А мысли шагают коряво, а губы от страха спеклись... Уходит... жена или слава... свобода, а может, и жизнь. На лучшем твоем перекрестке она – у другого в руках. Не порти, дружок, папироски, не бейся в ревнивых силках. Когда над телами убитых враги распивают вино, убитым уже не обидно, убитым уже все равно...