Как же медленно движутся чаши весов Несмотря на бегущие стрелки часов… И вздыхая, увидел последний свой миг — Заплутавший во времени мудрый старик. Он откинул со лба белоснежную прядь И прожить свою жизнь попытался опять. А вокруг всё неслось — суету торопя!.. Здесь так много всего, но так мало себя. Он пытался постигнуть судьбу, как урок, Чтобы тем оправдать её странный итог; Но услышал, как льётся на берег прибой, Размывая следы… все, что были судьбой. Нет, уже не желал он ни слёз, ни наград, Лишь увидеть хотел тот единственный взгляд, Взгляд, прощавший от пыток его самого, И умевший достать, что лежит глубоко. Старец молча глядел на извечную гладь И в её отраженье вдруг стал вспоминать — Бесконечное множество стёртых страниц И себя, расплескавшемся в тысячах лиц… Но сорвав в тишине с тех покровов печать, Путник больше не знал, как себя величать: То ли искрой небес или божьим цветком? Только знал, что обрёл свой единственный дом. Получив от души всё, о чём так желал, Он с улыбкой взглянул на шумящий «вокзал»… Перед тем как пуститься в загадочный путь — Не мешает теперь на мгновенье заснуть…