Мир умирает – раз очередной. Смирившийся чахоточный больной. И кленов золото, и бузины багрянец — Всего лишь лихорадочный румянец. Не плача, не стеная, не ворча И не ища искусного врача, Мир сходит в тишину и тьму, Что уготовала зима ему. Ты смотришь на него – и веры нет, Что он узреет будущего свет. Но знает мир, что смерть – подобье сна. Воскреснет он, когда придёт весна.