Мы сидели на лавочке в маленьком сквере перед больницей. Кажется, впервые Брику позволили выйти наружу. Лето только набирало силу, и ветерок, дувший откуда-то с северо-востока, был довольно прохладным. Но птицы пели по-летнему, и по-летнему пах воздух.

— Дима? — не поворачиваясь, сказал Брик.

— Да?

— Ты можешь сказать: я был сумасшедшим? Тогда?

Я задумался. Теперь, когда улучшения в состоянии Брика очевидны, стоит ли подвергать его испытанию правдой? Но, с другой стороны, он имеет право хотя бы знать, в чем ему довелось участвовать. Раз уж разрешения у него не спросили.

Я достал из рюкзака кипу листов, упакованных в черный целлофановый пакет.

— Я написал все, что хотел. Прочти. Думаю, ты имеешь на это право.

Он молча взял пакет и смотрел на него, положив на колени.

— Это то, что видел и слышал я. Можно назвать это правдой. Но только прошу тебя понять: все написанное только для тебя. Не говори никому. Для остальных это просто мой роман. Я изменил все необходимые имена, чтобы посторонние ни о чем не догадались. Но ты поймешь, о ком речь.

Брик кивнул, но в его позе осталось напряжение. Он словно ждал чего-то, и я достал из рюкзака плеер со вставленным диском. Я протянул Брику наушники, и, когда он вставил их в уши, нажал на кнопку. Он вздрогнул, но быстро расслабился. Глаза закрылись, на губах появилась улыбка.

— «Локон ангела», — прошептал он.

Глядя на человека, который, пройдя через ад настоящего безумия, сжал в руках нить, ведущую к прошлому, я вдруг отчетливо понял одну вещь. Он обязательно победит. Ведь самую страшную битву он уже выдержал.