Тем, кто перед ним, зачастую нет и двадцати. Жестокость неоправданна. Вот оно и "право имею…". За любое право надо платить. Жестокость за жестокость. Нацболы бегут, пока впереди не появляются несколько автоматчиков. Кричат "стой, стреляю". Ю в своем белом свитере пробегает вместе со всеми сквозь взведенные автоматные затворы, как сквозь решето, с поднятыми вверх руками. Никто, конечно, не выстрелил. Куда ж по детям стрелять. Начали окружать. Загнали в переулки. Ю обычный ОМОНовец ухватил крепко за белые длинные волосы, дал пару раз символического пинка и закинул в автобус. Толпа бежит, звенят стекла и фары дорогих машин, повержен ларёк с шаурмой, несколько витрин… Кто успел — спрятался. Кто не спрятался…

Мне иногда кажется, что внутри нынешней Системы с её самым сильным оружием — подконтрольными врагу медиаструктурами — телевидением, радио, газетами, способна реализовать что-либо кромешное только некая виртуальная организация. Антипартия. Те, кто придет следом за нами, дадут ей какое-нибудь условное, ничего не значащее имя. Какая разница. Возможно, новая антисистемная структура начнет действовать вообще без имени.

Ведь как можно легко дискредитировать нынешнюю любую оппозиционную партию? Через её символы? К чёрту символы. Через атрибутику, форму одежды, субкультуру? Это лишнее. Через иерархию, через структуру? К чёрту иерархию. Никакой структуры. Никаких записей, программ, уставных документов. Ты зафиксировал что-то на бумаге, принял статическую позу — ты всё отдал врагу. В этот же момент. Пока тебе в голову не вживят электроды, есть определенные шансы. Но и это крайне ненадолго. Десяток-другой лет. И всё. Дискредитация через рядовых членов? Это легче всего. Обязательно найдутся десять придурков, переворачивающих ларёк с шаурмой, будто твой враг спрятался там, внутри дурацкого маленького ларька, или кто-то ударит ножом кавказца в подворотне. Через опознавательные знаки придурка ты труп. Через лидеров? Через их пороки, жён, извращенные привязанности, качества недостаточности, дурное выражение лица или глупые поступки? Не должно быть никаких лидеров. Только цели и задачи. Вот организация будущего. Западные антиглобалисты могут выйти покурить. У них — смесь крохотных партий, толпы эксгибиционистов, дешевые куклы, у нас — не должно быть никаких партий. Иначе на тебя тут же ставят клеймо. Никаких шествий. Тут же заклеймят правым или левым. Это лишнее. Ты — против них, и всё. "Подтолкни, что падает". Враг ведь вполне известен. Твои мотивы вполне определены. Но если ты оставил себе опознавательные знаки, немедленно оказываешься меньшинством. Внутри большинства ты всегда жалок. Тебя со всех сторон окружат клетками и металлоискателями. Окольцуют ОМОНом. Если враг тебя не распознал, значит, ты везде. Не вреди себе сам. Изучай только то, что понадобится тебе в войне. Антипартия может обрушать корпорации и шантажировать правительства. Не нужны больше ни кровь, ни заложники, ни падающие самолёты. Ты знаешь, что тебе нужно. У тебя за плечами взмахнут крыльями тысячи ангелов. Рано или поздно просто погаснет телевизор, и уже на следующий день любой Системе наступит полный конец. И не важно, кто именно арестует Президента и членов правительства. С этой мелочью справятся даже старухи.

Сумасшедший лай собак. В автобус национал-большевиков укладывали беспорядочно, друг на дружку, чаще всего хватая за волосы. Сверху ходили ботинками, наступая на лица. Избиения. Больше ста человек развезли по отделениям. Их отпустят на следующее утро. Все вернутся домой, кроме трех. Мазилову положили в рюкзачок бутылку с зажигательной смесью. До суда дожидаться не стали — очень сильно его избивали в отделении, плохо стало со здоровьем, и менты сжалились. Признали, что улика не пройдет на суде.

Мы остались в кольце на площади, толком и не зная, что делать. Женя Лавлинский, тот самый, журналист из Нижнего, взял мегафон: «Зюганов-предатель». Те, кто остались, начали дружно скандировать. Митинг полностью сорван. Алексей Голубович протягивает мне фотоаппарат:

— Пожалуйста, сфотографируй меня пару раз на память.

Поднимает с земли древко, ломает его пополам и начинает с этим куском расхаживать по площади. Глаза бешеные. Что тут фотографировать? Пару раз заснял лицо, пленка кончилась. Прибежала Стася. Она теперь жена лидера АКМ Удальцова. Теперь Стася Удальцова. Стася уже шарахнула где-то стакан водки, и прибежала рассказывать про печальные итоги прорыва. Про изувеченных нацболов, про то, как всех словно свиней заманили в засады и заперли. Я вспоминал 1993 год. Колонну Уражцева. Времена не на шутку изменились. На ошибках учатся. Все. Николаев и Голубович остались стоять рядом с ней.

