Пусть с каждым днём тебе труднее И сам ты плох, и всё — не так, Никто тебя не пожалеет, Когда прочтёт о том в стихах. Как жить на свете ни мешали б, Как дни бы ни были трудны, Чужие жалобы смешны: Поэзия — не книга жалоб. . . . . . . . Но все застынут пред тобою, Когда ты их — себя скрепя — Ожгёшь необходимой болью, Что возвращает всем — себя.