Летят машины в черноту

и в облаках полно проталин,

рыбак идет ловить звезду

на фоне харьковских развалин.

Будильник звякнет – и пора,

мужицкий выбор: быть свободным,

оставить стены в 5 утра,

дышать течением холодным.

Чтоб встретить солнце у метро,

в толпе, без страха и упрека,

и в небо щуриться хитро,

и выпить водки одиноко.

Ловите, рыбы, рыбака — рыбак становится пейзажем.Мелеет на земле река.Осенний ветер, абордажем,берет за бары рыжий сквер,а после телеграф и бары.Несет волной небесных сфер,на экспорт, дыма шаровары.Рыбак прилег на край дождя.В машинах клерки едут мимо.Патруль смеется, проходя:всех веселее Петр и Дима.

Вот так, лежишь на мураве, страна дает тебе свободу,а также козырь в рукаве:жить или сдохнуть. На погодускрипят ворота в небесах.У речки квакают лягушки.Воюет с дьяволом монах.И нет ни смерти, ни подушки.