Не ведает только дурак, что наши прозренья опасны… Как дети прекрасны и как родители их несуразны! Помятые жизнью, вином, с печатями правды и фальши, не мыслящие об ином, чтоб выжить хоть как-нибудь дальше. А рядом комочек тепла витает в блаженной дремоте, не ведая зла и добра, — как странно: он тоже из плоти! Как будто природа сама твердит нам устами любови о том, что сиянье и тьма повенчаны узами крови.