Колдует листва за спиною у лета,
пожаром горчит голубой листобой.
По птичьим дорогам уводит поэтов
куда-то спешащий пернатый конвой.
Я жду бестолкового лепета вьюг, чтоб молча ступать по разбухшим паркетамдубрав, приютивших бездомных поэтов…А стаи летят через вьюги на юг.
У гордой пичуги хрустальный язык, малиновый звук над подлеском грачиным.Никто не запомнит усталой причиныподмены запева на хрипы и крик.
У холода свой серебристый язык. У певчих свои временнЫе законы.И всякий по-своему плакать привык,сличая вокзалов сквозные прогоны.
Ущербная тяжесть пути. А куда? Туда суетливо уносятся стаи,туда эшелоны заслонами ставят,и тихою сапой плывут города.
Неверная участь залетных гостей. Навязчивый след красноглинных обманов.У черной реки. У ясной поляны.Среди оскудевших до срока полей.