Жила-была. Его ждала. Вздыхала до рассвета. Порой тоска ее брала такая – спасу нету! Тогда она бросала в печь измятые конверты... И пламя ело чью-то речь, и вой летел предсмертный... А чья вина? Ну чья вина, что жизнь – труба сквозная?... Вот так жила-была одна... А кто она – не знаю.