То не буря лес колышет, То не волки воют, Не разбойники проходят Буйною толпою,— На Украине пан Потоцкий, Из Канева родом, С бандою своей лютует Над бедным народом. Где попало он пирует, Пьет и угощает И ни старым и ни малым Шуток не прощает. Если же краса девичья Пану попадется, Обесславит, обесчестит, Вдоволь насмеется. Стоном стонет Украина, Пана проклинает, Но Потоцкого богатство От беды спасает. По сегодня у людей он Проклят при вспомине На родной на Беларуси И на Украине. В селах как его прокляли, Так и проклинают, И его в палатах панских Только вспоминают. О пригожей Бондаровне И о пане этом Песня с той поры далекой Разнеслась по свету.