Уходит любовь. Холодеет в душе. Тускнеют слова и предметы. На милом лице проступает уже посмертная маска Джульеты. Рассудок смиряет кипенье крови... Твой взгляд – голубее кинжала... И, может, не палец, а горло любви кольцо обручальное сжало. Состарил сентябрь и фигурку твою, твои очертанья грубеют... Похоже, что я на расстреле стою И НАШИ УЖЕ НЕ УСПЕЮТ.