Благодарю тебя, Отче наш,
За дни счастливые, отмеренные тобой.
За судьбу цирковую.
За строки написанные,
За образы, живущие в душе.
За зимы и вёсны,
Июльские зной и октябрьские листопады.
За ночи и дни,
Проведённые в Любви и радости.
Спасибо, Отец наш небесный,
Что встречаю свой очередной ноябрь
Не в унынии и скорби,
А с улыбкой и трепетным ожиданием…
Услышь мой голос, Господь Всемогущий!
Я – живое творение Твоё, взываю к Тебе!
Мне, дожившему до Осени,
Есть, что попросить у Тебя…
Молю Тебя, Господи:
Отверзи мне уши и очи сердечные.
Чтобы я слышал и понимал
Людей, кто рядом со мной.
Дабы не ждал,
Чтоб понимали и слышали только меня.
Ибо какой тогда диалог сердец?..
Сохрани от мерзости мысли мои.
Убереги от опрометчивых поступков и слов,
Чтобы не изранить ближнего моего.
Ибо какая радость видеть огорчения и слёзы?
Дай возможность
Дарить людям радость
Делами своими.
Подать нуждающемуся.
Обогреть обездоленного.
Очисти, Боже, помыслы мои.
Дай сердцу моему сострадания.
Научи его биться радостно и свободно.
Продли дни мои, полные Любви и смысла.
Вразуми, Отче!
Наставь на путь Истины и Добра.
Дай кротости и смирения,
Ибо часто бунтует Душа человеческая,
Блуждает в тёмных переулках Греха…
Прости мои прегрешения —
Большие и малые, вольные и невольные.
Дай понять, что в жизни – Главное,
Что – второстепенное.
Дабы не растерять в пустоте
Дни оставшиеся на пути моём.
Помоги, Господи,
Жить долго и счастливо
Ближним моим.
Дай осознать всем, что Жизнь —
Хрустальная паутинка,
Которую так легко оборвать,
Неосторожно сдунув с ладошки Божьей.
Дозволь, Господи, вволю
Насладиться красотой мироздания,
Напиться животворящей влаги
Вселенского творения Твоего!
Подари, Отче,
Зоркость глаза и глубину сердца,
Для понимания сути вещей.
Чтобы к концу дней моих
Обрести высший смысл —
Покой и Гармонию…
Дабы предстать перед Тобой
Радостным и умиротворённым,
Познав Высшую Тайну Бытия —
Жизнь…
Аминь.
Всю жизнь Господь катал меня на ладошке.
Однажды опустил на землю. Я растерялся…
– Как мне жить, Господи?
– Живи просто.
– Как это?
– Просто – Живи!..
Как жить мне без Цирка в квадратах городов? В прямоугольниках их кварталов? В изломанных треугольниках незнакомой Жизни?..
Я привык к Кругу, где мгновения длиною в жизнь, а жизнь – как одно мгновение. Словно молниеносный трюк, который так и не удался…
– Как жить?..
– Просто – Живи!..
Цирк подарил мне на счастье жонглёрские кольца. И незабываемое кольцо манежа. Москва – старую подкову Бульварного кольца. И кольцо Садовое…
Я вновь живу в круге. Живу просто. Просто – Живу. Я счастлив. Почти…
Великое счастье – писательский дар!..
Дар капризный, эфемерный, неуловимый. Если ты имеешь его – испытываешь острия и бездны полярных чувств. Существуешь наполнено, болезненно и непредсказуемо. Потому что Это не удержать, не зафиксировать. Ты не можешь повелевать, управлять. Живёшь сиюминутно, "здесь" и "сейчас", интуицией, рецепторами, восприятием Чего-то невидимого глазу. Писатель воспринимает мир всем своим существом, как глухой слушает музыку резонирующим телом…
Все пишущие испытывают одни и те же эмоции. Какая безграничная радость накрывает тебя от подаренной небесами яркой метафоры! Какое безбрежное отчаяние наваливаются на твои плечи от пустоты и отсутствия новых строк!.. Ты – словно чёрный рояль без струн внутри, огромный и бессмысленный. Высохший ручей в знойном июле. Измотанный путник с пересохшим ртом, мечтающий о глотке родниковой воды…
По утрам – ступор, забытый остывший чай в треснутой кружке. Красные, перетруженные глаза – не пишется!..
Однажды, – вдруг! Шквал образов и видений, словно где-то открылись небесные шлюзы. Поймать, запомнить, записать!..
Писатели… Сколько их не спит в ночи, сгибаясь над письменными столами… Содрогаясь от страха – не успеть!.. – плавят стеариновые реки, жгут киловатты в ночниках и настольных лампах. Коротают ночи в споре с Вечностью. Прячутся от реальности в иллюзорных миражах и образах фантазий. Обрастают черновиками и обрывками расползающихся мыслей, которые живут в шкафах и пыльных углах комнат…
Непокорные слова спрессовываются в обличия строгих литер, однажды становясь прямоугольниками книг. Словно памятниками с эпитафиями авторам…
Сжигая себя, из собственной боли плетут строку, вдавливая чернила в бумагу. Оставаясь навечно в татуированном мире написанного…
Это и есть – Бессмертие…
