Куда бы мысль ни долетала – я там бывал, летал, ходил... В бокал плеснул чуток Байкала, землей смоленской подсластил... В глухой тайге морозил сопли, в свинцовой Балтике тонул. И югославский город Скопле мне хрупко окнами сверкнул. Веревки вил и делал свечи... Сушил, крошил, пушил, тушил... Бродяга, шут, матрос, газетчик... Умру – не скажете: не жил. Мой лик забвенью не предайте... Земля не вынесет того... Вы в каждом встречном узнавайте бродягу – сына моего.