Туда, где закат обжигает края Потемневшего старого леса, Зовёт горизонт красотою маня, Рисуя, что мне неизвестно. Там птицы поют о любви на рассвете, Луна зажигает по ночам огоньки… О том же сирени рассказывал ветер, И пели о том же под утро сверчки. Старый сад волновался, ветвями скрипел, Когда солнце шептало о дивных краях! Скворец прилетевший оттуда — запел, И травка умылась в своих же слезах. Отчего горизонт манит в даль свою вечно, И ветер ласкаясь куда-то зовет… Рисует закат кистью алой под вечер, Скворец о любви не пришедшей поёт. Почему где-то там, всегда кажется лучше? Отчего с поволокой тускнеют глаза? И на смену мечтам, с годами лишь случай, Выпадает порой… как скупая слеза.