Что за вести приходят из этих ваших «Европ»! Всё навыворот, дико, как будто на черной мессе… И уже как-то странно в тарелку крошить укроп И без тени улыбки думаешь об Одессе. За окошко посмотришь, нахмуришь брови, не рад: Перечеркнута улица сеткой дождливых линий… Но внезапно накроет, что где-то… сейчас вот… «Град» — И уже не страшно почти без зонта под ливень. Ведь недавно совсем еще было всё трын-трава, А сегодня чуть что — и холодом по загривку… Наливаются кровью обыденные слова И стучатся в душу, как мертвые на побывку. Понемногу словарь превращается в некролог, И как будто умолкнуть любая должна беседа… Но уже возвращаются к жизни: «Родина», «Долг» И маячным огнем горит впереди «Победа».