На книжной ярмарке во Франкфурте. Приглашали разные литературные, окололитературные, псевдолитературные, совсем нелитературные, русскоязычные, бывшие соотечественники (я имею в виду СССР) из России, из Казахстана, с Кавказа, с Украины. Беседовали, читали друг другу стихи. Всех было жалко: и русских немцев, и евреев, и русских, занесенных сюда ветром истории. И балкарку, родившуюся в Казахстане. Учит детей пению в русском детском саду. И несчастного Исаака, который держит русский ресторан, куда почти никто не ходит. Они не любят новую дойчланд-родину. Смакуют гадости о России. Заглядывают нам в глаза, надеясь найти подтверждение своим мыслям. На самом деле – все любят и тоскуют, не хотят сознаться самим себе. Поэтому пишут русские стихи. Чаще всего плохие. Поют под гитару самопальные песни. Жалкая пародия, искаженные отзвуки наших любимых бардов. Я не осуждаю – жалею. Саша Гриценко сказал: все, кто уехал, любят Россию.

Отошлю к стихам моей приятельницы Киры Крузис. Раньше жила в Ленинграде.

Я жизнь воспринимаю как поток, что мчит меня. Но вот куда – не знаю. Была Россия. Ближним стал Восток, а я репей, что прицепился с краю. Нет. Я пушинка. Потеряла вес. Парю, кручусь в космическом пространстве… Бегущих облаков – бескрайний лес, а я виню себя в непостоянстве. Нет, я улитка. Медленно ползу и домик свой тащу я наудачу, И на песок роняю я слезу, хотя улитки, в общем-то, не плачут. Так кто же я? Я просто человек с какой-то неприкаянной судьбою. Я не вписалась в двадцать первый век с бездушием его и глухотою.