— Что нам делать, Роман? — спросил Голубович

— Стойте здесь, не ходите никуда. Никому выходить самостоятельно нельзя. Сейчас найдем какого-нибудь депутата или нейтральных людей, чтоб затерялись. Ждите.

Я отошел буквально минуты на две. Искал глазами в толпе эту комсомольскую сучку из Брянска, с которой приехал. И еще кого-нибудь, чтобы можно было организовать выход. Пробежал по рядам, оглянулся. Стася уводила их c площади. Обоих. Вместе с собой, прямо в ментовские лапы. Наверняка решила, что раз ей вновь позволили зайти назад в клетку, никого больше не тронут и всё страшное позади. Их взяли при выходе. Конец. Опознали и скрутили отдельно от остальных. Отобрали паспорта. Это всё.

Стася вернулась вскоре домой — у неё маленький ребенок, отпустили менты. Московские мусора — звери особой породы. Наверно, их специально дрессировали, долго учили калечить демонстрантов. Фашистская костоломная машина. Лико государево.

Голубовича и Николаева несколько часов возили по Москве и избивали. Долго. Когда нацболы привезли им еду, Николаев практически не мог двигаться. У обоих спина напоминала сине-кровавый фарш. Нашелся мент, якобы его они вдвоем били по лицу древками. Это был полный бред. Ни Голубович, ни Николаев никого древками бить не могли. Они оба были у меня на глазах всё время. Но у мента были данные судмедэкспертизы. Наверное, кто-то его все же побил. И заплатили за это мои друзья. Как бы между прочим. Два гауляйтера — Магнитогорский и Кишиневский. Всё как надо. По маслу. Больше полугода они оба провели в Бутырской тюрьме. Их освобождать оттуда уже никто не спешил.

Осенью показали фильм про НБП, Лимонова и Казахстан. Выделили в кадре Голубовича, расхаживающего с куском древка по площади после прорыва. Якобы этим древком он мента и бил. Это была полнейшая чушь. Древко Алексей схватил уже после прорыва, это видели многие, кадры видеосъемки столкновения зафиксировали то же самое. Однако уже за несколько месяцев до начала процесса вся страна была проинформирована о том, что самый страшный экстремист в России — это Голубович.

В декабре из Израиля в Брянск ненадолго приехал мой старый друг Майк. Один из тех, самых ещё первых, Брянских национал-большевиков. Майк рассказывал, как долго пришлось ему скитаться в новой своей жизни. Очень долго не мог он найти там никакой себе работы. Лазил по помойкам и подбирал черствые булочки. Майк по настоящему несколько месяцев голодал. Соседи по комнате в общаге, гопники, начали измываться над старым неформалом. Быдло — оно, оказывается, и в Израиле быдло:

— Ты — крыса, ты украл у нас из холодильника сосиску. Ты не спросился разрешения. Вали отсюда, пока не выплатишь штраф в 500 шекелей — вещей никаких обратно не получишь.

Майка спасла девушка Аня, репатриантка из Белоруссии. Она работала экскурсоводом с русскими туристами. Взяла его к себе жить. Вскоре Майк нашел работу. Они живут одним днём, и, кажется мне, теперь Майк по-настоящему счастлив, чего не случалось с ним раньше. Помимо подарков — бедуинских поделок из кожи верблюда и разных там масел, Майк привез плохую новость. Там же, в далеком Израиле, застрелился Дэн. Он был в тусовке, нашим общим другом. Еще в 97-м. Мы вместе уезжали в Москву, когда Дэн эмигрировал. Несколько часов болтали в поезде о его будущем. Светловолосый худенький Дэн мечтал о карьере военного. Это семейное. Отец его был кадровым офицером Советской Армии. Там, в израильской армии, Дэн получил ранение во время теракта, и по увольнению не получил никаких страховок. Как раз началось очередное обострение, работы не было. Он назанимал у всех много денег. Карабкался. Но, как рассказал Майк, ему так и не удалось раствориться в еврейской среде. Он так и остался там чужаком. Часто переезжал из города в город, развелся. Когда наступил предел, и все сроки отдачи долгов прошли, Дэн уединился и выстрелил себе в голову из пистолета.

Майк уже четыре года не был в России. Похоже, он не очень оказался рад нашим переменам. Со своей густой длинной шевелюрой он выглядел полным бедуином. На улице до него постоянно докапывались лысые мрази. Эти пару недель в России для него оказались сущей мукой:

— Я не знаю, куда у вас тут всё катится. Но мне кажется, стало хуже. В Израиле на Президента и Премьер-министра кругом можно встретить только карикатуры. А у вас этот остролицый на всех школьных тетрадках. И все новости на главных телеканалах — только про него. Даже у нас в Израиле бум — все русские евреи эти же самые тетрадки с его портретом своим детям покупают. Мне противно на такое смотреть. Это уже совсем не рок-н-ролл. Я боюсь за родителей. Без пистолета тут на улицу даже выходить не хочется. Другая страна. Я хочу домой. Здесь у меня просто какой-то холод внутри. Сухой мёртвый холод.

