В облаках исторической пыли загораются истин огни: братья Гримм некурящими были и непьющими были они. И на ветер слова не бросали: даже имя – одно на двоих. Пили кофе да сказки писали, да любили соседей своих. Но однажды... Сверкнула карета, лихо свистнул чубатый ямщик... И графиня, в шелка разодета, им явила божественный лик. И сказала графиня жеманно: – Вы горите в холодном огне... Ваши сказки, увы, безымянны... Дайте сказку хотя б обо мне. Чтобы граф и графиня там были, даже график – малюсенький граф... Да побольше рубиновой пыли, да костры средь некошенных трав... Ну, быстрей, ожидая ответа... Обращаюсь я раз, а не два... будет сказка – осыплю монетой, а не будет – секир-голова! Всё враньё, что поэтов не судят... Будет сказка? А ну, отвечать!.. Братья тихо сказали: – Не будет. И извольте на нас не кричать. Ах, сверкнула графиня браслетом, развернулась налево кругом... И умчалась карета, а следом братья Гримм пошагали молчком. И дорогой нещадно курили... Где ж тут логика, боже храни?.. Ведь они некурящими были и непьющими были они.