Вокзал закипает как чайник, в буфетах дымятся блины... Стоит милицейский начальник и ждет делегатов страны. А гости в неслыханной драме, не спавшие много ночей, торопятся сделать заявки на омском конгрессе бичей. Вот бич, очумевший от лени, с глазами рязанской совы... Вот сотня бродяг из Тюмени и триста – из милой Москвы... Галдят вологодские дуры и дуры, что кинули Брест. Бегут, спотыкаясь, профуры из диких архангельских мест. Узбек, на казаха кидаясь, трясёт головой, как ишак, средь них затесался китаец – посланец пекинских бродяг. Довольно!.. Гусары, под знамя! И горны завыли с тоской... Начальник, звеня орденами, взмахнул волосатой рукой... .............. Профуры с рыданьем паскудным всходили на огненный крест... Вот так в нашем городе чудном "накрыли" бродячий конгресс.