На полпути я вышел в тамбур. В стекле пронёсся свет костра — то промелькнул цыганский табор, раскинувшийся у моста. В слоистой мгле, в туманной сини костёр, как искорка, алел, и горький дым цыганской жизни в курьерский поезд залетел… Да не было у них свободы. Как всякий люд, несли они свои цыганские заботы, свои житейские огни! Всё так! Но русские поэты не зря, как роковые сны, любили вольности приметы — и шали взмах, и звон струны. Лишь потому был вечно моден гортанный варварский мотив, чтоб верить: кто-то есть свободен, и бескорыстен, и счастлив…