Как забилась в урмане птица майской ночью вблизи жилья... Кто-то должен сейчас родиться... Верно, матушка, вот он – я! Год рожденья – сороковой, ни трагичный, ни роковой... И по сталинскому портрету тараканий ползет конвой... И дед Кутил над моей кроваткой кричал: "Ай, Сталин, дурак, ваш бродь! Забрить в солдаты? Да рановато! Загнать в поэты? А сам пойдёть!"