Кузнец кует, полярники плывут Сквозь снежный шторм. Я воздвигаю зданье. Я каменщик, И я люблю свой труд — В нем есть большая радость созиданья. Как ты, поэт, в безмолвии ночей Кладешь слова, чтоб зазвучали песней, Так я кладу дома из кирпичей. Я каменщик. Что может быть чудесней! Есть у меня хорошие друзья. Один на Курской служит машинистом. Он так пленен движеньем, гулом, свистом, Что жить ему без этого нельзя. Когда он мчится — Все дрожит вокруг, Звенят рожки, взлетают семафоры. Готов ли путь? Через минуту скорый! А скорый — вот! Его ведет мой друг! Мелькнул — и нет... Лишь фонарем сверкнул. Лишь прокричал гудком горластым: «Смирно!..» И все леса на всем пути обширном Становятся в почетный караул. Другой мой друг — таежный лесоруб. Богатырем его зовут недаром: Идет молва, что он одним ударом Сорокалетний сваливает дуб. Еще крылом не шевельнул рассвет — А уж его не сыщешь. Непоседа! Еще скажу про своего соседа: Он человек задумчивый. Поэт! Его стихи, как радуга, горят, И кажется, когда закроешь веки, Что он не сам, А нивы, горы, реки Через него с народом говорят. Однажды он опасно захворал. Врач говорил, склонившись у матраца: — Опять стихи!.. Я буду с вами драться! Бот вам хинин, а на ночь бромурал. — Волнуясь, врач переходил на «ты». — Не бормочи. Лежи... Ведь это, это... — Не понимал старик, что для поэта Нет ничего страшнее немоты. Почти в бреду он написал стихи, А через год в Крыму и на Байкале Я слышал, как их пели пастухи И моряки на крейсере читали. Учитель учит грамоте детей. Пилот летит на север сквозь ненастья. Мы все горды профессией своей И славим труд, Творящий жизнь и счастье.