Дружище-спирт уже не радует, в башке грохочет порожняк... Смотрю на улицу косматую – и все на улице не так... Девчонка в юбочке лавсановой – сама святая чистота, – как отклик Неточке Незвановой, легко маячит у моста. Меня там нет, и, право слово, там даже пыль ласкает глаз! Везде красиво и толково, – везде, везде, где нету нас... Душа – гадюка подколодная – ни дать любви, ни взять огня... Уйду – и комната холодная теплее станет без меня. Друзья мои в богатом праве меня с опаской обходить... Лишь черных слов я им оставил, чтоб чем-то гроб обколотить... Сточились когти, мыслей клочья, и крыльев срезаны углы, и не клекочут, не клекочут! – поют отходную орлы... Но встать! Но выйти! Но ударить!.. Кого-нибудь, за что-нибудь... Когда ж успел я прогитарить, убить, проспать, пропить свой путь?.. Сиди и всхлипывай – под занавес – свое последнее "прости"... ...К мосту, до Неточки Незвановой уже, конечно, не дойти...