— Не понимаю… — его пальцы пробежали по корешкам книг и замерли на последней, ощущая твердую кожу переплета. — Не понимаю, — отошел от стеллажа и окинул рассеянным взглядом свою богатую библиотеку.

Тысячи и тысячи книг, начиная от желтых хрупких пергаментов и заканчивая современными. Он копил знания людей веками, сохраняя их от разрушительной силы времени. Здесь в Пустом мире Хронос бессилен.

Очередная книга была отложена в сторону, и он опустился в широкое кресло. Вытянул ноги. Устало прикрыл глаза.

Загадка, мучившая его не одно столетие, снова осталась неразгаданной. Но почему? Этого Князь не мог понять… Что-то всё время ускользало, но что именно, сложно было определить.

Кусочки мозаики никак не хотели складываться в единую картину, что еще больше раздражало Повелителя Пустого Мира … Привыкший добиваться желаемого, Князь никак не мог смириться с тем, что то, что доступно людям, не может оказаться в его руках.

Сколько сил, сколько времени потрачено, а он так и не приблизился к ответу ни на шаг!

— Что же это такое? Что же… — прошептали бледные губы, и взгляд багровых глаз обратился к потолку, откуда на него смотрел шакал; его глаза-сапфиры насмешливо блестели в свете чадящих свечей. — Я найду ответ. Найду… Пусть на это уйдет не одно тысячелетие… — и как-то горько усмехнулся.