Мы с Ю проводили их на скорый поезд «Брянск-Москва». Через 15 часов они уже будут дома. На берегу Средиземного моря. А у нас стоит лютый дубешник. Минус двадцать пять. Обнимаемся на прощание:

— Если серьезно, я так и не понял, чем ты тут вообще можешь заниматься? — Майк такой вот всегда в драматические минуты, замедленно серьезный.

Предполагаю, мы с ним не увидимся теперь уже несколько дольше. Или вообще никогда, кто ж теперь знает.

Весной 2003 года в Москве состоялся суд над Голубовичем и Николаевым. В качестве свидетеля со стороны защиты на суд вызвали и меня. Стоял теплый весенний день. У здания суда собралось человек двадцать пять. Подошли и мамы подсудимых. У Николаева присутствовали оба родителя. На лицах читалось волнение, но была и уверенность. Все знали, что у него стопроцентные шансы на выход. Он вообще ни с кем в тот день не вступал в столкновения. Стоял сзади. Родители у Николаева были очень красивые. И было видно, что из Молдавии. И что из Кишинева. Столичные жители. Они работали в Подмосковье, как и многие, уехав из Молдовы от нищеты и отсутствия каких либо перспектив. Для Женьки нашли здесь место — он проходил юридическую практику в какой-то нотариальной конторе. Не просто так тут ошивался. "Идейная партийная жизнь" была ему глубоко до лампочки, в лидеры он не стремился, а без него самого Кишиневское отделение походило уже не на группу неуправляемых панков-отморозков, а на тень шакала — Ткачука и офицеров молдавских спецслужб. У них уже зрели свои планы насчет отделения. У Женьки были планы зацепиться в Москве, поближе к родителям, получить нормальные документы, работать, обустраиваться потихоньку… Каким любопытством его угораздило в тот злополучный день оказаться рядом с нами? Мать и отец ждали немедленного освобождения ни в чем не виновного Женьки. Что, казалось бы, могло этому помешать?

Подошла мама Лёши Голубовича. Старенькая добрая женщина. В её глазах стояла беспредельная любовь. Она наверняка ничего в жизни не пожалела для своего сына. Он всегда был её гордостью. Алёша. Он был там, за прутьями решетки. На нем была та же одежда, что и на митинге.

— Рома, обязательно приезжайте к нам в гости, когда всё это закончится. Алёша мне много о вас рассказывал. Мы с Лёшиным папой Вас официально приглашаем.

У Николаева отросли волосы. И сидел он на скамье подсудимых как вылитый молдаванин. Красивый черноволосый молдаванин. В клетке. Что у него здесь? Какая судьба?

Начался вызов свидетелей. Все по очереди рассказывали — кто что видел. Затем поднимали «пострадавшего» мента. Жирная шея. Вылитый браток с золотой цепью и барсеткой никак не походил на пострадавшего. Он отвечал отрывисто: "Нет, этого тоже не видел. Били те, в клетке." Как по заготовке. Я спросил у Алексея руками, получал ли он мои письма, он ответил, что нет. Опустив голову.

Объявили перерыв. Наверное, многие почувствовали, что всё не идет легко и ровно. Адвокат Голубовича перепутал листы в материалах дела. Этот продуманный адвокат, на мой взгляд, занимался на суде чем угодно — только не Голубовичем. В ходе процесса он писал статьи в прохановскую «Завтра», раздавал интервью. Как оказалось, у него на носу были выборы в депутаты Государственной Думы. Человек делал себе красивый оппозиционный пиар. Он всё нагородил в одну кучу — всех революционеров слил как в помойное ведро — террористок Новой Революционной Альтернативы, Соколова, Губкина, и туда же за компанию приплел для красного словца Голубовича с Николаевым. Зачем ему это было нужно? Не знаю, сколько в человеке может быть самолюбия. Сколько могло быть общего у Голубовича с экзальтированными девицами из НРА, взрывавшими приемную ФСБ?

Обоим: и Голубовичу, и Николаеву дадут срок — долгих три года. Никаких условных, ни капли сострадания. А пока шел всего лишь один из первых дней процесса. Объявили конец заседания, и толпа нацболов дружно ломанулась на улицу. В темном коридорчике на лавке сидела мама Алёши Голубовича. Одна. И плакала навзрыд. Я подошел, спросил, не нужно ли чем помочь.

— Рома, принесите, пожалуйста, воды.

Спустился вниз. Поднял пластмассовую бутыль из-под лимонада. Там была какая-то вода. Холодная. Попробовал — вроде питьевая. Вбежал по лестнице вверх. Протянул её Лёшиной маме. Она отпила несколько глотков и снова заплакала. Я закрыл глаза и вышел вон на улицу.