Скрипучий блюз несмазанных петель Едва живой от ветхости калитки… Слой пыли, будто мягкая постель, Скрывает сколы на садовой плитке. Вхожу туда, где был когда-то сад. Когда-то. Был. И жил. В другой эпохе. А то, что было столько лет назад, Сейчас – воспоминания. И вздохи. Ни ветерка. В пыли мои следы, Как барельеф из гипса или глины. Вокруг густая чаща лебеды И дебри диких зарослей малины. Я помню сад в деревьях и цветах. И в летний зной он полон был прохлады. Я знал его. И часто видел в снах. Но… не застал живым. Не стало сада. Прощаюсь. Ухожу. Возврата нет. А сны? Теперь неважно – будут, нет ли… И исполняют реквиемом вслед Скрипучий блюз калиточные петли.