Я считал себя гордым, стойким, Неудачам глядел в глаза. Врач сказал: — Нету вас — есть только Щитовидная железа. Все метания и мытарства, И рифмованное нытье, На которое вы горазды, Не от вас они — от нее. Я-то думал: Томленье духа, Вера, совесть и стыд, и честь… Оказалось — лишь род недуга, Интенсивный обмен веществ. Никакого переизбытка Благородных и высших чувств, Лишь ничтожная щитовидка Барахлит —                  и теперь лечусь. Все от химии —                        не от бога — И земля, и вода, и снедь, И свобода, и несвобода, И, наверное, даже — смерть. Вот и загнан, как мерин в мыле Вопрошаю в свои полета: — Я венец творения                                 или Нуклеиновая кислота?!