Друзья, я вспомнил о былом: Поэт в морщинах, но не стар, Сидит, склонившись над столом. И вдруг — герольды, звон фанфар. Герольды строятся к стене. И входит в комнату судьба. Судьба: — Поэт, сгони со лба Морщины. Ты подвластен мне. Ты долго мучился, поэт. Не год, не два, а много лет. За мужество, за доблесть эту Бессмертье я дарю поэту. Взойди, поэт, на пьедестал. Поэт: — Не надо, я устал.