Что мой жребий несладкий? Что мой гонор зачах?.. Все как будто в порядке – голова на плечах. Вьются космы густые, нос висит на вершок... Даже – плечи крутые, – хоть сейчас под мешок... Даже – прочная кожа, даже – брюхо, как щит... Даже – там, где положено, – признак пола торчит... Только жить неохота, и уже в тишине подползает пехота к полумертвому мне... ...и приблизился первый, темнотой окружен, – телефонные нервы режет синим ножом...