Жизнь после жизни. О чём это я? О книге, лежащей в проёме моих ожиданий в бездомное время. Книга прочитана, солнце зашло. Уходит тепло. Слова остывают. Осенняя драма и пустота обретают пустыню. Надолго? Навечно? На самую малость? А строки пишутся и пишутся… Остановиться бы.