«Неотвеченный вызов…»
Неотвеченный вызов,
Словно брошенный пес,
Замерзая, прикинется мертвенно спящим.
По просроченной визе
Мне вернуться пришлось
В наше прошлое, чтобы порвать с настоящим.
В мире все неизменно,
И все те же гудки
Имитируют битву за чье-нибудь сердце.
На задворках вселенной
Совершая витки,
Даже звезды сегодня горят по инерции.
Если мысль не нова,
Ты ее освежуй,
Отпустив иноверца на вольную волю,
Я теряю слова,
И в глаза не гляжу,
К безответной душе, подбирая пароли.
Ykbal
3
Трутся смычки о струны,
Бьется судьба о камни,
Через порог бурунный
Скачет мой бог харамный.
Обетованный берег
Где-то вдали маячит,
Если штормит мой терек,
Значит, не смог иначе.
Вспоминая осень
Разгребая весеннюю муть,
Вспоминаю потухшую осень,
Я прошел за тебя этот путь,
Что опасен и чересполосен.
Я отчаянно бился с судьбой
Через время и через границы.
Не поверишь, но рядом с тобой,
Мне сегодня совсем не молчится.
В бесконечном неравенстве сил
Выбор сделан, но только не мною,
Не об этом я Бога просил,
И развязка должна быть иною.
В этом зале мы снова одни,
Я не знаю, что будет в финале.
Тихо гаснут за сценой огни —
Мы неплохо с тобой отыграли!
«Возвращаются в город птицы…»
Возвращаются в город птицы,
Оседают на те же гнезда,
Я отдал бы свои ключицы,
Лишь бы сделаться ближе к звездам…
А пока отрастают перья,
Я, с высот поднебесных падкий,
Как и ты, ни во что не верю
И молюсь на луну украдкой.
Глупый, серый, сердечной раной
Ты как будто клеймом отмечен,
Возвратившись к своим баранам,
Сам накинул руно на плечи.
«Все куклы на своих местах…»
Все куклы на своих местах,
И только голос твой глумливый,
Мне говорит, что боль и страх
Не так уж непреодолимы.
Проходит ночь, приходит день,
И снова солнце сердце плавит,
А на песок ложится лень…
В бокалы льется саперави,
А море разлеглось у ног
И сладострастно брызжет пеной,
А там, в горах, какой-то бог
Гуляет со своей Еленой.
«Не выброшенный на ветер…»
Не выброшенный на ветер,
Растраченный не впустую.
Кто карты свои разметил,
Я карты свои – тасую.
Москва в бесконечных пробках
И вечно унылый Питер,
Я вынесу вас за скобки —
Не больно ведь, потерпите!
Плевал я на все приметы,
Вот плавки полоской узкой.
Летят самолеты в лето
От слякоти среднерусской.
Становятся дни короче,
Мы с этим уже не спорим,
Я стал эмигрантом в Сочи —
Здесь та же Москва, но с морем.
«Ты стоишь на моем пути…»
Ты стоишь на моем пути
Указателем – не пройти
Мимо, не потеряв коня
И не сложив головы, меня
Этим чудом не удивишь.
Резать вены и прыгать с крыш —
Это удел других, а мы
Не убегали от этой тьмы,
И не давили ее в себе.
В этой дьявольской молотьбе
Выживали не кто как мог —
Взявшись за руки. С нами Бог!..
Нет, не с нами, а против нас.
Воды схлынули, жар угас.
C тобой, как на минном поле…
C тобой, как на минном поле —
Боюсь шевелиться даже.
Теряю покой и волю,
Не думая о пропаже.
Разрывом сердечной мышцы
Кончаются эти ночи.
Безжизненный лист колышется,
А ветер его полощет.
«Ты хлещешь меня из горла…»
Ты хлещешь меня из горла,
Желая напиться впрок.
Ты целишься прямо в голову,
Я – мыслями наутек…
Сквозь толщу немытых окон
В квартиру вползает ночь,
И бьют поцелуи током —
А мне же терпеть невмочь.
Снег
* * * * * * * * * * * * *
* * * * * * * * * * *
* * * * * * * * * * * * *
* * * * * * * * * * *
* * * * * * * * * * * * *
* * * * * * * * * * *
* * * * * * * * * * * * *
* * * * * * * * * * *
* * * * * * * * * * * * *
* * * * * * * * * * *
* * * * * * * * * * * * *
* * * * * * * * * * *
«Первой встречной…»
Первой встречной,
Сукой течной,
Болью сердечной
Присной и вечной,
Целью намеченной,
Пленкой засвеченной
Стала. А мне все мало.
Стамбул
Над дремлющим Мраморным морем
Кружат и кружат самолеты,
Сегодня туман на Босфоре
И холодно отчего-то…
Заснежен великий город,
Разорванный на три части,
Он морем по швам распорот,
Как ваза разбит… на счастье.
Венеция
Опять весна?.. а я и без вина
Жизнь вижу в красках.
Вплывает в город полная луна.
В бумажных масках
Гуляют люди. Лиц не разглядишь —
Глаза сквозь щелки,
И бьются капли, скатываясь с крыш,
О треуголку.
Оближут волны чье-нибудь крыльцо…
Конец лав-стори,
Роняю в воду медное кольцо —
Венчаюсь с морем.
Пустеет город, прост его удел
На самом деле.
Кто мог, уехал, тот, кто не успел —
На Сан-Микеле. 5