В благодатном веке Без гроша, тишком, Частию в телеге, Частию пешком В Петербург добрался Юноша Бутков, И ему достался Худший из углов. Жизнь в углах неладна, Смрад в углах и страх. Надобно таланта Не пропасть в углах. От солдатской доли Откупившись в долг, Стал писать в неволе, Но велик ли толк? Вроде достоверный Сочинит рассказ — «Нет, не Достоевский!..» — Слышит всякий раз. Не дурак, не лодырь, Хоть не в меру пил, Он и впрямь не Федор Достоевский был. У того дорога Из углов крута: С плаца до острога, Дальше в рекрута… И хотя в падучей Сотрясалась плоть, Но ее получше Охранял господь. Был Бутков напуган, Нелюдим и зол. Как за нитки кукол, Прототипы вел. Дело шло не ходко И пришли в свой срок С водкою чахотка, Гошпиталь и морг. Господи, помилуй, Ну зачем ты дал Юноше унылый, Невеликий дар? Не деля на части, Весь бы выдал кус. Без того несчастья Наводнили Русь. Дар не пайка хлеба, Не для бедняков. И не узрел неба Из угла Бутков. Маленький писатель — Это что за червь? Ты таких, создатель, Наплодил зачем? Где добыть им славы, Мир перевернуть, Если сердцем слабы И таланту чуть?