После выстрела смог он собой овладеть, он посмел улететь, очумев от испуга. Между крыльев – дробинка, но сумел улететь... Только ровно на жизнь приотстала подруга. Распустились цветком два разбитых крыла, поднялась голова в драматическом жесте... Тонкой лапкой гребла, суетливо плыла, все куда-то плыла, оставаясь на месте. Окровавленный пух понесло к камышу, и молчат небеса, перелески и воды... (Ты ответь мне, Ирина, я тебе же пишу, – что случилось потом, после этой охоты? Был ли выстрел еще, иль, жалея заряд, ощипали тебя, несмотря, что живая... И веселый охотник – голубой бюрократ, нежно кушал крыло, коньячком запивая... Может, выжила ты, всем дробинкам назло, только жизнь приняла, как стандартную милость... И свистит по квартире расписное крыло, забывая на миг, что летать разучилось. Телевизор, базар, танцплощадка, завод, петухи-женихи, разодетые жутко...). А в заливе души всё куда-то плывет, все куда-то плывет недобитая утка...