Меж болот-пустырей белорусской земли,
На прибрежье реки быстротечной,
Дремлет памятник дней, что ушли-утекли,
Обомшелый курган вековечный.
Ветви дуб распустил коренастый над ним,
В грудь сухие впилися бурьяны,
Дикий ветер над ним стонет вздохом глухим,
О минувшем грустит неустанно.
В день Купалы там пташка садится, ноет,
А в филипповки волк завывает,
Солнце в полдень там косы свои расилетет,
Ночью ясные звезды сверкают.
Тучи в небе прошли, может, тысячу раз,
Били грозы от края до края,—
Он, как память людская, стоит напоказ…
Только ходит легенда такая.